Vaya con la caló en NY

2011-08-27T23:01:00.009-04:00

~Irene~

Se nos termina un verano que ha pasado volando y nada más y nada menos que con amenaza de huracán. La ciudad de Nueva York se ha preparado para la llegada de Irene (nombre irónico para un huracán, ya que viene de la palabra griega εἰρήνη y significa "paz"), de una manera que no recuerdo haber visto ni para las peores tormentas de nieve. El metro se cerró y dejó de funcionar totalmente este sábado a mediodía a la espera de que llegase el huracán, se han evacuado varias zonas de New York y de New Jersey y se nos ha pedido que permanezcamos en casa desde la tarde del sábado a hasta, al menos, la tarde del domingo. Me imagino que, tras todos los problemas que hubo con Katrina y la tormenta de nieve del año pasado, esta vez han querido evitar problemas y han actuado con el "más vale prevenir que curar" en mente.

Es interesante ver la reacción de la gente. Como en ocasiones anteriores, en las que se han anunciado tormentas de nieve que te dejarían encerrado en casa un par de días (y que al final no ha sido para tanto), la gente se ha ido a los supermercados y han arramblado con todo lo que han pillado por delante. Ayer por la tarde encontrar pilas o agua potable en algunas partes de Manhattan era ya misión imposible. Otros han pasado olímpicamente de la alerta y han seguido con su día a día como si nada.

Hoy ha empezado el día tranquilo con llovizna, claros y lluvia fuerte a ratos... A eso de las 2 nos ha dado lo que aquí llaman cabin fever o, lo que es lo mismo, el yuyu que le da a uno cuando se tira demasiado tiempo encerrado en casa, así que aprovechando un rato que paró de llover, decidimos dar una vuelta por el barrio, a ver qué pasaba. Había locales abiertos, llenos de gente que, al igual que nosotros, estaban aburridos en casa y habían decidido salir a tomarse una cervecita (o dos). La mayoría de los establecimientos se lo han tomado en serio y han cerrado para el fin de semana, algunos de ellos tapiando los escaparates con tablas de madera y otros poniendo cinta aislante, en caso de que se rompan los cristales, que al menos no estén por todas partes. Lo interesante ha sido el uso publicitario que algunos le han dado a las tablas, que aparte de proteger los escaparates, han servido para anunciar que estaban cerrados el fin de semana o que no, que estaban a la espera de Irene mientras se tomaban una cerveza.

Esperemos que sólo sea un mal rato y que Irene pase de largo, pacíficamente, sin darnos mucho la lata.

Este local avisa que Irene es una chica cabreada y que, por lo cual, cierran hasta el lunes.

Este bar anuncia que, como la canción de "Verano azul", "del barco de Chanquete no nos moverán".

Y este tipo, por si las moscas, tiene un barquito en lo alto del coche.

2011-07-28T23:04:00.001-04:00

~Cámara, acción~

Habiendo elegido estudiar letras puras, la verdad es que en mi juventud, poco me importaban las probabilidades y las estadísticas. Era algo prosaico y anodino que no me interesaba lo más mínimo (aparte de no dárseme bien). A medida que una se va haciendo mayor, se va dando cuenta de que sí, que las probabilidades forman parte de nuestra vida diaria de un modo invisible, pero están ahí casi forjando nuestras vidas que bien podrían ser totalmente distintas, dependiendo de eso, de las probabilidades de que pase una cosa u otra.

Hoy pienso en esto, porque parece ser que las probabilidades de que una duerma bien en Nueva York disminuyen a medida que otras variables aumentan: a medida que mi pequeña se hace mayor, más se levanta en mitad de la noche con ganas de cachondeo; cuanto más calor hace, parece que el aire acondicionado funciona peor y que a la gente le da por salir a tomar el fresquito en mitad de la madrugada... Y podría seguir así con una retahíla de quejas inútiles, parte de lo que es vivir en una gran ciudad.

Últimamente me sorprende el hecho de que las probabilidades más remotas, acaban sucediendo como si fuese una conspiración cósmica para que una no duerma y piense que la mejor obra literaria de los últimos tiempos es el "cuento" (para adultos) de Adam Mansbach, Go the F**ck to Sleep.

Por ejemplo, ¿cuáles son las probabilidades de que el repartidor de la compra de Fresh Direct venga entre las 8-10 de la noche? Probabilidades elevadas si vives en Nueva York, trabajas hasta tarde y no tienes portero que pueda recoger la compra. ¿Probabilidades de que aparque bajo tu ventana? Bastante inferiores, vamos casi las mismas que las que tienes para que te toque la bono-loto, porque en tu barrio apenas hay aparcamiento. Pues va el tío y encuentra aparcamiento. ¿Y que se esté escaqueando y deje a su compañero que haga todo el curre, mientras habla a grito pelado con un amigo por el móvil y te enteres de toda la movida entre el susodicho repartidor, su hermana y el novio de ésta? ¿Y que encima te pique la curiosidad y quieras saber que es lo que pasó?

Pero lo que nos sucedió ayer fue poner las leyes de probablilidad al límite: ¿Qué probabilidad hay de que en una calle cualquiera, una calle sin nombre, casi, como diría la canción de Ismael Serrano, en una casa de lo más normalito, se esté rodando una película independiente (sé que era una independiente por el tipo de focos que estaban utilizando, me lo dijo David, que es un experto en estas cosas)? ¿Y las probabilidades de que esa casa esté justo enfrente de la tuya?

Pues sí, anoche, pasada media noche, se dedicaron a rodar una escena exterior en la que el actor le decía a la actriz a grito pelado y de malas maneras que se metiera en casa. Lo malo era o que bien el actor no se sabía el guión bien (porque lo que era la proyección vocal, lo hacía de maravilla) o bien no era lo suficientemente convincente por lo que a cada rato oíamos el conocido: Action!!! Y vuelta a repetir la diatriba contra la actriz.

Hubo un momento, después de escucharles unas siete veces, que me entraron ganas de gritar por la ventana, al mas puro estilo malagueño: ¡¡¡¡Niiiiiiiñaaaaa, métete ya en la casa y déjanos dormir a los demás!!!! ¡¡Que como me despiertes a la niña, te puedo asegurar que te vas a meter en la casa echando virutas!!

Estos americanos no saben lo que se pierden con no tener patios de vecinos con los que compartes el color de las sábanas y el olor del detergente con los trucos de como te quede mejor el gazpacho, las salidas y las entradas de la niña de la vecina del quinto o como la vecina del tercero tiene problemas para que su Andreíta se coma el pollo.

Mientras recordaba esos momentos, tan malagueños, para qué negarlo, me vino a la mente un par de vecinos que teníamos en la calle en la que vivíamos antes. Es el callejoncillo del que ya os he hablado en alguna ocasión. Una bocacalle pequeñita con unas 10 casitas a cada lado y en la que todos los vecinos nos conocíamos y éramos más o menos amigos. Un día se mudó una familia, a primera vista como cualquier otra, a la calle: matrimonio con tres hijos, uno de ellos de edad univeristaria, vivía fuera de casa, y los otros dos, más pequeños, se pasaban el día jugando en la calle. Lo interesante de esta familia eran las broncas descomunales que tenían y que compartíamos sin querer el resto de los vecinos.

El padre, apodado Johnny the Arab, era un árabe delgado y nervioso, de tez aceitunada, con un bigotito fino, fumador empedernido y con el pelo enfijatado tó echao p'atrás. Siempre aseado, pero con ropa sport, vamos, la versión neoyokina de llevar puesta siempre una camiseta del Málaga, se hacía pasar por italo-americano y hablaba moviendo las manos con gestos exagerados, tratando de aparentar que era una versión más moderna (y un poco más modesta, la verdad sea dicha) de Don Vito Corleone.

Ella, llamada acertadamente Dolores, era extremadamente delgada y nerviosa. Fumadora compulsiva de Parliaments 100 Light (cigarrillos extra largos) y maquillaje exagerado aunque no saliese de casa, tenía la voz cascada no de vieja gloria de la canción, si no más bien de haber pasado muchas noches en vela fumando sin parar.

Los insultos que se lanzaban el uno al otro parecían más bien escritos por algún guionista retorcido de una comedia de situación. Imposible que a otros se nos ocurriesen burradas de ese calibre (al menos para la puritana mentalidad anglosajona. Me imagino que sería toda esa pasión mediterránea que tenían) y todo para verlos al día siguiente como dos tortolitos y como si aquí no hubiese pasado nada. La imaginación de sus insultos se convirtió en la comidilla del callejón, y no había día en el que no llegase un vecino con la repetición de la jugada de la última bronca.ue

Johnny murió hará un par de años, sin hígado, pero acompañado por su mujer. La calle en la que vivíamos ya no es lo que era. Ya nadie se conoce y no se hacen fiestas. Se ha vuelto en una de esas calles monas, pero sin personalidad.

Lo que sí que puedo deciros es que si los protagonistas de la escena de anoche hubiesen sido Johnny y Dolores, se hubiese rodado en una sola toma. Y al día siguiente la hubiesemos comentado todos los vecinos.

2011-04-24T21:55:00.006-04:00

~Dubuque~

En mi barrio hay muchísimos restaurantes, tal vez demasiados, y lo que pasa cuando a una le gusta tanto la calle es que, al final, te acabas aburriendo un poco (aunque, como se me da tan mal eso de cocinar, lo de salir es más por instinto de supervivencia que por otra cosa).

Hace poco abrieron un bar de tapas cerca de casa y fuimos a probarlo y, la verdad, bastante decepcionados (por lo que nos ahorraremos el escribir sobre ellos). Probamos otro local que no estaba nada mal (especialmente si tenemos en cuenta que los dueños tienen un mini-imperio hostelero en mi barrio y los tenía un poco atravesados. Reconozco que, a veces, lo personal interfiere con lo profesional), y aunque tengan ofertillas, los precios acaban siendo un poco prohibitivos para frecuentarlo. Y sí, todo el mundo te dice que el clavo te lo meten con el alcohol, pero ¿cómo se toma uno unas tapitas sin una cervecita o un vinito?

Esta noche, en vista de que no teníamos nada en la nevera, fuimos a probar un local que abrieron hará un par de meses. Se llama Dubuque y aunque el nombre sea el mismo que el de una ciudad del estado de Iowa (vamos, donde Cristo perdió las llaves), este restaurante utiliza el nombre como acrónimo de "Down Under the Brooklyn Queens Expressway" (Debajo de la autopista que une Brooklyn con Queens y que todo el mundo la llama BQE, pronunciado a la americana /bi-kiu-i'/). Tiene gracia el juego de palabras, porque he visto ya un par de locales que utilizan topónimos para que el personal se imagine de qué va la cocina y, obviamente, este local se dedica a lo que se conoce como cocina tradicional americana. Sí, es lo que pensáis: hambuguesas de todo tipo.

Total, que allá que vamos, bastante temprano, porque la niña se nos caía de sueño y estaba trabajosilla (es de las que no sigue la sana costumbre hispana de dormir la siesta... ya se arrepentirá, con lo que daría yo por pegarme una, sobre todo en verano, con la plasta de caló). Lo bueno de tener críos y salir con ellos, es que al menos te ahorras todas las colas que a veces hay que hacer aquí si quieres salir a cenar.

El restaurante es pequeñito y muy coqueto, con paredes de color mostaza y con madera oscura como contrapunto, con una barra de madera y cocina abierta en la que puede verse como se prepara la comida. Así que nada, nos sentamos y vemos el menú, en el que, aparte de unos primeros interesantes, hay ocho tipos de hamburguesas (con todo tipo de carne (y hasta de pescado y verdura). Vamos, el que no se coma una hamburguesa aquí, es porque no quiere). No soy de las que coma mucha carne, pero los ojos se me fueron disparados a la hamburguesa de cerdo (a pesar de que algunos la consideren carne infiel, tal y como quería convencerme un amigo sevillano, mientras se ponía púo de comer pinchos de chorizo en mi casa), más que nada porque tenía chorizo y salsa romesco. Y ya que vamos a comer carne, pues hagámoslo con todas las consecuencias, digo yo.

De primero nos pedimos un plato de calamares fritos que venían con una mayonesa de anchoas y una salsa de tomate picante. Tengo que confesar que al probarlos, podía pensar que estaba en un chiringuito post-moderno (no creo que nos pusiesen esas salsas con la típica fritura malagueña), ya que los calamares estaban buenísimos y muy tiernos (nada que ver con algunos que he probado por estos lares y que hacen que te preguntes porqué no escarmientas y dejas de pedir calamares en locales que no estén junto a las playas de Málaga) y las salsas les iban estupendamente, no para disimular, sino para realzar el sabor. Lo único que fallaba: las vistas a la calle, en vez de al mar, pero es que una no puede tenerlo todo.

Y por fin llegaron las hamburguesas (David se pidió una hamburguesa normal con queso, y me dijo que no estaba mal, pero tampoco como para tirar cohetes). La mía estaba espectacular con trocitos de chorizo dentro de la hamburguesa, y la salsa romesco que le iba de perlas a la carne. No necesitaba nada más.

Para colmo, cuando terminamos, el camarero, un tipo con unas barbas de esas que se te quedan grabadas en la memoria, nos recitó la lista de postres caseros que tenían y no lo pudimos evitar: tarta casera de mascarpone con melocotón. Total, de perdidos al río. Lo que nos dijo también era que, para la próxima vez, debíamos pedir las coles de Bruselas que, según él, están buenísimas (y eso que no me gustan, nos dijo). Me ha entrado la curiosidad, porque las coles de Bruselas no me gustan nada y dudo que puedan convencerme de lo contrario.

Creo que no podré comer en una semana, pero ha merecido la pena... sigo pensando en ese romesco y lo bien que va el chorizo con todo... hasta en una hamburguesa... y en la posibilidad de que algún día hasta me gusten las coles de Bruselas.

Dubuque
548 Court Street
Brooklyn, NY 11231
Tel: (718)596-3248

2011-04-07T00:07:00.005-04:00

~Man Push Cart~

Últimamente me ha dado por ver películas de varios géneros, pero con un denominador común: en todas ellas, uno más de los personajes es la ciudad de Nueva York. Me sorprende cómo los distintos directores consiguen sacarle jugo a esta actriz tan versátil, resaltando sus diferentes facetas: a veces es dura; otras, es un simple espectador, que sabe algo y no nos lo cuenta; en ocasiones es romántica y otras veces es violenta. Tiene su lado de glamour y su lado de extrema pobreza. Es alegre y le gusta la jarana, pero también es solitaria y triste.

La primera que vi, es el clásico de 1979, The Warriors, una película en la que puede verse la Nueva York de los 70, a un ritmo trepidante. Una ciudad de todo, menos segura, en la que una noche, todas las bandas callejeras envían a nueve de sus miembros, desarmados, a un parque del Bronx. Acuden a la llamada del líder de la banda más poderosa, para hablar sobre la posibilidad de terminar las rencillas entre ellos y unirse para tomarse la justicia por su mano y, de paso, la ciudad. El carismático líder muere asesinado en esta reunión y se acusa (injustamente) a los Warriors, una banda de Coney Island, de este asesinato. Los Warriors tendrán que intentar llegar a Coney Island, su territorio, desde el Bronx, sin morir en el intento. Nueva York se transforma en un campo de batalla, en el que cada esquina puede ser mortal. Acechante, no sabemos si encontraremos enemigos o una mano amiga que nos ayude a llegar sanos y salvos hasta el mar.

No podían faltar las películas de Woody Allen, en las que no falta el sentido del humor y en las que se ve esa relación amor-odio con la ciudad y todas las neurosis que tenemos los que llevamos ya algún tiempo aquí. Y cómo no, la saga de El padrino o GoodFellas. Tampoco me he perdido el Nueva York subterráneo de The Taking of the Pelham One Two Three.

La última que he visto que me ha llamado mucho la atención es la película independiente Man Push Cart, del director Rahmin Bahrani. La película nos muestra el día a día de un pakistaní, Ahmad, que se dedica a vender café en uno de los múltiples carritos que forman parte del ritmo vital de la Gran Manzana. Poco sabemos de su pasado: sólo que es viudo y que tiene un hijo de corta edad al que cuidan sus suegros y al que no le dejan ver con frecuencia. A lo largo de la hora y media que apenas dura la película, vemos como parece que la suerte de Ahmad cambia para bien. Conoce a un compatriota, Mohammed, que le reconoce como un cantante de rock conocido en Pakistán, y que dice que puede ayudarle a volver a la fama que tenía. También conoce a una chica de Barcelona y consigue poner una fianza de $5,000.00 para comprar el carrito con el que se gana la vida. No cuento más.

Para mí es un poco una mezcla del mito de Sísifo y el American Dream. Habla de la terrible soledad que se puede llegar a sentir en esta ciudad, pero lo que me ha hecho escribir sobre esta película es como nos muestra otra cara de la ciudad de Nueva York. Esa cara menos glamourosa, que se levanta temprano todos los días, cansada y ojerosa, para ir a trabajar, y encima con una sonrisa. Me ha dado mucho qué pensar. He pensado en la nepalí y en la polaca que me ponen el café cada día, a las que no tengo ni que decirles como me gusta y que, por una de esas casualidades cósmicas, las tres somos las mayores de cuatro hermanos... tres niñas y un niño, y el niño el más chico. He pensado en el afro-americano que me saluda todas las mañanas cuando paso la tarjeta de seguridad para entrar en el edificio en el que trabajo. He pensado en el mexicano que me sirve el plato de pasta de vez en cuando, que me cuenta las travesuras de su hijo de dos años y del pequeño que tiene de camino. He pensado en la dominicana que viene por la noche a limpiar en el edificio en el que trabajo y que me cuenta cosas sobre su nieto. He pensado en el ruso que nos ayuda a gestionar el edificio en el que vivo. Y esto es algo que creo que la película ha logrado retratar: esa cara invisible que mueve la ciudad de Nueva York día a día. Y lo ha conseguido a base de pequeños detalles: las tazas de café, los paraguas de la gente, las revistas de un kiosko, la lluvia sobre las alcantarillas, el viaje en metro. He visto la ciudad por la que me muevo con otros ojos. Las calles por las que paso con frecuencia, las he visto retratadas con un poco de nostalgia. Y es que hay veces en las que se agradece que te hagan pensar.

Ahí va el enlace al trailer de la película. ¡Qué lo disfrutéis!

2011-02-03T22:55:00.002-05:00

~¡Feliz Año Nuevo!~

Pues sí, tengo que confesaros que empecé este post hará un mes o así y, eso, que se ha tirado un mes como borrador en mi ordenador. Así que aprovecho el año nuevo chino para desearos un feliz año a tod@s. Espero que hayáis pasado unas buenas fiestas y que los Reyes se hayan portado bien (y aunque aquí no tengamos cabalgata, no nos podíamos perder el roscón, con excursión a Sunset Park, para ir a recogerlo en la Panadería Don Paco, como manda la tradición).

Llevo tiempo sin pasarme por aquí: entre algunas visitas que hemos tenido, el curre y la niña, la verdad es que una acaba el día para que la recojan con cucharilla y aunque se tengan muy buenas intenciones, ya se sabe, un día por otro y la casa sin barrer. Es lo que tiene esto de ser madre proletaria. Y es que hay momentos en los que me da la sensación de ser la versión hiper-cafeinada de Sísifo: cuando a una lo único que la saca de casa todas las mañanas es un café que se lo lleva puesto al metro, porque no te da tiempo de tomártelo sin bulla; se tira una hora de camino (al menos en el metro se puede leer); pasa unas pocas de horas en el trabajo; sale pitando tras terminar la jornada laboral para ir a recoger a la niña; le da la cena; la baña y la acuesta (que se duerma es otro cantar); ha terminado de recoger la casa y se cree que puede pegarse un respiro, la piedrita de marras vuelve a rodar para que repitas la jugada al día siguiente. Pero no vamos a quejarnos que, como dice el refrán, sarna con gusto no pica.

Por aquí lo que llevamos peor (al menos, los que no somos de estos lares) son los días de nieve y de frío que nos están tocando pasar. La primera nevada fue para Navidad y nos quedamos un día encerrados en casa, porque había tanta nieve que no se podía salir a la calle. Sin ir más lejos, en mi calle, una máquina quitanieves se quedó atascada durante más de 24 horas. Parece ser que la ciudad de Nueva York no estaba preparada en esta ocasión y el escándalo de principios de año fue que el responsable del Departamento de Limpieza de la ciudad de Nueva York, John Doherty, tuvo los pantalones de darle una puntuación de sobresaliente (A+) a los empleados de dicho departamento (opinión que no compartía ni el mismo alcalde, Michael Bloomberg), cabreando monumentalmente a los neoyorkinos (que estamos (mal)acostumbrados a que todo funcione en la ciudad que nunca duerme, sin importar las inclemencias del tiempo) por la cantidad que había tanto de basura como de nieve en las calles, después de que hubiesen pasado más de 24 horas tras la nevada.

Las nevadas han seguido desde entonces, la basura se ha recogido algo y la nieve se amontona como pequeños muros a ambos lados de las carreteras. Esta semana, como ha hecho más frío, hemos pasado de nieve a hielo, con los consiguientes patinazos y la sensación de que se nos va a quedar cara de pingüino.

Con este frío, sinceramente, lo que le apetece a una es hibernar y tirarse todo el día en casa con un Cola Cao calentito, la mesa camilla (invento que desconocen en estas tierras) y no tener que salir a la calle p'a ná. Pero no os creáis que este frío impide que salgamos a explorar de vez en cuando, porque si no, apaga y vámonos, me tiraría todo el invierno en casa. Así que prometo que dentro de poco cuelgo algo de nuestras últimas excursiones por la Gran Manzana.

De momento, unas fotos de cómo estaban las calles de Brooklyn hace una semana. Y entenderéis que haya momentos en los que me pregunte si estaba en mi sano juicio cuando decidí quedarme a vivir en esta ciudad.

2010-11-27T17:45:00.003-05:00

~Y yo con estos pelos~

La verdad es que con mi hija estoy descubriendo esta ciudad de otra manera. Y no sólo porque ahora una se fija en qué sitios son child friendly y piensa lo mal montada que está esta ciudad a la hora de encontrar una parada de metro con ascensor para poder subir y bajar el carrito, la niña, la bolsa, los pañales, el muñeco y un largo etcétera que solemos llevar los padres, sin dejarte los riñones por el camino; sino también porque ahora que la peque ha empezado a caminar, me lleva con ella de paseo y he descubierto un par de sitios que si a ella no se le hubiese ocurrido pararse y mirar, a mí en la vida se me hubiese ocurrido entrar.

Hará ya bastantes semanas quedamos con mi primo y un amigo suyo para ir a cenar en Chinatown. Hacía tiempo que no íbamos y como el amigo de mi primo vive allí, nos iba a llevar a un sitio nuevo. Hmmmm... qué ganas de comida china. Acabamos en un sitio en el que nunca hubiese entrado, Shanghai Café, más que nada porque está en Mott Street y casi siempre acabamos yendo a comer a la zona de East Broadway cuando vamos a por comida china, ya que es una zona menos turística. Total, que entramos en el sitio (fundamental ir con alguien que hable mandarín o cantonés. Sí, entienden y hablan inglés pero, como en la mayoría de los restaurantes de Chinatown, me da la sensación de que se come mejor si vas con alguien que domine el menú y el idioma). Nos sentamos para pedir y claro, la peque, al ratillo se nos pone nerviosilla y con ganas de darse una vuelta.

Así que, primer turno, una que sale con la enana a pasear por Mott Street. Vamos calle arriba, calle abajo, pasando un rato hasta que nos sirvan la cena. Pasamos por delante de puestos de verdura, restaurantes con colas de sábado noche, tiendas tipo todo a cien y una peluquería... de lo más moderno, oiga. Nada, que sigo subiendo la calle cuando noto que esta pequeñaja que apenas pesa 10 kilos, me tira de la mano y me hace pararme en el escaparate de la peluquería. Pues empezamos pronto... Y como la puerta está abierta le da por entrar, y una detrás. La recepcionista me saluda. Una con sonrisa de compromiso mira a la niña, nada, que la niña quería entrar. Mientras tanto, la niña se dedica a bailar al son de la música y los peluqueros que están de descanso se parten de risa. Bueno, niña, que nos vamos. Cojo una lista de precios impresa en un fondo negro con letras (y carácteres chinos) en blanco y en rosa, de lo más design, un poco por hacer el paripé, porque una ya tiene peluquera en Brooklyn y bien sabéis que una vez que topas con un peluquero que te gusta... no cambias salvo por circunstancias de causa mayor.

Salimos de la peluquería y volvemos al restaurante. Comemos un poco (el padre es el que sale a darse el paseo ahora) y al ratillo nos toca volver a salir a pasear por Mott Street y, claro, volvemos a pasar por la peluquería que ahora ya están casi cerrando y a la que mi hija quiere volver a entrar. Esta vez me fijo un poco más. Se ve limpia y muy moderna. Espaciosa, con líneas simples y combinación de elementos blancos, rojos y negros, y con una iluminación decente, no los fluorescentes típicos de esta zona de Manhattan.

Me fijo en el grupillo de peluqueros que están fuera fumándose un pitillo. Por un momento me parece ver un grupo de chicos que tocan en una banda alternativa de Beijing más que a un grupo de peluqueros en un momento de descanso: Dr. Martens, pelos de colores imposibles, gafas de pasta y skinny jeans. Si no fuese porque son chinos, casi que los tidaría de hipsters. Total, que volvemos al restaurante y me olvido de la peluquería totalmente.

Pasan unos días y en uno de esos momentos de desesperación por no encotrar las llaves en el bolso, lo vacío y me encuentro con la lista de precios que me llevé aquella noche de sábado porque a mi hija (que no tiene edad de ir a la pelu) le dio por entrar en una peluquería de Chinatown, que se llama Mess (traducción: caos, desorden). Vaya, lavar, cortar y peinar $25.00. ¡Esto está tirado! Uff, me encanta mi peluquera de Brooklyn que, además, para los precios que se oyen, encima, no está nada mal, pero... entre $60.00 de mi peluquera (más la propina) y $25.00... No sé, como que tengo que probarlo. ¿Qué es lo peor que puede pasarme? Que me corten el pelo fatal, que me entre una depresión durante una semana y vaya con el pelo escondido bajo una gorra y que no vuelva a ir. Me lo pienso y me lo vuelvo a pensar. Miro los comentarios de los usuarios en yelp (esto del boca a boca internáutico es un gran avance de la humanidad) y no lo ponen del todo mal. Comentarios del tipo: "llévate foto" o "cortar, sí; alisarte el pelo, no" me dan una pista sobre qué puedo esperarme.

Al final, una se arma de valor, convence a una amiga que también quería cortarse el pelo y allá que nos presentamos un sábado por la mañana (yo, con un montón de fotos de cortes que me parecían interesantes). Nada más llegar uno de estos chicos modernillos me pone una bata y me lava la cabeza. ¡Qué relax! Les oigo hablar entre ellos en mandarín y me entero de algo (del fin de semana, de un amigo de Beijing, pero no pillo mucho más). Después de un lavado de pelo tipo anuncio, que un poco más y me quedo dormida, me pasan a la zona de corte de pelo y me sientan en una butaca de cuero negra. Me siento chica L'Oréal, "porque yo lo valgo". Llega el stylist que me han asignado, un chico chino, serio, con pelo largo de dos colores, camisa color salmón, Levi's del mismo tono, una corbata finita azul marino y roja y las Martens. De la cintura, como si fuese la funda de un pistolero del lejano oeste, le cuelga un bolsito de cuero con las tijeras, la navaja, horquillas, pinzas y peines de diversos tamaños. Nos miramos y le explico que quiero cortarme el pelo, y bastante (hombre, ya que estamos... Soy del tipo todo o nada). Me mira el pelo mojado. Silencio.... Hmmm... Por cierto, le he traído algunas fotos para que se haga una idea de lo que quiero. Le saco un tocho de recortes de revistas varias, en las que sí, hay un denominador común: pelo corto, pero poco más. Se queda mirándolas muy serio. Hmmm... Layers (capas), me dice. Pues sí. Dios mío, ahora me empieza a entrar el ataque de pánico. Sí, quiero capas, pero esta parquedad de palabras no me da muy buena espina. Cierro los ojos y pienso, bueno, de perdidos al río. Total, son sólo $25.00. Mi stylist saca tijera, se sienta en una sillita detrás de mi butacón de cuero y empieza a cortar. No dice mucho. De vez en cuando echa un vistazo a los recortes de las revistas y sigue cortando en silencio. En el espejo delante de mí veo a un chico muy concentrado metiendo tijeretazos y mechones de pelo que vuelan y caen al suelo a cámara lenta. Pasa casi una hora y es el momento de secar el pelo. Me quedo alucinada. Ha dado en el clavo. ¡¡¡Me encanta mi nuevo look!!! Voy a la recepcionista para pagar y vuelvo a donde el peluquero para dejarle su (muy) merecida propina. Mi peluquero me sonríe y me pasa su tarjeta. Estilosa, negra, con tipografía en blanco y el carácter 亂 (caos, desorden) en rojo. Me fijo en su nombre y no puedo dejar de sonreir. Es un chico chino y se llama Anfield, como el estadio del Liverpool. (De su nombre chino, mi mijita).

No sé si jugará al fútbol o no, pero lo que es cortar el pelo con estilo, lo hace la mar de bien. Como diría Rick en Casablanca: Louis, I think this is the beginning of a beautiful friendship (En mi caso, Anfield, creo que éste es el comienzo de una gran amistad). Y ya sabemos que con un buen peluquer@, es algo fundamental.

Mess
106 Mott Street
New York, NY 10013
Tel: (212) 966-3866

2010-11-10T00:10:00.001-05:00

~Una calle~

Creo que si hay algo que echo realmente de menos de Málaga, es nuestra gente. No sé, llevo aquí más de 10 años, y sí, he encontrado gente encantadora, pero todavía no me he topado con una de esas personas entrañables, de las de toda la vida. Un personaje con mayúsculas. Tal vez se deba al hecho de la cantidad de almas que se mueven en esta ciudad, o al ritmo frenético de la misma, que nos hace ir de un sitio para otro, un poco "como vaca sin cencerro", que diría Almodóvar, sin pararnos a disfrutar de esos pequeños instantes que la vida nos ofrece.

Me ha venido este pensamiento en voz alta porque hará un par de semanas, un lector, Laureano, al que resulta que conozco de vista de toda la vida porque concidimos en el Colegio del Palo, me dejó un comentario en el que me decía que se había creado una iniciativa para pedir que se nombre una calle en Málaga en honor de Antonio del Río Soto, que así, con nombre y apellidos, puede ser que no le diga nada a mucha gente.

Ahora, si decimos Antonio, "El Almendrita", nos hará sonreir a todos los que nos hemos criado en Pedregalejo y El Palo. ¿Quién no conoce a este señor que con su eterna sonrisa, aparte de vender unas almedras que ya quisieran estos yankies poder tener por aquí, nos ha estado obsequiando con una simpatía, un arte y un saber estar que ya quisiéramos muchos? No sé cómo lo hará, pero parece que por Antonio no pasen los años, sólo se acumulan recuerdos. Le han comprado almendras nuestros padres, ha charlado con nosotros y le ha regalado gominolas a nuestros hijos. Puedo asegurar categóricamente que en todo el tiempo que llevo aquí, tan lejos de mi Palo, no he encontrado a una persona cuya manera de ser se me haya quedado grabada en la memoria como Antonio.

Tal vez el ejemplo más cercano que pueda encontrar sea Joe Ades, un señor mayor, con una barba plateada impecable, que, con su traje de chaqueta incluso en los días de verano, se sentaba en una esquina de Union Square con un par de cajas de llenas de frutas y verduras y vendía pelapapas, pero con un acento británico y una pasión que lograban parar por un momento esa velocidad que nos consume a los neoyorkinos y atraer la curiosidad de los turistas para disfrutar de su pequeño discurso adornado con mondas de patatas y zanahorias. El Sr. Ades llegó a ser objeto de un reportaje de Vanity Fair, en el que se nos descubría que a pesar de tener un trabajo que de puertas para fuera pueda parecer de lo más humilde y sacrificado, Joe, "The Peeler Guy", vivía en el Upper East Side, uno de los barrios más caros de Manhattan. Por desgracia, Joe falleció el 1 de febrero de 2009 y su ausencia se anunció en todos los blogs y periódicos locales. Es increíble como "The Peeler Guy" o "El Almendrita" han podido llegar a tocar tantas almas con unos simples pelapapas o unas bolsitas de almendras. Esa es la humanidad que se echa bastante en falta.

Ya sé que esta foto no es original y que la colgué hace ya unos cuantos meses, pero es la única que tengo de Antonio. Me trae muchos, muchos recuerdos.

Y sí, Laureano, desde Nueva York te llegarán unas cuantas firmas para que haya una calle que lleve el nombre de Antonio, "El Almendrita".

2010-10-11T23:56:00.002-04:00

~Va fa Napoli, hipster~

Según me cuentan los nativos de esta ciudad, una característica innata del neoyorkino de pro (ya sea uno que ha nacido aquí o que se haya transplantado por circunstancias diversas) es que le encanta quejarse. Quejarse por todo y si no, señores, vean alguna película de Woody Allen, el más claro epítome de alguien que respira lo que es esta gran ciudad. Nos quejamos (y me incluyo porque, después de tantos años, algo se acaba pegando) del tiempo: en verano, que si hace mucho calor; en invierno, que si demasiado frío; de las colas para todo; de las prisas; de lo mal que conducen los taxistas; de lo lleno que va el metro; de lo caro que está todo; de los atascos en la ciudad; de los atascos en el metro; de los vecinos de arriba y de los de abajo, pero, dentro de todas estas quejas, siempre hay un algo inexplicable que no nos deja abandonar esta ciudad. Y si no, siempre que ves a un neoyorkino en una ciudad que no es la suya, lo reconocerás de inmediato, con esa mirada de que le falta aquello de lo que tanto se quejaba.

Una de las múltiples quejas que tienen lo que más tiempo llevan aquí es como ha cambiado el tejido social de esta ciudad. En concreto, suelen quejarse de una especie en particular, los hipsters, veiteañeros y treintañeros que en Nueva York suelen concentrarse en altas dosis en Williamsburg o en el Lower East Side, aunque los más New Yorkers opinan que están en todas partes. Definir a un hipster a alguien que no vive aquí, es casi como intentar definir a un cani o a una merdellona a alguien que no es de Málaga. Casi como aquella definición, sacada un poco de contexto, del juez del Tribunal Supremo Potter Stewart, que refiriéndose a la pornografía en el caso Jacobellis vs. Ohio, dijo que no podía definirla, pero que I know it when I see it (la reconozco cuando la veo).

A los hipsters se les define por una estética ochentera, a pesar de que nunca llegaron a habitar esa época, si acaso, sólo porque nacieron en los ochenta, porque si no, ¿cómo te explicas que quieran ponerse esas gafas de pasta que hacen que parezca que Manolito Gafotas ni siquiera las lleve puestas? A servidora, nacida antes de que muriese Franco, no le quedó más remedio que ponerse las dichosas gafas de pasta, porque si no, no vería tres en un burro, pero, ahora, señores, con la cantidad de gafas que hay, que te apetece ser miope sólo por ponértelas... ¡y se me plantan eso! También les gusta colocarse skinny jeans cuando no viene al caso y camisas tipo leñador, gastan un look descuidado que lleva muchas horas en conseguirse y un aire un poquillo andrógino que consiguen a base de flequillos y cortes de pelo similares para ambos sexos.

No creo que pueda describirlos en toda su intensidad ni tampoco lo que sienten por ellos lo que llevan más tiempo en esta ciudad. Si acaso, ofreceros un corto divertido, "Va fa Napoli, hipster" dirigido por Matt Weckel, uno de los chicos de Blue Barn Pictures, que logra describirlos bastante acertadamente porque, ya se sabe, que "una imagen vale más que mil palabras" y como un abuelete decide tomarse la justicia por su mano. Espero que lo disfrutéis tanto como yo.

2010-09-20T01:13:00.000-04:00

~Strong Place~

El martes pasado, 14 de septiembre, hace ocho años, nos dimos el "sí, quiero" en un callejoncillo en Brooklyn. Con el visto bueno de los vecinos adornamos nuestra callecita, conocida popularmente como "Cats' Alley" (el callejón de los gatos), casi como si fuese una pequeña verbena con luces a lo largo de la misma. Los vecinos se encargaron de decorar sus setos y sus ventanas, que servían de telón de fondo a las mesas que alquilamos para unos 200 amigos y vecinos que se unieron a nuestra celebración. Lo mejor, me repiten hasta la fecha, fue la comida que, por los nervios, apenas probé: como la esencia de Nueva York (y la de nuestros amigos) es la de venir de todas partes del mundo, les pedimos a cada uno que participase de lleno en nuestra boda y nos obsequiase con un plato típico de su lugar de origen. Os podéis imaginar el cariño que le pusieron a esos platos de lugares tan diversos como Tíbet, Colombia, Polonia, México, China, Italia o el Midwest americano. La música (en la que no faltaron las sevillanas, que nos marcamos Ana, Eli y yo), estupenda, con uncle Al, uno de los vecinos que llevaba más tiempo viviendo en la calle (la familia de su mujer había vivido en la misma casa durante más de 100 años), como DJ de lujo, con su mezcla de música de todos los tiempos (sin faltar, por estar en el barrio en el que estamos, Frank Sinatra).

Fotos de Jessica Leung

Así que, este martes pasado, para celebrar que hemos sobrevivido ocho años de convivencia con altibajos varios y sin echarnos los trastos a la cabeza, decidimos darnos un homenaje. Como ya sabréis, no somos el más claro ejemplo de planificación y logística. Se suponía que teníamos que haber llamado a una babysitter para que le echase un ojo a la enana mientras nosotros, como dos tortolitos, cenábamos en un romántico restaurante a la luz de tenues velas. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. El día se nos pasó volando, sin conseguir llamar a la niñera, y al recoger a la niña no teníamos mucha idea a dónde ir... Hombre, teníamos los locales que solemos frecuentar, pero a David le apetecía algo diferente y yo ya le había echado el ojo a un restaurante nuevo, Strong Place, que abrió hará un par de meses. ¡Bien! Vamos de excursión, aunque sea a pocas manzanas de casa.

Allá que fuimos con niña y cochecito incluídos, que sea dicho de paso, viene bien llevarlos incorporados para hacer la prueba del algodón, a ver si el sitio de marras es child friendly o no: unos de los motivos (aparte de la relación calidad-precio) que, a estas alturas de nuestras vidas, determina si repetimos experiencia o no. Por cierto, a los que seais padres y echéis de menos vuestra vida pasada sin descendencia, lo bueno que tiene el llevaros criaturas a cenar (si es que tiene algo bueno, porque una ha visto de todo: desde comida volando, rabietas de todos los colores o paseos interminables, mientras los progenitores se turnan para comer) es que, al menos aquí, como las criaturas se acuestan pronto (claro, están agotadas después de las palizas que se pegan de correr, saltar, chillar y qué sé yo, que lo sé muy bien), pues te evitas las colas, las prisas y los agobios de los turnos más tardíos. No verás gente guapa, ya que lo más seguro que los otros comensales sean padres en tu misma situación, pero al menos comes bien. A todo hay que verle el lado positivo en esta vida, digo yo.

La antigua tienda de artículos variados elegidos sin ton ni son, llamada Shakespeare's Sister, a la que me encantaba ir, se ha convertido ahora en un espacio amplio con una preciosa barra de madera, sillas que parecen salidas de una escuela de las de antes y pared de ladrillo descubierto. Mesitas de mármol junto a los dos ventanales que flanquean la puerta y una camarera simpatiquísima que en seguida nos hizo sentirnos como en casa, con pequeña y todo. Lo primero, nos dijo: el menú infantil, para que pudiésemos disfrutar de la cena, con varios platos a elegir: hamburguesa, palitos de pollo o pasta. Vamos, como esto siga así, mi hija va a pertenecer al Club del Gourmet antes de ir a la guardería. Tras pedir la cena de la enana, nuestra camarera nos aconsejó un buen vino blanco para acompañar la comida que ofrecen en Strong Place: un menú de lo que se consideraría nueva cocina americana (New American cuisine), dividido en marisco (raw bar), verduritas (market), pescado (fish) y carne (meat). Pocos platos, pero todos con un pintón... Vamos, que si están tan buenos como los describe el menú, éste va a ser uno de los sitios frecuentados (para ocasiones especiales, aunque para como están los precios por aquí y lo que te sirven, como sea bueno, este sitio está pero que muy bien de precio).

Empezamos con media docena de ostras, langosta con un alioli picantito y unos gambones. David que, para mi horror, a veces creo que sigue la teoría de mi tío Eugenio con "lo verde pa los burros", pasó bastante de la sección market, vamos, las verduritas, aunque yo me quedé con ganas de probar la ensalada de remolacha (Beet Tartare). Pasamos a probar el steak tartare, que venía con un huevo de codorniz y pan recien tostado y terminamos con un plato de vieras para morirse.

Y para remate de la jugada, el postre, acompañado de un espumoso, cortesía de la casa: una tarta de piña con helado de lavanda (tengo que admitir que lo del helado de lavanda me llamó la atención de inmediato). Me sorprendió la combinación de sabores: un helado de vainilla con un discreto sabor a flor de lavanda... Y en un momento vuelvo, casi sin venir a cuento, a ese sabor de mi infancia de los caramelos moraditos de violeta.

A los que venagáis por este lado del charco, merece la pena que si venís por Brooklyn, que os paséis por aquí. No os arrepentiréis.

Strong Place
270 Court St
Brooklyn, NY 11231

2010-09-01T11:05:00.001-04:00

~Shakespeare in the Park~

Nueva York ofrece tantas cosas que hacer, sobre todo en el verano, que a una no le da tiempo de poder hacerlas todas. Lo mejor es el programa de cositas que son gratis y al aire libre. Con lo caro que te sale vivir aquí, se agradece que haya algo en lo que no tengas que acoquinar pasta. Mis actividades favoritas del verano son las noches de cine en Bryant Park y Shakespeare in the Park, en la que todos los veranos se representan obras del bardo en Central Park y a la que nunca he podido asistir porque pillar entradas es misión imposible.

Como no todos podemos asistir a estas representaciones, también se nos ofrecen representaciones a menor escala y no tan conocidas en otros parques, como la que se ha estado representado estas dos semanas pasadas en el parque de nuetro barrio, Carroll Park, con una versión moderna de "Romeo & Julieta" representada por Smith Street, una compañía de teatro ubicada en Carroll Gardens. Así que estas últimas dos semanas del agosto que nos acaba de dejar, a eso de las 6, se veía a gente con sus toallas de playa extendidas en el parque, y con algo de picar, sentados, esperando a que diese comienzo la tragedia de esos dos amantes de Verona.

Anuncio de la obra a la salida del metro

Hemos estado un par de veces viéndolos, pero con la peque es bastante difícil quedarse a ver la obra entera. Tengo que decir que lo poquito que vimos estaba muy bien representado y una se metía de lleno en la historia, a pesar de que el único decorado que tenían era el monumento a los caídos en la Primera Guerra Mundial que hay en el centro del parque. Creo que a la enana lo que más le gustó eran los dos músicos que estaban a un lado del "escenario" y que tocaban la guitarra. Ahí van algunas fotos para que podáis disfrutar de un poquito de Shakespeare in the Park.

2010-08-07T01:38:00.000-04:00

~Seguimos aquí, aunque no lo parezca~

Leo con congoja y bastante vergüenza los mensajes de aquéllos que se divierten con estas correrías y las echan de menos y entono el mea culpa por teneros tan abandonados. Mi ausencia cibernética y estival se ha debido a varios factores, que paso a enumerar:

a) al ya conocido plato combinado de ser madre proletaria, que no te deja demasiadas horas para actividades lúdicas (y si encimas te organizas mal, pues menos), pero paso de quejarme que estoy encantada de la vida con mi enana;

b) a la cantidad de fútbol que ha visto una en sus ratos libres (¡oe,oe,oe, oe, oe, oe... campeooooones! La bandera de España que, por pereza o por despiste, no he descolgado de nuestra ventana desde que ganamos la Eurocopa, sigue ondeando con orgullo (y un poco echa polvo tras pasarse 2 años a la intemperie bajo el invierno y la caló neoyorkinos) durante los meses de junio y julio; por cierto, ahí va foto de Bastille Day, que se celebró el 18 de julio en Smith Street, con dos muchachas jugando a petanque vestidas con los colores de la selección;

c) a la plasta de caló que hemos pasado y que me ha dejado aplataná y sin ganas de ná (excepto de ir a la oficina o de compras y no porque sea una workaholic o una shopaholic, si no porque tienen el aire acondicionado a todo trapo);

d) a la llegada de una buena amiga que se está quedando con nosotros este verano y a la que hacía 5 años que no veía;

e) al hecho de que me he apuntado a un curso en Mediabistro, al que voy los lunes por las tardes, después de trabajar, de escritura e ilustración de cuentos infantiles. Así que, en lugar de andar con el portátil a cuestas y dedicar mis ratos de commute subterráneo a relatar correrías, llevo una bolsa llena de cuentos infantiles y un cuaderno en el que bosquejo ideas y personajillos que espero algún día cobren vida. La profesora que tenemos, Leeza Hernandez, una ilustradora inglesa simpática y dicharachera, nos ha dicho a las 5 estudiantes que estamos allí que el último día de clase haremos una excursión a la oficina de correos para enviar (y que ella lo vea) nuestros manuscritos a diferentes casas editoriales. Os podéis imaginar lo asustadas (por no decir una burrada) que estamos todas. Vamos, que todas íbamos un poco por eso de sacar la creatividad y hacer algo... y hemos topado con una señora que, porque cree ciegamente en nuestra creatividad, nos mete una caña de agárrate y no te menees. (Sí, este fin de semana tengo una pechá de "deberes" que hacer que ni cuando estaba en el colegio.)

f) a unas vacacioncillas de una semanita en Los Angeles a donde fuimos a la boda de mi primo. Pensaba que me iba a dar tiempo de escribir algo y me apetecía un montón, sobre todo, porque la primera vez que fui, digamos que no me impresionó mucho esa ciudad (en la que hay que coger el coche hasta para ir a por el periódico y encima tírate 2 horas sentado en un atasco), y tengo que confesar que esta vez la ciudad me ha sorprendido muy positivamente. Nos llevamos el portátil y... ¡se nos olvidó el cargador en casa (qué propios)! Así que os tendré que relatar mis vivencias en The City of Angels con un poco de retraso. Por cierto, adelantaros que me sentí un poco Gran Lebowski: visita impepinable a In-n-Out Burguer y hasta compras en Ralphs (aunque no me atreví a hacer la gracia de firmar un cheque por un par de dólares por un tetrabrick de leche. No, ya no está a $0.69 como en la película). Pero prometo dedicaros tiempo y contaros nuestro viaje porque hay muchos sitios que merecen la pena en esta ciudad y me gustaría compartirlos con vosotr@s.

Como consuelo para aquéllos que echen muchísimo de menos saber de las correrías más frecuentemente, he creado una página en Facebook (sí, esa red social que hace que perdamos el tiempo en internet viendo las fotos de las vacaciones del primo de tu vecina al que no conoces pero que como es amigo de una prima segunda tuya, te salen algunas fotos de su perfil, y que en realidad no te importa nada si se subió al monte tal o visitó el monumento cuál) en la que, aparte de poner enlaces con esta página, cuelgo fotos que he sacado con el móvil y comentarios de lo que va pasando por aquí y que por su brevedad (los comentarios) y no tan buena calidad (las fotos) no considero sean dignos de aparecer aquí, y a la que podéis uniros.

Así que, sí, estamos vivitos y coleando, echándoos de menos y pensando en esa temporada de feria que se acerca. Mi curso termina a finales de agosto, pero tengo propósito de enmienda y me gustaría poder escribir algo antes de que se me vaya el verano de las manos (que como veis, las tengo bastante llenas).

Abrazos desde Brooklyn.

2010-06-12T15:00:00.000-04:00

~Life Underground~

Y mientras el resto del mundo se preparaba ayer para el inicio del mundial, anoche dejé a la niña en casa con el padre y salí con mis amigas al cine (ya se imaginarán, queridos lectores, la película. No muy de mi estilo, pero, la verdad, es que me reí mucho y como me la esperaba peor por las críticas negativas que ha tenido, disfruté bastante de la dirección artística y el vestuario, saboreando ese toque de irrealidad para el ciudadano de a pie (aunque viva en Nueva York), con madres haciendo pastelillos vestidas de Valentino vintage. Vamos, lo más natural y lo que llevamos puesto en casa las madres con niños menores de 3 años).

Cogí el A para ir a Manhattan y me bajé en la 14 y la 8 Avenue. No pude evitar sonreir al ver las esculturas de Tom Otterness, que parecían tener vida propia en esa estación. El título de la instalación, Life Underground (que se podría traducir por "Vida subterránea" o "Vida bajo tierra"), nos trae pequeñas esculturas de bronce, redonditas, que parecen personajes salidos de un tebeo de nuestra infancia, pero con un toque oscuro: dinero por todas partes; monedas de tamaños increíbles; una especie de langosta, cuya cabeza es un saco de dinero, que tiene atrapados a tres de estos personajillos. Según Otterness, estas esculturas representan aspectos de la vida en Nueva York, y vistas en su totalidad representan "la imposibilidad de entender la vida en Nueva York". Ahí van algunas fotos.

2010-06-08T00:50:00.002-04:00

~Lederhosen~

Como ya sabrán los más futboleros, hace un par de sábados se celebraba la final de la Champions entre el Inter y el Bayern (comprobaréis que voy con cierto desfase horario). David que, como ya sabréis, es medio alemán, decidió ir a apoyar al Bayern con su padre y ver el partido en un bar alemán, por el tema del ambientillo y tal.

Está claro que está calentando motores para el mundial de fútbol que empieza el día 11, y su idea es ir a ver los partidos en bares de los equipos que jueguen en ese momento (me imagino que apoyando a la afición local). Algo que creo sólo puede hacerse en Nueva York, donde encuentras bares y restaurantes de nacionalidades tan dispares como suecos, franceses, nepalíes, yemenitas o sudafricanos. Creo que esto del mundial va a ser como la vuelta al mundo, sin salir de casa. Ya os contaré. Todavía estamos decidiendo donde vamos a ir a animar a La Roja, ya que en la última Eurocopa no se cabía en La Nacional, el bar al que hemos estado yendo a tomarnos las uvas en Nochevieja y a ver el fútbol cuando juega España desde hace un montón de tiempo.

Total, que David le dió a su padre algunas opciones para ir a ver el partido y su padre eligió Lederhosen, un bar en el West Village, un par de calles más abajo del bullicio de Bleecker Street. Me vi con ellos a eso de las 3.30 con media hora de la primera parte y la verdad es que en local había un ambientazo futbolístico increíble (un tanto sombrío porque el Inter ya iba ganando 1-0).

Me llamó la atencion lo kitsch del local, que no tiene nada que ver con mi idea del expresionismo alemán o la escuela de Bauhaus, sino que es la esencia de ese punto un tanto hortera que tienen todos los países europeos, les guste admitirlo o no: tal vez el escenario ideal de una película de Almodóvar que tuviese lugar en Alemania: un gran mural al fondo del local en el que se ven montañas en plan Heidi y casitas de los Alpes, banderolas alemanas colgadas por todo el local, y lederhosen (los pantaloncillos típicos alemanes) colgados del techo. Al fondo, una pantalla gigante restransmitía el partido al clamor de los gritos y cánticos de los alemanes que animaban a su equipo (y al fondo a la izquierda, un grupito de 5 italianos que aplaudían cada vez que el Inter tenía posesión del balón. Ésos sí que tenían más valor que el Alcoyano... mira que meterte en el bar del enemigo a ver el partido). El local está montado con mesas largas en las que compartes espacio con otros comensales, vamos como si estuvieras de camping en la campiña bávara, y ahí no cabía ni un alma más, todos pendientes de ese balón.

Las jarras de cervezas, exageradas, al menos para mí, pero creo que es el tamaño en el que se sirven en Alemania. Me pedí una cerveza y la verdad es que al mirar el menú, no tenía ni idea de qué pedir. David, que ya había estado picando algo, me dijo que la comida era auténtica (y que le recordaba a algunas cosas que le preparaba su madre) y me decidí por un currywurst, una salchicha con una salsa de curry (leo que a base de ketchup y curry. Vaya, hombre, si lo llego a saber pido algo con un nombre menos sofisticado) dentro de un panecillo, en plan bocata. La verdad es que no estaba mal, aunque tengo que confesar que la cocina alemana no me impresiona demasiado (no puedo decir lo mismo de la repostería).

El ambiente se iba caldeando y cada vez mas cánticos y mosqueo generalizado porque el Bayern no daba pie con bolo. No me quedé a ver el final del partido, porque andaba con la peque y ya habíamos quedado, así que nos fuimos con la música a otra parte, aunque David y su padre se quedaron hasta el final del partido con una afición decepcionada por la pérdida de su equipo.

Bueno, ya tenemos un local más para ver a la selección alemana si nos da por ahí (y de paso, probar la selección de salchichas, que me he quedado con la curiosidad). En la Eurocopa fuimos a Zum Schneider en Alphabet City, que estaba petaíto de gente y me imagino que para el mundial estará a reventar (al menos tiene terracita, mínima, pero algo es algo algo que le falta a Lederhosen), por lo que Lederhosen es una muy buena alternativa para ver al equipo germano.

Lederhosen
39 Grove Street
New York, NY 10014
Tel: (212)206-8562

2010-05-31T09:50:00.001-04:00

~Memorial Day~

El verano empieza, extra-oficialmente, el fin de semana de Memorial Day, el día en el que se conmemora a los soldados americanos que han muerto sirviendo al país, y que cae el último lunes de mayo. Es un fin de semana de puente, en el que, como haga bueno, la gente desempolva las barbacoas y los trajes de baño e inicia la temporada de verano, que dura, extra-oficialmente, hasta el primer fin de semana de septiembre, con la festividad de Labor Day.

Este fin de semana la ciudad está casi vacía. Muchos han aprovechado para cogerse mini-vacaciones y salir de aquí con la familia. Los que nos hemos quedado, hemos disfrutado de un fin de semana con un tiempo estupendo, lo cual hace que nos tiremos como locos al primer parque que pillemos a tomar el sol y disfrutar del buen tiempo y, la verdad, es que se agradece poder salir después de la temporada de frío.

Este fin de semana, hemos estado al aire libre todo el tiempo: el sábado, de merienda en Hudson River Park, a la altura de Chelsea Piers y ayer en Brooklyn Bridge Park. ¡A ver a donde vamos hoy, que el día ha amanecido precioso!

Me encanta ver a la gente con sus meriendas, que se sacan sus mantitas y hala, a tomar el sol como si estuviesemos en la playa. Las hay que hasta van al parque y se ponen en bikini. Lo que más gracia me hace es ver como, a pesar de que está prohibido beber alcohol en espacios públicos, debido a las open container laws, la gente se trae sus botellitas de vino o de cerveza en las neveritas portátiles con sus vasitos de plástico para no dar el cante, y nada, mientras no te pillen, allá que disfrutan de su vinito con la merienda. Si te pillan, te pueden poner una multa, pero normalmente te dicen que dejes de beber y se hacen un poco los longuis (siempre y cuando uno no esté montando la de San Quintín). Recuerdo una vez que fuimos a la playa con unos amigos y tras aparcar el coche en el aparcamiento, vimos que había dos guardas a la entrada de la playa, revisando todas las neveritas y todas las fiambreras a ver si la gente metía alcohol en la playa y a los que pillaban, les mandaban coger las cervezas y dejarlas en el coche o no les dejaban entrar en la playa. Nada, que se nos quedaron las cervezas en el maletero... aunque, eso sí, disfrutamos de un gazpacho bien fresquito.

Así que ahí van un par de fotos de Brooklyn disfrutando el puente.

2010-05-21T00:34:00.008-04:00

~Henry Public~

Ya sé que he andado bastante perdida. Mi excusa: esta semana pasada he estado sola con la enana, ya que David estaba en LA, the City of Angels, rodando. Así que el sábado, que hacía un día estupendo, vino mi primo a rescatarme y salimos a dar una vuelta por le barrio. Montamos a la enana en el cochecito y allá que nos fuimos de excursión.

Empezamos la mañana pasando por Carroll Park, el parque de mi barrio, en el que últimamente pasamos muchas horas con Alaia, a la que le encantan los columpios. El sábado tenían el It's My Park Day, en el que voluntarios del barrio estaban plantando y limpiando el parque. El regalo por dar 2 horas de tu tiempo a mejorar el parque era una copa gratis en Abilene (esta vez porque estaba sola con la niña, pero creo que a la próxima me apunto, a ver si aprendo algo de jardinería y, de paso, me regalan una cerveza fresquita). Charlamos un rato con un par de amigos, que andaban pintando verjas y podando plantas, y a los que les llevamos un iced coffee para agradecerles su esfuerzo y seguimos nuestro paseo por Smith Street. Decidimos probar el brunch en Verde, un restaurante italiano que acaban de abrir y del que sabía poco excepto por el post de mi amiga Katia en su blog, en el comentaba que dicho restaurante tenía a la hostess (figura que no sé si existe en España, pero que en los restaurantes de por aquí se lleva mucho y que es la persona que normalmente te suele coger la reserva y que cuando llegas al restaurante te lleva a tu mesa y te da el menú) prácticamente en la calle, post que, por lo visto, levantó ampollas.

No fue la hostess lo que nos hizo entrar en el local, sino un cartel en el que anunciaban un Brunch Special: All you can drink (champagne, mimosas, bellinis, screwdrivers & bloody mary) for $13.95. Vamos, un beba todo lo que pueda por $13.95. Para como está la economía, esto es una ganga. Así que allá que fuimos y nos sentamos en un patio muy tranquilo, con el solecito de mayo, y al que le hacían falta los azulejos para ser uno de nuestros patios. Total, que cuando preguntamos por el brunch special resulta que sólo eran las copas, y no incluía la comida, como habíamos entendido (ilusos, ja, como diría mi madre, que nadie te da cinco duros por 20 pesetas). Vamos, esto me pasa con David, y seguro que levanta el campamento y se va, alegando falsa publicidad o qué sé yo (y con toda razón), pero como mi primo y yo somos un poco más cortados, decidimos quedarnos. A decir verdad, el brunch no me impresionó demasiado: los Eggs Benedict estaban decentes, pero tampoco para echar cohetes, y he tomado Bloody Marys mucho mejores. Como comprobaréis, no soy nada original en mi elección de brunch. Eso sí, se estaba de gloria en el patio y el camarero era todo atenciones.

Total, que después del brunch seguimos con nuestro paseo, sin rumbo fijo, y acabamos a la puerta de Henry Public, un local que lo abrieron este otoño pasado y que hacía ya tiempo que quería ir a probar, pero que por esas cosas de la vida, no he podido ir hasta ahora. Resulta que mi primo tampoco había estado, así que nos miramos el uno al otro, y sin decir palabra, p'a dentro que fuimos. Tengo que reconocer que a mí las cosas me entran por los ojos. Tengo la mala costumbre de pedir de más en los restaurantes, sólo porque es que el menú parece tan bueno, y se ha dado el caso de haberme acercado a Sephora en busca de un perfume y haberme quedado atontada con el diseño del bote (y hasta igual el perfume no me gustaba nada, pero el bote era tan mono...) y acabar con el botecito de marras, convenciéndome a mí misma que el perfume era estupendo y era toda yo... Es lo que tiene el gusto por el diseño.

Pues lo dicho, que Henry Public había despertado mi curiosidad por el diseño de su ventanal. No tenía ni idea del menú, pero esas ventanas esmeriladas me tenían intrigada. Y no defraudaron: nada más entrar, te da la sensación de que estás en otra época y hasta los camareros van vestidos a juego con el local: pantalones negros, camisas blancas y corbatas negras (excepto que una sabe que, en realidad, son hipsters: les delatan los bigotes hirsutos, tirantes con skinny jeans y las gafas de pasta; sí, ésas que tuvimos que llevar puestas aquéllos que vivimos nuestra infancia en los 80, no porque fuesen lo last, sino porque no quedaba otra). Los cócteles, un poquillo caros para ser Brooklyn (unos $10.00), aunque parece ser que esta zona de Brooklyn se está poniendo así de cara. Las birras a $6.00, la media de una cerveza por estos lares, así que por ahí no te arruinas.

Lo que me encantó del local es el look antiguo que tiene. Nada más entrar, pisas el suelo de madera hecho polvo, y te encuentras, a mano derecha, con una barra de madera y metal, con sus banquetas de madera y tras ella, botellas junto a una caja registradora del año de la Maricastaña, que parece ser que todavía funciona. Era como si, de repente, hubiésemos retrocedido en el tiempo. Las mesitas de mármol y sus silloncitos de madera me recordaron, no sé porqué, al Café Central o al Café Madrid, aunque ya sé que no tienen nada que ver (y ahora que lo pienso, lo que daría yo por un café con churros). Me encantó la pared blanca en la que te ponen el menú del día y los percheritos de madera junto a las mesitas.

El bar está dividido en dos habitaciones, el bar, nada más entrar, y una especie de salón con mesas y sillas de madera al fondo, con un look un poco de lejano Oeste. Lo que más me llamó la atención fue el baño, con sus azulejos blancos y una lámpara y una pila antiguas, que sí que parecían que la habían rescatado de algún saloon. Como friki que soy, allá que me metí en el baño a documentar con una foto para la posteridad.

Una lástima haber tomado el brunch en Verde, porque los cócteles tenían muy buena pinta y tenían ostras... Al final, nos pedimos una birritas, para no abusar, y unas patatas fritas, por enredar, pero el mac and cheese anunciado en la pared a mis espaldas no hacía más que llamarme. Al final, ignoré el canto de la sirena, no sólo porque es que iba a reventar, sino porque ésta es la excusa perfecta para volver.

Henry Public
329 Henry Street
Brooklyn, NY 11201
Tel: (718) 852-8630

2010-05-02T07:45:00.006-04:00

~Vuelva usted mañana~

En general, no me va el rollo de criticar por criticar, como cantaría Alaska, y menos cuando se trata de mi país, pero hay cosas de esta España de charanga y pandereta, que diría Antonio Machado, que me ponen de los nervios y es que hay veces que los tópicos están ahí por algo. Y uno de ellos es la parsimonia con la que trabaja nuestra burocarcia, al menos allende los mares. No por ello quiero indicar que no haya funcionarios que no realicen su labor eficaz y correctamente, pero en este caso, lo que es con eficacia, mucha me temo que no he encontrado.

Paso a describir los hechos. Servidora es ciudadana española y vive, como bien saben, en la demarcación consular de Nueva York y que comprende varios estados: Connecticut, Delaware, New Jersey, New York y Pennsylvania. En cuanto llegué aquí, me di de alta en el Consulado como residente de esta demarcación. Técnicamente, me tendría que llegar toda la información electoral y de interés administrativo a casa (también he ido actualizando mis datos cada vez que me cambiaba de dirección). Mi primera sorpresa fue ver como alguna información me llegaba y como otra o no me llegaba o me llegaba tarde, pero bueno, me estoy yendo por los cerros de Úbeda.

La ciudadana española va, se enamora y decide contraer nupcias con un ciudadano estadounidense y dan de alta el matrimonio, celebrado en Brooklyn, con la consiguiente expedición del Libro de Familia (que la ciudadana española guarda como oro en paño. Cosas sentimentales que tiene una, ya que tengo entendido que es un documento en vía de extinción. De lo que se entera una...). Hasta aquí todo bien.

Pasan los años, y este matrimonio decide tener una familia y a finales de abril de 2009, les nace una niña en la ciudad de Nueva York, por lo que es ciudadana americana de pleno derecho, ya que en Estados Unidos rige la ius soli, o derecho del suelo, con la que uno adquiere ciudadanía estadounidense por el simple hecho de haber nacido en territorio americano, sin importar de donde sean los padres de la criatura.

La ciudadana española quiere (y debe) dar de alta a su hija antes las autoridades españolas. Busca en la pagina web del Consulado los documentos necesarios:

*Libro de Familia (perfecto);
*Certificado de nacimiento del nacido (el expedido por el Departamento de Salud, no el del hospital, donde aparezca el nombre de los padres; bien, la vamos a recibir en unos días);
*Certificados de nacimiento literales recientes (de menos de seis meses de antigüedad) españoles de ambos padres, o el certificado literal español reciente y el extranjero en caso de no ser uno de los padres de nacionalidad española (el del padre, el americano, lo tenemos; el de la madre, la española, uff, pues vaya, el que tenemos es bastatnet antiguo, bueno, pues para eso se le da un toque a la familia en Málaga y en un par de días lo tienen listo y nos lo mandan por correo);
*Pasaporte vigente de ambos padres (los tenemos) y tarjeta de residencia, visado o sello de entrada del padre o madre español (o de ambos si son los dos españoles) (También los tenemos).

Cuando están todos los documentos listos, sevidora llama al consulado. No han pasado ni dos semanas del nacimiento de la criatura y una está loquita porque la niña de sus ojos sea tan española como ella (aunque esté tan lejos de casa). El calendario marca el 11 de mayo de 2009. Llamada al Consulado y habla con centralita, con un señor muy amable al que la española le cuenta toda la jugada: Hola, soy española casada con un americano. Acabamos de tener una niña y la queremos dar de alta en el Consulado. Respuesta del agradable funcionario: Señora, tiene usted que pedir cita para eso. ¿Me la podría dar usted? No, le paso con Registro Civil. Pasa un rato y me pasa con una señora, muy amable también, a la que le volvemos a contar la jugada... Una espera que le den cita, qué sé yo, ¿en dos/tres semanas? Silencio... Uy, pues no tenemos nada hasta el 26 de octubre. ¿Quééééé me está contando??? ¡¡¡Si estamos a 11 de mayo!!! ¿5 meses y medio para que te den cita? Y una se pregunta si la comunidad de españoles residentes en la demarcación consular de Nueva York es tan grande y si se reproduce con tanta rapidez que el Registro Civil de NY no dé abasto. Desde luego si somos tantos residentes, se han debido esconder bastante bien, al menos los de Nueva York, porque una no conoce a tantísimo español como para colapsar el registro de ese modo y eso que estuve apuntada durante una temporada al Meetup de españoles en NY.

A lo que íbamos, como no vale la protesta y una no tiene enchufe para colarse en la fila, esperamos pacientemente hasta octubre. Una semana antes de la cita, se nos ocurre llamar para confirmar: Hola, tengo cita el 26 de octubre a la 1 de la tarde para dar de alta en el Registro Civil a mi hija. Uy (a mí esto de los uy, me están empezando a poner un tanto nerviosa), pues le tengo apuntada para las 9.30. Mire, pues yo tengo aquí para la 1.00, que me dio usted cita allá por mayo y no puedo ir a las 9.30 de la mañana porque me he pedido el día libre y tengo cita con el pediatra. Bueno, vale, pues pásase a la 1 y no se olvide de toda la documentación que necesita. Si tiene alguna duda, mire en nuestra página web.

El día de marras, vamos el padre, la madre, la critura, el cochecito y los papeles y llegamos a la planta 30 del 150 East 58 Street, territorio español en la ciudad de Nueva York. Pasamos el detector de metales, y admiramos unas vistas del East River y la ciudad de Nueva York impresionantes en un día claro y sin una nube. Nos hacen pasar detrás del mostrador, y nos sentamos con la encargada de Registro Civil, que saca documento a documento y los va cotejando con el formulario que nos habían pedido que rellenásemos. Bueno, si los coteja con tanto cuidado, igual le resulta más eficaz imputar esa informacion directamente en un ordenador, dice una para sus adentros. Me imagino que estarán informatizados. Pero una se queda callada a la espera de que le den su Libro de Familia actualizado y que por fin pueda decir que su niña es española de pleno derecho. No caerá esa breva. La agradable (y fiel amanuense) funcionaria nos dice que debemos dejar el Libro de Familia en el Consulado para que actualicen todos nuestros datos y que nos lo enviarán por correo. A la española no le hace mucha gracia dejar tan preciado documento en manos ajenas, aunque sean las manos del gobierno español, que es el que lo ha expedido, pero como no queda otra, pues se calla y rellena un sobre con su dirección para que le manden el preciado Libro a su casa una vez lo actualicen.

Pasan las semanas, se acercan las Navidades y la española llama por teléfono al Consulado. Le pasan con Registro Civil, que debe andar tomándose un café, y deja un mensaje porque ya ha pasado casi un mes y medio y no ha recibido el susodicho Libro ni nada por el estilo. Muy agradables, le llaman del Consulado, dejándole saber que andan muy atrasados, ya sabe, mucho trabajo y muy poco personal. Todavía estamos tramitando las partidas de nacimiento de julio. Dios Santo, si estamos a mediados de diciembre, lo cual quiere decir que a este ritmo, mi niña no es española hasta marzo de 2010.

¡Imposible! Por lo cual, los dos primeros viajes de la pequeña a Malaga, a visitar a su familia (españoles todos ellos, les recuerdo), los hace como ciudadana americana. Vamos, que sólo faltaba que cuando aterrizase en el Pablo Ruiz Picasso hubiese tenido una recepción a la "Bienvenido Mr. Marshall":

Americanos,
vienen a España
guapos y sanos.
Viva el tronío
de ese gran pueblo con poderío.
Olé Virginia y Michigan
y viva Texas, que no está mal.
Os recibimos, americanos,
con alegría.
Olé mi mare, olé mi suegra
y olé mi tía.

De vuelta a la vida neoyorkina tras un descanso navideño, al no tener noticias de Gurb, la española llama de nuevo al Consulado (que, a todo esto, deben pensar que es pesadísima) en el que dejó su documentación tres meses atrás. Contestan en la centralita: Sí, buenos días, ¿me podría pasar con Registro Civil? A lo que me dicen (textualmente), claro, a ver si hay suerte...Vaya, pues con esa presentación, chungo material. Me pasan a Registro Civil y parece ser que no hay suerte, ya que no contestan el teléfono, por lo que les dejo un mensaje y anoto la dirección de correo electrónico de la persona encargada. Aparte de dejarle un mensaje en su buzón de voz, le envío un correo y hete aquí la respuesta que me llega al cabo de unos días:

From:
Sent: Wednesday, February 03, 2010 10:29 AM
To:
Subject: RE: Libro de familia

Estimada Carolina.

Debido a la demanda en inscripciones de nacimiento y al poco personal con el que disponemos en este departamento, ahora mismo tenemos un retraso de varios meses. Por tanto lamento informarle que todavía tardaremos unos dos meses en enviarle la inscripción de nacimiento de su hija.

Reciba un cordial saludo,

De:
Enviado el: jueves, 28 de enero de 2010 11:27
To:
Subject: Libro de familia

Hola,

Lo primero de todo, feliz año.

Estuvimos en el consulado el 26 de octubre de 2009 para dar de alta como ciudadana española a nuestra hija. A fecha de hoy no hemos recibido el Libro de Familia, y me gustaría saber si se le ha dado ya de alta en el Registro Civil y si se nos ha enviado el mismo.

Le agradezco de antemano su ayuda.

Reciba un cordial saludo,

Entiendo que estén de trabajo hasta las cejas, y que tengan poco personal, pero me resulta bastante difícil creer que haya tantísimos españoles que hayan nacido en Nueva York, ni que haya tantos a los que les afecte la Ley de la Memoria Histórica (que es uno de los motivos por el que me dijeron que iban tan atrasados) y que tengan tan poquísimo personal, que les tarde en llegar su registro más de 6 meses. Si a esto le añadimos que en España rige la ius sanguinis, o derecho de sangre, es decir, uno es ciudadano español porque uno de sus padres lo sea, mi hija está sin un derecho fundamental. Me pongo a pensar en la suerte que ha tenido mi hija en nacer en los Estados Unidos y que por ese hecho sea ciudadana americana, porque si el resto de las secciones del Registro Civil de los consulados españoles en otros países funcionan a esta velocidad, pues menudo papelón para aquéllos que residan en un país que no les dé la nacionalidad por haber nacido allí.

Una no es jurista, pero pongamos, por enredar, que una pareja de ciudadanos españoles (ambos) tiene un hijo en un país en el que no rija la ius soli, es decir, que su hijo no sea ciudadano de ese país por haber nacido alli, por lo que automáticamente es sólo ciudadano español, nacido en territorio extranjero... y si tardan 6 meses en poder demostrarlo, técnicamente esa criatura durante esos 6 meses es apátrida, vamos, que como ciudadano se toma el biberón en tierra de nadie. No podría viajar, puesto que no tendría pasaporte (tendría que estar bajo el de uno de los padres y a ver lo que se tarda con eso) y no tendría ningún tipo de derechos como ciudadano, puesto que no aparece como ciudadano de ningún país, hasta que las autoridades competentes del país de origen de los padres (España) se decidan a considerarlo como ciudadano.

Al final, me llegó el preciado Libro de Familia en el que se veía el nombre de mi hija el 21 de abril de 2010, justo el día en el que cumplía un año. El mejor regalo de cumpleaños que ha recibido. Lo más interesante es que tanto en el Libro como en la copia de la partida de registro, la fecha en la que se le había inscrito era el 19 de abril de 2010, lo cual indica que toda nuestra documentación estuvo rulando por algún lugar del Consulado Español de Nueva York durante casi 6 meses y lo que es inscribirla inscribirla sólo tardaron 2 días.

Bueno, y ahora, a sacarle el pasaporte...

2010-04-24T12:20:00.000-04:00

~Beatus Ille~

Recuerdo lo espontánea que era la gente en Málaga para quedar a tomar algo. Estabas haciendo algo y alguien te llamaba: Mira, que estoy aquí abajo, ¿por qué no bajas y nos tomamos un café (o una cervecita o una tapita o lo que encarte)? Y entonces iba una, se arreglaba en dos minutos y bajaba a tomar algo y normalmente le acababan dando las mil, pero bueno, eso es lo que era quedar en Málaga.

Me temo que en Nueva York, no sé si por las distancias o por el ritmo de vida o tal vez porque ya no soy una cría y me he convertido en un adulto medianamente responsable, eso de quedar así, por las buenas, no se lleva mucho. Todo va en la agenda (electrónica, los más, y de papel, estilo Moleskine, para los que nos gusta considerarnos estilosillos) y la agenda, sin darse una cuenta, se va llenando con semanas de antelación. Que quieres quedar a tomar un cafe, hmmm... espera que mire en mi agenda. Uy, esta semana me viene fatal, ¿te parece que quedemos el martes que viene? ¿A qué hora? ¿Te va bien a las 6? Tengo hueco entre la manicura y mi psicoanalista. ¿Te va bien a las 5? Es que el niño sale a las 6 de clases de piano y no tengo quien me la recoja. Bueno, a ver, cancelo la manicura y quedamos para vernos... Y no me estoy inventando este tipo de diálogos. De hecho, tengo una muy buena amiga que vivía en Manhattan, pero que se mudó a las afueras y ahora quedar con ella podría ser una escena de despedida de Casablanca: siempre acabamos quedando en el Cipriani de Grand Central, tomándonos una copa, mientras esperamos a que salga su tren. Desde luego que ha sido parte del decorado de nuestra gran amistad, como le diría Rick al Capitán Renault.

Es una manera totalmente diferente de socializar y al principio me parecía totalmente ridícula. ¿Cómo que no se puede quedar después del trabajo para tomarse una cervecita? ¿Cómo es posible que para ver una amiga tengamos que planear las dos una cita con semanas de antelación y luego, a ver si una de las dos no tiene que cancelarla porque se le ha puesto un niño malo, o porque surgen temas de trabajo y te tienes que quedar hasta tarde?

Echo mucho de menos eso de quedar sin tanto lío, de quedar espontáneamente. Y como animal de costumbre que soy, con mas de 10 años en esta gran ciudad, también llevo mi Moleskine (este año ha tocado separada por meses en atractivos colores) con garabatos para recordarme citas con el pediatra, llamadas telefónicas, pago de facturas, citas de trabajo y citas con amigas con más de dos semanas de antelación, a las que dentro de poco tendré que añadir citas sociales de mi hija, que con un año, ya empieza a tenerlas. A eso añádele, que hay gente que lo hace, el tiempo que tardas en ir de un sitio para otro (en mi desorganización, a tanto no llego). Y encima, para colmo, hay veces que hago overbooking, como si fuese una compañía aérea cualquiera. ¿Será un problema de agenda?

2010-04-13T00:27:00.005-04:00

~Sidecar~

La línea que separa el norte del sur de este país no se llama Despeñaperros, sino Mason-Dixon line, que en 1820 con el Missouri Compromise pasó a ser la frontera entre los estados a favor y en contra de la esclavitud. Según me dicen, la comida típica del sur (soul food, la comida creada por los esclavos de las plantaciones del sur de los Estados Unidos, que combina alimentos que trajeron de las costas africanas junto con alimentos propios del lugar con cualquier cosa que tuviesen a mano los esclavos) no consigue tener ese sabor auténtico que tiene una vez se pasa la famosa línea. En Nueva York hay varios sitios que lo intentan con más o menos éxito y con más o menos fama, como el conocido Sylvia's en Harlem o Five Spot Soul en Fort Greene.

Tengo que reconocer que el plato más conocido de la soul food, el fried chicken (pollo frito), no es algo que me vuelva loca. Debo corregirme y decir que, a pesar de que como de todo y me gusta la mayoría de la comida, no siento especial predilección por la carne de esta ave. No sé, como que me aburre (según David es que no tengo alma, juego de palabras con soul). Otros platos típicos del sur son collard greens (diferentes tipos de berzas), mac and cheese (una versión interesante donde las haya de los macarrones (generalmente de los finitos) con cantidades industriales de queso... esto sí que tengo que reconocer que me gusta, para el horror de mi cintura y de David que lo asocia a sus días de estudiante, cuando uno era más pobre que las ratas, y su dieta consistía básicamente de arroz o mac and cheese), y chitlins (tripas), entre otros.

Hace un par de sábados nos fuimos dando un paseo a la parte de South Slope (un poco al sur de Park Slope, en Brooklyn) y como iba haciendo algo de frío y bastante hambre, acabamos en un restaurante en el que David ya había estado un par de veces, Sidecar. Con grandes ventanales, toque retro, paredes de ladrillo descubierto y un gran cartel al fondo rescatado de la farmacia que ocupaba inicialmente el lugar de este restaurante y que lo han utilizado como parte de su logo ""Food & Drink Cures All Pain" (la comida y la bebida cura todos los males), Sidecar se especializa en cocina americana, con un toque del sur de los Estados Unidos. Según David, el pollo frito aquí está muy muy bueno, uno de los mejores que ha probado sin tener que cruzar la Mason-Dixon line. No puedo opinar porque como mi único viaje hacia el sur de este país fue hace años a una boda en New Orleans, y allí comimos la comida típica de la zona, cajun, y luego he estado en Miami, que tampoco creo que sea el exponente del sur de este país, pues la verdad es que no tengo mucha idea de cómo es el pollo frito por esas tierras.

Nos dimos cuenta de que llegamos a la hora justa, ya que nos sentaron enseguida, pero al cabo de un ratillo, estaba de bote en bote y había gente haciendo cola. Había un ambientazo, con mucha gente joven y por otro lado familias con niños (algo en lo que nos fijamos desde que estamos con la enana).

Total, que nos sentamos y un camarero muy amable nos atendió en seguida, primero nuestras bebidas... No lo pude evitar, había que probar el Bloody Mary, aunque me pareció un poco caro para ser Brooklyn: $9.00 el cocktail, aunque sea en tamaño pint. Eso sí, tengo que reconocer que amorticé los $9.00 y que el Bloody Mary estaba espectacular. Para comer, David se pidió el pollo frito, que venía con mashed potatoes (puré de patatas) y kale (berzas), que se supone que es una verdura súper sana (y que definitivamente tiene un nombre mucho más hippy en inglés que en español), pero que en este caso, el tema salud se contrarrestaba con unos trozos de bacon impresionantes (como comprobaréis, igualito que la dieta mediterránea, llena de grasas saludables) y yo me pedí un especial que tenían: su versión de los moules frites franceses: un plato de mejillones cocidos en vino con cebollita, y con patatas fritas. El toque Sidecar: aparte de la cebollita y el vino, trocitos de chorizo y una salsita picante. Muy buenos, la verdad. El único fallo que pude sacarle (y no creo que sea sólo de Sidecar, sino de muchos restaurantes en Nueva York) es la agonía que tienen a la hora de ponerte pan. A ver, con un cuenco del porte del de la foto, no se hace nada con 2 míseras rodajitas de pan. No sé, igual es que al venir de Málaga, estoy sensibilizada al tema pan y me toca las narices que siempre tenga que acabar pidiendo más pan en cualquier sitio al que vamos (y de vez en cuando me ponen cada cara...).

Al rato, vino mi primo a tomarse una caña con nosotros y como este local está en su barrio nos contó que le encantaba y que venía a cenar aquí más de lo que él quisiera. Nos tuvimos que reir cuando nos contó que un par de veces que se pidió el pollo frito, acabó ligando con varias chicas, y que el pollo acababa siendo tema de conversación. Parece que aquí se ha pasado del "¿Estudias o trabajas?" al "¿Y qué tal está el pollo?" Por la foto veréis que tiene bastante buena pinta, pero a decir verdad, no creo que servidora iniciase conversación con un desconocido cualquiera por el pollo (aunque si está de buen ver..., el desconocido, digo, pues hasta igual se le dice un algo).

Ahora, el postre... Eso es otro cantar... Le preguntamos al camarero que nos recomendase postre y nos dijo que el chocolate bread pudding era lo que él se tomaría, así que allá que fuimos y, madre mía, estaba de escándalo. No es el típico bread pudding que rezuma crema, pero tampoco era un secarral. Tiene la consistencia y la humedad adecuadas y la cantidad de chocolate perfecta sin llegar a atosigar. Y si encima te lo presentan de esta manera... ¡Eso sí que es motivo de iniciar conversacion con cualquier desconocido que se tercie!

Sidecar Bar & Grill
560 5th Avenue
Brooklyn, NY 11215-5435
Tel: (718)369-0077

2010-04-04T15:32:00.000-04:00

~Pesach~

Y mientras el Lunes Santo las calles de Málaga se llenaban de gente que salía a ver El Cautivo, Gitanos y Estudiantes, en Nueva York estábamos celebrando el inicio de Pesach, o la Pascua judía, con el primer seder.

En Pesach, durante una semana, se celebra el éxodo del pueblo judío de Egipto y el consiguiente viaje con Moisés hasta la llegada a la Tierra Prometida. Durante las semanas anteriores, aquellas familias que son religiosas se dedican a limpiar sus hogares de cualquier tipo de comida que no esté permitida durante esta festividad (chametz) y algunos los venden o se las dan a aquéllos que no son judíos. Durante Pesach, al conmemorarse que el pueblo judío tuvo que salir de bulla y corriendo de Egipto, no se permite tomar ningún alimento que contenga levadura (ya que se tuvieron que ir tan deprisa que no les dio tiempo a que el pan creciese) ni tampoco granos, así que nada de pan, cerveza o arroz, entre otros.

Normalmente nos invitan a celebrarlo en casa de amigos, ya que nuestro apartamento es muy chico (de broma, lo llamamos la casa tetris, en la que todo tiene un lugar determinado para que quepan el resto de las cosas), pero este año, con la niña, se nos hacía más complicado el ir de un lado para otro para cenar y acabamos celebrándolo con unos cuantos amigos en la oficina de David, donde cabíamos todos, sentados alrededor de la mesa de conferencias, con un catering de Passover de Fairway (que estaba muy bueno y, sorprendentemente, sabía a comida casera, y que hasta venía con el Ka'arah, el plato que se pone en el centro de la mesa con todos los elementos de esta cena).

Normalmente la gente se reune en torno a la mesa (¿Qué tipo de fiesta sería si no hay buena comida, buena compañía y buen vino?), y se lee la Haggadah, que es un librito que se le pasa a todos los comensales en el que se explica la historia del éxodo de Egipto. En el centro de la mesa hay una bandeja con tres matzoh, el "pan" sin levadura que se toma para esta ocasión, cubiertas con un mantelito ; el Ka'arah, el plato tiene varios alimentos simbólicos: Z'roa, un trozo de pollo asado con hueso; Beitzah, un huevo duro; Maror, rábano picante fresco, o hierbas amargas, que representan la amargura de la esclavitud en Egipto; Haroset, una pasta hecha a base de manzanas, nueces y vino; Karpas, que es una verdura o hierba de sabor amargo, generalmente perejil, y que se sumerge en vinagre o en agua salada, este alimento representa la pena de los esclavos judíos en Egipto y hace que los niños de la mesa pregunten por el significado de los alimentos que se comen en el seder; y un cuenco con agua salada o vinagre, para mojar las hierbas.

La cena empieza con el kiddush, o la bendición del vino, posteriormente, se lavan las manos y se pasa a bendecir y comer la verdura verde (Karpas) mojada en vinagre o agua salada. Tras esto, el dueño de la casa, rompe la matzah del centro y la mitad la esconden para el afikoman, o la porción de matzoh que se comerá tras la cena de Pascua. Hay costumbre de esconderla para que los más pequeños de la casa lo busquen. Después se empieza a contar la historia del éxodo de Egipto, haciendo las cuatro preguntas que al contestarse explicarán el porqué está noche es diferente al resto de las noches. Tras leer por turnos la historia del éxodo de Egipto, se bendice las matzoh; se come el maror, o hierbas amargas, y se come las hierbas amargas con matzoh. Tras esto, se pasa a comer la cena y tras la misma se come el afikoman. La cena termina con una bendición de gracias.

Como ninguno de nosotros era demasiado religioso, y además hacía hambre, ya que empezamos la cena tardecillo para estas tierras, la verdad es que no seguimos el rito al completo. Explicamos el simbolismo de los alimentos y luego empezamos la cena brindando y contestando las cuatro preguntas para pasar a comer matzoh ball soup, un consomé de pollo con bolas gigantes hechas a base de matzoh, que es un plato típico de sitios como 2nd Avenue Deli y que entra de bien en un día de frío... Después pasamos a comer platos típicos de estas fechas como brisket, carne de ternera en salsa; batatas; gefilte fish, que son como albóndigas de pescado con cebolla, huevos y matzoh, con rábano picante (este plato normalmente no me hace demasiada gracia, pero tengo que confesar que Fairway hizo un trabajo bastante decente), latkes (unas tortitas de patatas, propias de Hanukkah, que generalmente se sirven con sour cream y crema de manzana cocidas) y judías verdes. Vamos, todo un festival. De postre había una tarta de chocolate hecha sin harina, así que, os imaginaréis que era puro chocolate... Estupendo acompañante del vino tinto que estábamos tomando. Tras la cena, un poco más civilizados y con el hambre calmada, pasamos a leer la Haggadah por turnos, y terminamos la cena con el afikoman y la bendición de la cena. La enana participó en todo como si hubiese estado celebrando Pesach toda su vida. Comió de todo (vamos, en eso ha salido a su madre y cualquiera se come algo delante de ella sin ofrecerle... un poco más y se me tira de cabeza a por la sopa) y hasta cogio la Haggadah y la estudió detenidamente.

Y sí, echo muchísimo de menos esas calles de Málaga por estas fechas, el olor a incienso y azahar, el ruido de los tambores, el escuchar una saeta mientras pasa un trono. Echo de menos el ir corriendo por la Tribuna de los Pobres, callejear por Málaga y meterte por calles que no pisas en todo el año, sólo en Semana Santa y Feria. Echo de menos los encierros, el escuchar cantar a las monjas de clausura a los Dolores de San Juan, el ver pasar al Cautivo por el puente de la Aurora, el cruce de Esperanza con el Cristo de la Buena Muerte en la Alameda, como se van apagando las luces con la Virgen de Servitas a golpe de tambor.

Hace ya 10 años que no vivo la Semana Santa de Málaga en sus calles y con su gente, pero no me olvido de ella. Para los que estáis alli, espero que la hayáis disfrutado mucho. Mientras, en la distancia, me alegro de poder celebrar y aprender otras costumbres con familia y amigos.

2010-03-27T11:39:00.009-04:00

~Libros~

Los hay que se sienten conectados con el más allá en un templo; otros, se sienten conectados en la naturaleza, ya sea en un bosque o en la inmensidad del mar; y los hay, como yo, que nos sentimos conectados con esa parte espiritual en lugares un tanto inverosímiles, siendo en mi caso las bibliotecas y las librerías, aunque no todas cumplen el requisito de poder conectarme conmigo misma. No sé si será el hecho de que aquí te dejan tirarte el tiempo que quieras hojeando libros. Nadie te obliga a comprar y he visto a gente sentada en Barnes & Noble leyéndose el último best seller de cabo a rabo sentados junto a la sección de literatura esotérica. Interesante, porque lo que recuerdo de Málaga, no creo que se pudiera entrar en cualquier librería y sentarse a leer como si fuese una biblioteca. A la librería se va a comprar libros y a la biblioteca se va a tomarlos prestados.

Tal vez este concepto americano de leer en las librerías me haga conectarme contigo misma porque me recuerda a mi niñez. Sí, cuando era pequeña nos pasábamos todos los días un rato en la librería Arjé. Sí, la que estaba justo al lado de la parada del 11 en Juan Sebastián Elcano y que ahora esta en Echevarría junto al colegio Valle Inclán. Resulta que mi padre y Pepe, el dueño, se hicieron amigos y como no nos dejaban cruzar la avenida solas (por aquel entonces éramos mi hermana Mónica y yo, más tarde se unirían a nuestras aventuras literarias mi dos hermanos más pequeños), Pepe nos dejaba quedarnos en su librería a esperar a que papá nos recogiese para cruzar la calle. Recuerdo los momentos en Arjé con mucho cariño. El poder sentarte y ver toda esa cantidad de libros y poder tocarlos, leerlos, pasar sus páginas que Pepe, generosamente, nos dejaba leer, mientras le veíamos atender a los clientes, que compraban libros, artículos de papelería o le pedían fotocopias. No hubo días en los que me daba rabia la llegada de mi padre porque me interrumpía un capitulo de algún libro, o las veces que leía los comics de Esther a escondidas, que mi padre desaprobaba un poco, porque no lo consideraba literatura. No me importaba si eran las 2 y si había que ir a comer, había momentos en los que el tiempo no era nada importante, lo único importante era saber qué pasaba en el próximo capitulo del libro que estaba leyendo.

Había un par de reglas que papá nos dijo que teníamos que cumplir a rajatabla si queríamos que Pepe nos dejase estar allí: no valía señalar la página doblándola, ya que el libro tenía que estar nuevo-novísimo, así que más te valía acordarte por donde te habías quedado el día anterior o corrías el riesgo de releer ese capítulo; los libros había que ponerlos en su sitio y había que tratarlos con respeto, algo que no sólo era una regla para poder pasar el rato esperando a papá, si no que era algo que él nos inculcó con los libros de nuestras incipientes bibliotecas y la suya propia, la propiedad que tenía que más le llenaba de orgullo: su colección de libros y, en especial, su colección de diccionarios, a la que contribuyó con el último libro que publicó antes de dejarnos, A Dictionary of the World's Languages : with Tables of Language Families .

Ayer, 26 de marzo, papá hubiese cumplido años. Han pasado ya 7 años que no está con nosotros, pero aun así, hay momentos en los que realmente le siento cerca y algunos de ellos son cuando estoy en una librería, hojeando libros, acariciando el lomo o admirando el diseño de una portada. Ese amor que tenía por la palabra escrita nos la transmitió a todos nosotros, aunque a veces, no lo supimos entender en su momento, como el día en que decidió que era más importante invertir una preciosa enciclopedia de arte en lugar de comprarnos un vídeo en el que pudiesemos grabar los programas de la tele. Ese respeto por los libros que tenía papa era tan grande que su mayor orgullo era la biblioteca que tenía en casa, biblioteca de libros de todo tipo y en todos los idiomas que vivían un apretados como sardinas en lata en unas estanterías metálicas en un cuartito, junto a la entrada de casa, que consideraba su despacho.

Cuando papá leía un libro, parecía que nadie lo hubiese leído, y el pobre miraba con horror mis ejemplares de bolsillo de las obras de Shakespeare, todos subrayados, en diferentes colores y con anotaciones en el lado que me servían para poder analizar las obras del bardo de Stratford durante la carrera. Según él, había dos tipos de personas: los que leían los libros y no sabías que los habían leído, los que no dejaban huella visible de su amor a la palabra escrita y aquéllos, como yo, que cuando leemos un libro, parece que Atila, los hunos y los otros hubiesen pasado por sus páginas dejando un reguero de destruccion.

A lo que íbamos, en mi barrio brooklynero, tan lejos de ese Arjé de al lado de la parada del 11, y tan lejos de mi Málaga, hay una librería que me lleva a esos momentos de hojear libros mientras esperábamos a que papa viniese a recogernos. Es una libreria amplia y luminosa, que han reformado hace no mucho. No es como Arjé en cuanto a diseño (lo que recuerdo de Arjé es que era pequeñita, en comparación con Book Court), con su suelo de madera y un gato gordo que se pasea de vez en cuandoo, como si fuese el librero y que en cualquier momento pudiera darte una recomendación sobre algún libro en concreto. Book Court es un espacio diáfano, con ventanales en la parte delantera y en el techo que dejan entrar la luz natural y con sufiente espacio para poder hacer lecturas y presentaciones de libros. Tiene una sección estupenda de literatura contemporánea y de libros de arte y de cocina. También cuenta con una sección para niños y una sección de lo que llamamos tebeos pero que ahora ha ascendido al género literario de graphic novel (aunque reconozco, como fan que soy de las graphic novels, que prefiero comprar las mías en Rocketship, una librería especializada en este tipo de libros).

El entrar en Book Court supone siempre un placer (y un gasto de dinero, lo tenga planeado en el presupuesto o no), ese murmullo de gente hablando bajito, paseando junto a las estanterías, hojeando o incluso leyendo libros en alguna de las múltiples sillas desparejadas o en el sofá del fondo, hace, inevitablemente, que cada vez que empiezas a hojear un libro, acabes comprándolo. El personal es agradable y muy atento y para nada te hacen sentir que te has pasado demasiado tiempo viendo libros ni te hacen sentirte culpable si no has sucumbido al encanto de la tienda has salido con las manos vacías. Echo de menos una sección más completa de libros en castellano, pero bueno, no es a eso a lo que se dedica Book Court, ya que la mayoría de los extranjeros del barrio son francófonos. A lo que se dedica es a acercarnos el placer de la lectura a todos los que vivimos en el barrio y lo hace con encanto y una selección estupenda para todos los gustos.

Papá, sé que te encantaría esta librería y que probablemente pasases horas hojeando libros en el sofá del fondo. Gracias por transmitirnos ese amor a la palabra escrita.

Librería Arjé
c/Escultor Marín Higuero, 1
29017 Málaga
Tel: (95)229-29-93

Book Court
163 Court Street
Brooklyn, NY 11201
Tel: (718)875-3677

2010-03-26T00:23:00.002-04:00

~Walker's~

¿Y qué hace una chica como tú en un sábado en el que hace un tiempo de perros y parece que estamos en un episodio del diluvio universal en lugar de Nueva York? Pues en vez de escuchar al Pepito Grillo de turno y quedarme en casa en mi pijamita, calentita y tomándome un café hirviendo, como a mí me gusta, no se nos ocurre mejor idea que salir a la calle con la que está cayendo. Hace dos semanas fue el cumpleaños de David y decidimos salir a celebrarlo cenando el viernes por la noche en un restaurante que hacía tiempo queríamos probar, The Grocery, y tomando el brunch el sábado en un sitio que le encanta, una de esas joyas en TriBeCa que cumple el requisito de la triple B: bueno, bonito y barato (dentro de lo barato que puede ser comer en TriBeCa). Así que allá que nos fuimos con la enana en su Baby Björn y bajo paraguas a tomarnos el brunch con mi primo.

No sé si alguna vez he comentado que los paraguas son totalmente inútiles en Nueva York. Cuando llueve, no sé porqué, parece que llueve de lado y no importa si llevas paraguas o no, siempre acabas calado hasta los huesos. Luego está el momento de ventolera y el paraguas se convierte en una especie de seta atómica del revés que anuncia su propia extinción... y bueno, aun con el peligro de parecer una déspota, opino que se debería prohibir llevar paraguas a personas que no tengan al menos metro-setenta de altura (grupo en el que no me incluyo, puesto que soy bastante más bajita que eso). Y es que la gente aquí parece que no sabe usar paraguas, o tal vez sea eso de que llueve de lado, que los utilizan como escudos protectores y tienes que andarte con mil ojos si no quieres acabar como un espeto de sardinas, empalado en el paraguas descarriado de alguna señora mayor despistada (obviamente más bajita que tú) o de un ejecutivo agresivo à la Mad Men, que se cree que puede hablar por la BlackBerry, tomarse el café, llevar el paraguas y no mojarse, todo a la vez.

Y con esta introducción, os podéis imaginar mi estado de ánimo el sábado pasado: estaba calada hasta los huesos; obviamente, como íbamos de brunch, iba con el estómago vacío, y a tener en cuenta que íbamos con horario muy latino: las 2 de la tarde. Para colmo, el metro que nos iba a acercar a Walker's, el local del que David no paraba de hablar, no funcionaba realmente y tuvimos que desviarnos y coger un A uptown para luego cogerlo downtown porque estaban haciendo obras en esa línea y los de la MTA habían decidido que el A hiciese la ruta del F, del que nos habíamos bajado para hacer trasbordo al susodicho A, pero nadie nos lo había anunciado. Lo dicho, que servidora estaba de un humor de perros. Menos mal que David tiene más paciencia que un santo conmigo y estaba bastante animado pensando en su brunch. Él ya conocía el sitio y fue el que me convenció para ir con él. Ya verás, las hamburguesas están buenísimas. No seas tonta, vente que te va a encantar el sitio. Me dejé llevar por la promesa de una buena hambuerguesa, y eso que no como mucha carne, y con el propósito de escribir sobre algún lugar interesante en Manhattan, pero tengo que confesar que a medio camino, una no estaba tan segura de que un trozo de carne picada entre dos panecillos mereciese un viaje bajo una lluvia torrencial.

Tras los contratiempos indicados anteriormente (que, vistos en la distancia, parecían peores de lo que fueron en realidad, y es que a una le gusta quejarse), llegamos a nuestra cita en Walker's media hora más tarde de lo que habíamos acordado con mi primo que, como siempre, nos esperaba con más paciencia que el santo Job. El local tenía una luz especial, no sé si por la ubicación del mismo o por ese cielo gris con lluvia. Un local amplio con su barra de madera, con pinta de que ha estado en ese sitio toda la vida y sus mesitas con sus manteles blancos y encima, un mantel de papel, con sus velitas, sus flores y un vasito con ceras de colores, para que los más pequeños (y los no tan pequeños) puedan entretenerse dibujando en el mantel de papel mientras esperan para comer. No muy llamativo ni muy lujoso, tiene un aspeco de pub irlandés pero sin ese look prefabricado que tienen la mayoría de los pubs irlandeses a los que he ido, no importa que estén en La Puebla de Cazalla (es un poner, porque nunca he estado) o en Nueva York.

El camarero, muy amable, nos trató como si nos conociese de toda la vida. Menú: especiales de brunch, que vienen aderezados con un Bloody Mary, una Mimosa o media pinta de cerveza, la hamburguesa (un clásico, según me dicen); Eggs Benedict; Eggs Walker (la versión del Eggs Benedict pero con salmón ahumado en lugar de bacon); huevos rancheros (huevos fritos versión latina, con tortillas de maíz, pico de gallo y judías negras). Bueno, ¿para qué voy a mentir? que no sabía por donde meterle mano al menú. Reconozco que me encanta el brunch y del brunch mi debilidad son los Eggs Benedict, aunque también tengo que admitir que estoy a la busqueda del mejor Croque Monsieur, como si fuese un templario en busca del Santo Grial. Hablaremos del Croque Monsieur en otra ocasión, ya que tengo que confesar que dicha búsqueda ha terminado en decepción más de una vez.

Como no me podía decidir le pregunté a nuestro camamero que me recomendase qué tomar, ya que estaba indecisa entre los Eggs Benedict (clásico de brunch, perfecto con un Bloody Mary que, por cierto, ya me había pedido) o la hamburguesa (la especialidad de la casa). El camarero me preguntó si había estado allí antes y le dije que no. Me dijo, mira, los Eggs Benedict están muy buenos, pero si no has probado la hamburguesa... te la recomiendo. Pues nada, allá que pedimos hamburguesa (3 de los 4 que estábamos) y un chicken sandwich. Nos trajeron nuestros Bloody Marys a las chicas y las cervezas a los chicos y en vez de traer la típica bandejita de pan, nos trajeron una bandejita con mini muffins recien hechos, calentitos todavía. Vamos, aquí la enana fue la reina con comida de su tamaño.

La hamburguesa estaba buenísima, y repito que no soy de las que se tira a la yugular del vecino por un un plato de carne. Así que si alguna vez acabáis en TriBeCa y no sabéis dónde ir, es el sitio al que ir para aquéllos que anden a la caza y captura de comida yanky por excelencia. Me la trajeron justo en su punto (medium rare, como a mí me gusta, ni muy hecha ni demasiado poco, vamos junto en su punto), con su pepinillo y con unas patatas fritas... ¡Toda una oda al colesterol!

Como veis por la foto, mereció la pena salir de Brooklyn en el fin de semana y calarse hasta los huesos. habrá que volver a probar los Eggs Benedict.

Walker's
16 N Moore Street
New York, NY 10013
Tel:(212)941-0142

2010-03-10T20:40:00.000-05:00

~Luncheonette~

Hace tiempo que no nos pasábamos por el Luncheonette, un lugar en el que sirven comida de Yemen, justo enfrente del Trader Joe's de mi barrio. Como había que hacer la compra de la semana y estabamos 'esmayaos, consideramos que era mejor no entrar en el súper con el estómago vacío, para evitar el acabar con un carrito lleno de alimentos elegidos por antojo y al azar.

Luncheonette es un sitio peculiar. No puedo darle la categoría de restaurante: es casi como un bareto cutre de barrio, en el que sólo sirven comidas y no sirven nada de alcohol. Desde luego no es un sitio al que uno vaya por la decoración y el ambiente: oscuro, con unas cuatro o cinco mesas, con luces de neón que resaltan la falta de limpieza, es el lugar en el que los comensales son en su mayoría hombres y niños árabes, muchos de ellos, taxistas (las veces que he ido allí, no he visto a mujeres y mucho menos comiendo solas; servidora, por si las moscas, siempre va con David). Como no sirven alcohol, en su lugar, al lado de una ventana que hace de barra y que permite ver una pequeña cocina, hay una mesa con un termo gigantesco de té, un bote de leche condensada y vasos de poliestireno, en el que se lleva la filosofía del sírvase usted mismo.

Cuando fuimos por primera vez, hará un par de años, me dejé convencer por David: "He leído en el Village Voice que hay un sitio buenísimo de comida árabe que está en el barrio". Y allá que tiramos a saciar nuestro antojo de hummus y pitta. Nuestra sorpresa fue mayúscula cuando vemos que somos los únicos no árabes en el antro. Reitero, por las pintas del lugar, seguro que no entra uno, y que cuando nos sentamos el camarero sólo le dirigía la palabra a David y me ignoró por completo. Os podéis imaginar el mosqueo que mis años de feminismo e igualdad sacaron a relucir. Pero bueno, ¿éstos quiénes se creen que son? Y encima soy yo la que paga el almuerzo. Si es que soy una pringá... David me mira. Me callo. Se levanta y me trae un taza humeante de té con leche condensada. Hmmm... el vaso es de lo peor (además, contamina un huevo y tardará siglos en desaparecer de la faz de la tierra), pero el té está de muerte. El camarero nos saca una bandeja de hummus, con su aceitito de oliva y su pimentón y unas pittas, que las hacen en la cocina, del tamaño de una pizza. También pedimos un plato de cordero, que estaba tan jugoso que no hacía falta cuchillo para separar la carne del hueso. El plato de cordero venía con dos cuencos de plástico con un consomé de cordero buenísimo, junto con un gajito de limón, y un cuenco (de plástico también, pero que imitaba a madera) con un poco de ensalada. Claro, ante esa comida, me vendí como Caín por el bíblico plato de lentejas (que, por cierto, creo que también las sirven). Lo mejor de todo: el precio. Comimos los dos como reyes por menos de $15.00.

Esta última vez que fuimos, han subido los precios un poco, pero aún así, sigue siendo muy asequible. Sigue siendo igual de cutre y la comida sigue siendo igual de buena. Reconozco que no me atreví a sacar la cámara y sacar fotos, con eso de que era la única mujer del local, no me parecía apropiado, pero ahí va la foto desde fuera.

Luncheonette
145 Court Street
Brooklyn NY 11201
Tel: (718)624-9325

2010-03-05T21:27:00.001-05:00

~Carroll Gardens Florist~

En mi barrio, aparte de las flores que se venden en los delis, que sería el equivalente a nuestra pequeña tienda de ultramarinos (que, desgraciadamente, van desapareciendo, al menos eso es lo que he notado en El Palo. La que estaba debajo de mi casa, Antonia, creo que pasó a ser una peluquería, para ser una boutique y ahora creo que es una panadería), resulta que hay una floristería. No tiene nada que ver con las floristerías que recuerdo de Málaga, las de la Alameda, o incluso, María, la floristería que estaba en Juan Sebastián Elcano y que luego se pasó a Echevarría. Todavía me acuerdo de María, una mujer que, cuando era pequeña me parecía tan mayor que no tenía edad, dulce, con sus gafas y su moño blanco, sentada en su silla de anea, y que te hacía unos ramos increíbles junto con su hija (creo) Encarnita. ¡No le hemos comprado ramos para el día de la madre o pascueros por Navidad!

Como decía, la floristería de mi barrio brooklynero no tiene nada que ver con las floristerías de mi memoria. Por lo pronto, los dos señores que la llevan tienen más pinta de que podrían ser personajes de la película Ghostbusters, que alguien que te prepara un ramo de novia, por poner. Son dos señores mayores, uno de ellos barbudo y un tanto desaliñado y el otro, poco agraciado por la madre naturaleza, tiene un aire un tanto siniestro. Claro, que si nos guíamos por las pintas, puede que los ramos de novia no sean lo suyo, pero seguro que hacen unas coronas para difuntos que te mueres (nunca mejor dicho).

He de reconocer que nunca he entrado en esta tienda, ya que cuando regalo flores, siempre acabo en el deli de la esquina de donde me hayan invitado a cenar comprando un ramo precioso por unos $7.00. tal vez deba entrar para poder relacionarme con estos dos personajes, que cuando hace bueno, sacan sus plantas a la calle, se sientan a tomar el fresco y ponen música a todo trapo (del tipo Frank Sinatra).

Normalmente, en Carroll Gardens Florist, el estilo minimalista brilla por su ausencia en este escaparate que aprovecha cualquier ocasión para colgar de todo tras sus cristales, algo que, personalmente, no va conmigo. Esta vez no he podido evitar sonreir al ver tanto amor expuesto en un escaparate, incluso 3 semanas después del día de los enamorados, mientras el resto del barrio se ha apresurado en sacar ya los conejitos y los huevos de Pascua. No me he podido resistir a sacarle una foto y compartir con vosotr@s tanto amor desde Brooklyn.

Carroll Gardens Florist
373 Court Street
Brooklyn, NY 11231-4205
Tel: (718)855-2707‎

2010-02-27T15:22:00.001-05:00

~Los hombres que no amaban a las mujeres~

El otro día, Ángel, el coordinador de esta aventura que es contar nuestras vivencias como malagueños en el exterior, nos envió un correo en el que nos preguntaba si podíamos escribir algo para el Día de Andalucía: qué echábamos de menos como andaluces, o nuestras primeras impresiones al vernos fuera de Andalucía... Me tiré un viaje de metro preparando un listado de las muchísimas cosas que echo de menos de nuestra Málaga la bombonera (probablemente un listado reiterativo, ya que la mayoría os conocéis de sobra muchas de las cosas que echo de menos) y estaba pensando como darle forma a un listado tan nostálgico y poco original.

No pensaba que el título de un bestseller sueco fuese el detonante de una experiencia como andaluza y os preguntaréis que qué tiene que ver la velocidad con el tocino porque, vamos, no hay nada más lejano que la misteriosa desaparición durante 40 años de una joven en el norte de Suecia y nuestra preciosa ciudad.

Resulta que una amiga nuestra me comentó que la Scandinavia House, el centro cultural escandinavo en Nueva York, mostraba el pre-estreno en Estados Unidos de la producción escandinava de The Girl With The Dragon Tattoo, la pelicula basada en la novela de Stieg Larsson, que es el título en inglés de Los hombres que no amaban a las mujeres.

Lo cierto es que este verano vi en el aeropuerto la portada oscura de uno de los libros de la trilogía de Larsson y me llamó la atención. Me gustó el diseño de la misma y el título picó mi curiosidad. Como siempre, las prisas y el exceso de equipaje (la versión española de estas novelas no son precisamente ediciones de bolsillo) hicieron que el ejemplar que me hubiese llevado, se quedase en la estantería de Barajas a la espera de otro lector.

Nada más llegar a Nueva York, busqué el libro por internet y vi que no hacía mucho que se había publicado la versión en inglés, titulada "The Girl with the Dragon Tattoo" (La chica con el tatuaje de dragón)... Uff, como señalaría Umberto Eco: traduttore, traditore (traductor, traidor), porque del título del original sueco "Män som hatar kvinno" (Los hombres que odian a las mujeres), al un poco más poético castellano "Los hombres que no amaban a las mujeres" (no me diréis que no hay un matiz y una diferencia abismal entre "odiar" y "no amar") a la versión anglosajona de "The Girl with the Dragon Tattoo" hay un camino.

Lo dicho, que me fui a Book Court, la librería de mi barrio, y me compré mi ejemplar de bolsillo de "The Girl with the Dragoon Tattoo". Durante 4 días, apenas dormí porque la novela, a pesar de lo enfermiza que es, me enganchó y no podía dejar de pasar páginas hasta altas horas de la madrugada por saber cómo se resuelve el misterio de la desaparición y posible asesinato de Harriet Vagner.

El segundo de la trilogia, The Girl Who Played With Fire, se acababa de publicar este verano pasado en Estados Unidos y mis amigos lo compraron, tras devorarse mi copia de la primera parte, así que me pasaron la segunda entrega de las aventuras de Lisbeth Salander y Mikael Blomkvist. Lo mismo, durante una semana y media no me relacioné con nadie. Ponía a la enana a dormir, cenaba y dejaba al pobre David delante del ordenador porque lo único que quería hacer era desvelar el misterio de Lisbeth.

Total, que el jueves quedé con una amiga para ir al pre-estreno de la película (que me comentan se estrenará en mayo). Llegamos a la Scandinavia House a eso de las 6, con una tormenta de nieve increíble. Nuestros amigos, los que tenían las entradas, aún no habían llegado, y el restaurante que hay a la entrada, Smörgås Chef, parecía estar lleno, así que nos pusimos a ver las chucherías escandinavas que vendían a la puerta: zuecos, mitones, dulces, objetos de decoración y admiramos el diseño limpio y minimalista (tengo que reconocer, un poco estilo Ikea, para mi gusto) de la entrada. Al rato llegaron nuestros amigos y como todavía nos quedaba algo de tiempo, conseguimos una mesa compartida en el restaurante (un poquillo menos minimalista que la entrada, con un árbol en medio del que colgaban jaulas con pájaros de mentira) y nos pedimos una botella de vino blanco.

Entramos en la sala a las 7 y nos presentaron al director de la pelicula, Niels Arden Oplev, un danés con un sentido del humor ácido que nos dio la bienvenida a ver una pelicula "nada familiar", según sus propias palabras. Nos avisó de que duraba 2 horas y media y, en broma, comentó que los títulos de crédito solo se habían superado (por largos) por The Lord of the Rings. Tras la película, habría una sesión de Q&A con el director.

No voy a reventar la película, pero para aquellos que hayan leído el libro y no la hayan visto, creo que le hace bastante justicia, a pesar de que añade algunas partes de la segunda entrega. Es bastante fiel al libro (a tener en cuenta que en inglés, la edición de bolsillo tiene 590 páginas) y creo que la han condensado muy bien en 2 horas y media, que no se hacen largas, si acaso sólo por la necesidad de ir al baño. Es muy explícita y algunas escenas son bastante fuertes, pero, claro, el libro y la temática que toca también lo son. Hay otras partes de la novela que se dejan en el tintero: algunos pensaban que la parte inicial de la novela podía haberse desarrollado más (la parte de la investigación de Blomvkist que le pone en el ojo del huracán), pero es cierto que entonces, hubiésemos tenido una película de las proporciones de Lo que el viento se llevó (al menos en duración).

El casting de los personajes es excelente: Noomi Rapace como Lisbeth Salander es totalmente creíble y tanto mis amigos como yo opinamos que era la persona que teníamos en mente. El actor que hace el papel de Mikael Blomvkist, Michael Nyqvist, al principio me lo imaginaba como un tipo más atractivo (creo que por los escarceos amorosos que tiene a lo largo de la novela), pero a medida que se desarrolla la película, te acaba resultando atractivo (aunque no tanto como para tener un lío con él, pero igual es porque no es mi estilo). Tengo que reconocer que al principio no me hacía al sueco (he de admitir que nunca he visto a Bergman, a pesar de que he aquilado la famosa Det sjunde inseglet, en Netflix, y al final la devolví tras tener el DVD 2 meses en casa), pero al final de la película es casi natural a la misma: con el paisaje, con la manera de sentir de los personajes, con lo que ha pasado. No sé, un crimen pasional à l'Almodóvar, no me lo imagino en sueco; sin embargo, la misteriosa desaparición y la trama retorcida de esta rica familia con multitud de secretos escondidos por varias generaciones le pega más el expresarse en un idioma escandinavo.

Lo que más me emocionó de la película (y de ahí que haya elegido esta experiencia como mi post sobre el día de Andalucía), es que al final del todo (como he dicho, no os voy a reventar la trama para aquéllos que no lo hayais leído o visto) aparece una escena de un telediario sueco en el que la reportera anuncia que se ha hallado muerto a uno de los personajes en un apartamento de Marbella y sale un plano del susodicho edificio... y ¡toma! Si ese edificio lo conozco ¡y no está en Marbella! ¡Si es el edificio marrón al lado de la La Malagueta! Y al final del todo, hay una escena de un lugar exótico... que no es otro que nuestro Paseo Marítimo.

No os podéis ni imaginar lo orgullosa que estaba de ver a nuestra Málaga en cine, aunque fuese camuflada como otro lugar. No podía esperar a que se terminasen los títulos de crédito, se encendiesen las luces y decirles a mi amigos que ¡ésa es Málaga! Y sin venir al caso, de repente, en una tarde nevada de febrero en Nueva York, en el pequeño auditorio de la Scandinavia House, creo que se pudo sentir ese orgullo andaluz llenar la sala. Mis amigos, que ninguno ha estado en Málaga, eran todo: "¡Ohhhh! ¡Qué bonito! Me encantaría ir."

Llegó la parte de preguntas del público, que Niels Arden Oplev contestó con mucha gracia y nos presentó al diseñador de producción,Niels Sejer, que estaba sentado entre el público. Tras la sesión de preguntas (la verdad es que el público, entre los que había varios periodistas, se volcó bastante), una pequeña recepción con vino y algunas cosillas de picar.

Uno de mis amigos se quedó entre los rezagados, charlando con el Sr. Oplev, así que aproveché para acercarme, pedirle si le importaba posar para la foto de rigor y preguntarle: "¿Qué tal le fue en Málaga? (Era lo mínimo que podía preguntarle. Me moría de curiosidad). Es que soy malagueña y he visto que había algunas escenas rodadas allí..." Me sonrió y me dijo: "Málaga fue estupenda. Rodamos todo en 2 días". Le pregunté que si ya habían estrenado la película en España y me comentó que sí y que, de hecho, España había sido el país de Europa en el que su película ha tenido mayor aceptación por parte del público, vendiendo más entradas que en los países escandinavos.

¿Quién hubiera dicho que Málaga saldría a relucir en Nueva York como final de una película sueca? No creo que haya estado más cerca de casa, a pesar de los kilómetros de distancia que nos separan. ¡Feliz Día de Andalucía!

Scandinavia House
58 Park Avenue
New York, NY 10016
Tel: (212)879-9779

2010-02-20T09:35:00.001-05:00

~Char No.4~

Y ya que hablamos de nostalgias, si hay algo que echo de menos de Nueva York cuando estoy en Málaga es el brunch, un concepto tan americano como españolas son nuestras tapas. Es la mejor manera de empezar el fin de semana con buen pie: te levantas tarde el sábado, te arreglas y quedas con amigos a tomar el brunch, o vas solo con el New York Times y lo alargas hasta la tarde. Vamos, si al final aprenderán algo de nosotros y todo.

A pesar de que hay cantidad de restaurantes estupendos en nuestro barrio, la verdad es que la oferta de brunch es un poco pobre (o al menos, ésa es nuestra humilde opinión). Hace años había un sitio con un brunch estupendo, Banania Café, de ésos de la triple B: bueno, bonito, barato; pero lo cerraron y nos quedamos sin brunch. Han ido abriendo sitios nuevos en el barrio, que parece ser que no están mal: Buttermilk Channel, al que no he ido todavía, pero que lo tengo en mi rádar y en el que hasta hay cola para entrar (hablaremos de lo que les gusta hacer cola a esta gente en otro momento) y Char No.4.

Char No.4 se abrió como un bar/restaurante dedicado al bourbon y qué mejor acompañante a esta bebida distinctive product of the United States que comida autóctona, con un toque del sur del país. Los diferentes tonos marrones de la decoración del local te dan la sensación de que casi estás dentro de una botella de buen bourbon.

Foto de David Castillo.

Este verano pasado quede allí con una amiga para tomar el brunch y me encantó (y si le añades que nos sentamos en la terracita, os podéis imaginar el lujazo). Como la especialidad es el bourbon, mi Bloody Mary no era el zumo de tomate y vodka al uso, sino una mezcla de bourbon, zumo de tomate y un poquito de pique... Buenísimo (y un poquillo fuerte, a decir verdad). La segunda vez fui con Josele, cuando vino de Málaga en julio. Como él sí que es un conocedor de lo bueno, allá que fuimos (ya que había quedado con la misma amiga, mira que nos gusta repetir, para tomar algo) y creo que le gustó bastante. Por lo menos saboreó un buen bourbon como todo un señor. Y ya a la tercera, fui con David , Alaia y Max, un amigo, a tomar brunch un sábado por la mañana.

Llegamos a eso de las 12.30 y aunque el local tenía vidilla, nos sentaron enseguida. Creo que llegamos a la hora justa, porque al ratillo ya había gente esperando para que les diesen mesa. El menú era increíble y se nos antojaba pedirlo todo. Los que no podían faltar eran los smoked & fried pork nuggets with Char No.4 hot sauce... Ya los probé la primera vez que estuve y puedo aseguraros que he soñado con ellos. Son parecidos a nuestras croquetas, por ponerle algún parecido, pero más crujientes y que van con una salsita picante que no tiene desperdicio.

El camarero nos recitó los especiales del día y al final nos decidimos por ellos: French toast (parecido a nuestras torrijas) con plátanos y una crema a base de bourbon, chili y .... Todo de primera. Aparte de la comida y el ambiente, lo que me gusta de este sitio es que te tratan muy bien, ya que hay locales en los que parecen que les dan puntos si tratan mal a los clientes, y que los camareros y sobre todo, los bartenders saben de lo que hablan: les apasiona el bourbon.

Ya estoy planeando otra escapada de brunch con unas amigas y estoy en la duda de si ir a probar Buttermilk Channel o repetir con Char No.4. Algo difícil, porque me gusta probar sitios nuevos, pero a la vez, me encanta volver a sitios que sé con certeza que son un acierto.

Char No.4
196 Smith Street
Brooklyn, NY 11201
Tel: (718)643-2106

2010-02-10T00:15:00.002-05:00

~La colada~

Probablemente se pregunten el porqué de la foto que he colgado hoy. Es algo de lo más normal ver en Málaga la colada secándose al aire, a veces como alegres banderitas de colores, otras como notas disonantes dentro del paisaje urbano. En Nueva York, me imagino que debido al clima (o quizás a la falta de lavadoras dentro de los minúsculos hogares neoyorkinos), esta imagen de ropa secándose al sol no es muy normal.

Aquí todo va a (y se encoge en) la secadora. Y como la mayoría no tiene lavadora en casa, acaban haciendo la colada en el laundromat. Sí, como aquél del famoso anuncio de hace años de los Levi's 501 , en el que un chico con un aire a Elvis en sus años de buen ver, se quita los vaqueros para lavarlos "a la piedra" ante la mirada atónica (y se intuye que un tanto lasciva) de unas amas de casa vintage, a las que la imagen del mozo de buen parecer les ha alegrado la que hubiese sido una aburrida colada. Os puedo asegurar que en mis varios años de uso de los servicios de diversos laundromats, mis coladas nunca han sido tan entretenidas como las del anuncio. Una lástima.

Recuerdo una anécdota divertida sobre mi colada. Llevaba ya un año en Nueva York y me acababa de mudar a Brooklyn. Por fin tenía apartamento (compartido con un chico y una chica, americanos ambos) y bueno, tras una experiencia con las lavadoras y las secadoras del laundromat de la esquina (y es que aquí lugares para hacer la colada hay a punta pala), en la que me cargué varias prendas de vestir, decidí lavar a mano un vestido muy mono para no cargármelo de un centrifugado mosqueado. Además, como teníamos jardín, mejor todavía porque lo podría poner a secar al aire. ¡Qué me gusta a mí el olor a fresquito de una colada tendida al sol! Así que ni corta ni perezosa, tralaralarita, soy una marujita y a mano lavo mi ropita... Con mucho esmero la escurro lo mejor posible, cojo una percha y me voy al porche del jardín (que mis roommates tenían bastante abandonado) donde cuelgo el vestido de una rama de un árbol un poquillo mustio, porque ya estábamos en otoño. Me olvido del vestido y al par de horas, como noto que hace un poco de rasca, vuelvo a por él, y me lo encuentro ¡totalmente congelado! Vamos, que mi vestido era una placa de hielo.

Nunca le conté a mis roommates mi desastre doméstico. Os puedo asegurar que no he repetido el experimento.

2010-02-06T22:47:00.008-05:00

~Nostalgia~

Y ya casi un mes de vuelta en casa... ¡Qué rápido se me han pasado las dos semanitas en nuestra Málaga! La verdad es que cuando haces la reserva del billete de avión, dos semanas parecen una burrada de tiempo, pero cuando una está de vuelta en casa... ¡se me ha pasado el tiempo volando!

Lo primero, perdón por andar tan desaparecida del ciberespacio y a mis amig@s por haberles visto tan poco (a algun@s) o por no haberles visto nada (a much@s de ell@s). He de confesar que me tiré las Navidades perreando bastante en el sofá de casa de mi madre (me hacía falta no hacer rien de rien) y entre que Alaia ya venía tocada con un resfriado, que me lo pegó y el estar toda la familia junta (que hacía casi 2 años que no estábamos todos), pues eso, que se pasó el tiempo volando y para cuando quise darme cuenta ya estábamos otra vez por aquí. También me dio mucha pena el haberme perdido la cena con otros malagueños que, como servidora, andan por esos mundos de Dios.

La vuelta ha sido un poco accidentada, es lo que diría el viejo refrán: "quien con niños se acuesta, cagado alborea", y hemos pasado por virus estomacal y un buen resfriado del que espero queden ya los últimos coletazos. ¿Qué le vamos a hacer? Es lo que tiene esto de tener niños.

Y como ya estamos de vuelta y me encuentro un poquillo nostálgica (hoy ha sido día de estar en casa, tras la anunciada nevada "del año", que al final no ha sido para tanto), voy a colgar algunas fotos de nuestro viaje. Me imagino que para muchos serán escenas familiares, un poco sin ton ni son, para mí son recuerdos de Málaga vista desde la nieve.

Por cierto, flipé con la cantidad de lluvia. Y una que se esperaba algunos días de sol para escapar del frío y la nieve, va y se encuentra con escenas como ésta. No recuerdo cuando fue la última vez que he visto el arroyo Jaboneros con agua (o con sofá):

Otra imagen que me hizo gracia fue la de los Papá Noëles haciendo escalada libre por El Palo. Esto no lo he visto por aquí todavía, aunque me da a mí que con la paranoia sobre la seguridad que tienen por aquí, igual hay más de uno que da la voz de alarma porque cree que le andan robando al vecino. Ya me veo la escena con los coches de policía, las luces, el jaleo... y que no falten las demandas judiciales a la empresa que importe a los Papá Noëles escaladores. En comparación con la decoración navideña que abunda en mi barrio, sinceramente, me hace más gracia ver a estos tipos gorditos intentando no despeñarse, tarea un poco difícil con el viento que hacía en Málaga estas Navidades, que un calendario digital de Snoopy contando cuantos días faltan para Navidad.

También me resultó interesante la campaña del ayuntamiento para el día mundial de las migraciones. Da qué pensar.

En este viaje aprovechamos un día para ir a Álora, de donde es Caro, mi cuñada. Mira que antes de venirme para Nueva York me había recorrido la geografía malagueña, siempre y cuando se presentase una buena feria o una romería... y se me quedó Álora en el tintero. Caro nos llevó a ver el Caminito del Rey y también nos dimos un paseo por el pueblo. Ahora tengo que ingeniarmelas para ver cómo me las apaño para ir a la romería.

¡Qué bonitas que son esas calles blancas, con sus rejas! Tan distintas de las calles de por aquí.

Y bueno, como ya apenas conozco Málaga (no sé a dónde ir de copas, ni de tapeo, ni ná de ná), resulta que una noche coincidimos con Josele, Kike, Sandro y las niñas en el Café del Viajero. Hacía siglos que no veía a Sandro. ¡Qué ilusión! Además, guías de primera... Acabamos de tapeo en La Vendimia y de copas en un bar que nos encantó y que bien podría estar en Nueva York, con la única excepción de que los ventanales delataban edificio histórico, de ésos que no tienen aquí, El Casino. Bueno, misión cumplida, ya le hemos demostrado a David, que Málaga también tiene su glamour. Me encantó el paseo por la judería, que está mucho más bonita que cuando me fui. Y es que aquí, un edifico de 200 años es una reliquia.

Así que empiezo el año (aunque ya estemos a febrero, bueno, pues el año nuevo chino) con propósito de enmienda y trataré de no teneros abandonados tanto tiempo. Me he agenciado un portatil minúsculo para poder escribir en mi commute diario. Que por lo menos me cundan la hora de ida y la otra hora de vuelta, digo yo.

2009-12-24T00:20:00.001-05:00

~¡Feliz Navidad!~

Llevo ya tiempo sin escribir. Un desastre, la verdad, pero es lo de siempre, que he andado bastante liada y hoy, para no variar, todo sin organizar, la casa patas arriba y preparándonos para irnos a Málaga mañana (os imagináis que son las mil, y las maletas sin hacer). A ver a qué hora nos acostamos.

Así que no voy a contar mucho, porque si no, no duermo, fijo, pero a cambio os dejo unas fotos de este fin de semana. El sábado nos cayó una nevada de campeonato. Los medios de comunicación ya lo anunciaron, pero como normalmente son bastante exageraos, pues una pensó que tampoco sería para tanto. El sábado al mediodía salí a hacer unos mandados y noté un silencio muy especial, que es el de justo cuando empieza a nevar, parece que los ruidos de la calle se amortigüen con los copos de nieve. La gente empezaba a caminar más deprisa para llegar a casa antes de la gran tormenta. Llegué a casa al ratillo, me puse un café y empezamos a ver como nevaba. No fue una tormenta de nieve de ésas con vestisca en las que te imaginas que los árboles van a salir de cuajo. Más bien, fue ese silencio sepulcral y todo se iba dibujando de blanco poco a poco. Y no paraba de nevar. El domingo, cuando nos levantamos seguía nevando y no paró hasta el mediodía.

La tradición que tenemos David y yo es que con la primera nevada de la temporada vamos a mi antiguo barrio, Greenpoint, el barrio polaco de Brooklyn, a comer pierogi a un restaurantito llamado Relax, que es como un bar/restaurante de barrio, de ésos que ya no sé si quedan en nuestra Málaga, con menú del día, pero en versión polaca. De hecho, es el restaurante al que fuimos el día antes de que Alaia viniese a este mundo. Casualidades de la vida, tenía cita con mi doctora para revisión antes del parto y como estábamos cerca, decidimos llevarnos a mi madre allí a comer (aparte de los pierogi tienen una sopa de tomate con fideítos de escándalo). Esta vez no fuimos (cuando vayamos, me explayaré, porque con el frío que hace, una visita al Relax cae, aunque sea media hora en metro) ya entre el trabajo, el frío y tener que organizarse con la niña, no nos ha dado tiempo.

Y bueno, a lo que iba, que me enrollo más que una persiana: las fotos de la nevada. A medida que pasan los días, deja de ser la postal de una blanca navidad para convertirse en montañas de nieve dura y sucia, y pierde su encanto. Para ser sincera, es un auténtico rollazo tener que ir a currar con las calles llenas de nieve. Y ni os cuento de andar con el cochecito de la niña. Y es que una prefiere ver la nieve desde la ventana de su casa, calentita y con su cafelito.

¡Feliz Navidad a tod@s!

Anda, que a los dueños de los coches les va a hacer una gracia tener que desenterrarlos...

2009-11-30T14:21:00.000-05:00

~I can't afford to ♥ NY~

El sábado pasado, en contra de nuestra teoría de no ir a Manhattan durante el fin de semana, decidimos bajar a Chinatown. Mi primo Chris se había quedado en casa, y nos había hablado de este sitio en East Broadway donde tienen sopas de fideos, muy parecidas a los ramen japoneses. Y si encima es barato, pues allá que vamos. Total, que ponemos a Alaia en su Baby Björn y nos montamos en nuestro F del alma que, sorprendentemente, funcionaba con normalidad. Nos bajamos en la parada de East Broadway y aprovechamos para pasear bajo el sol de otoño. Un día perfecto, un cielo azul brillante y sin una nube, con ese frío que pica un poco, pero con el que da gusto pasearse. Vamos, el domingo ideal de invierno de Málaga (porque siempre era domingo, no sé porqué), en el que bajabas a tomarte el café a La Chancla y te tirabas horas con los amigos, café tras café, algún que otro gin-tonic, y veías la puesta de sol en la bahía de Málaga.

Bajamos por East Broadway, camino del puente de Manhattan y mi primo se para delante de un localito cutre como él solo, a mano derecha, por el que hemos pasado cientos de veces y en el que nunca nos habíamos fijado. Ya estamos aquí, nos dice. Entramos en Lam Zhou, un local en el que toda la decoración son las luces de neón, el menú en la pared, unas cuantas mesas, una barra con sillas, y al fondo, una mesa de metal para hacer los fideos (¡a mano!), una banderita roja de la República Popular China, y un pequeño altar con sus velitas, junto a una televisión del año de la Tana.

Menos mal que vino mi primo con nosotros y nos ayudó a pedir la comida: 2 sopas de fideos con carne de ternera, una con rabo de buey y un plato de 餃子, una especie de empanadillas de carne que te las presentan hervidas o fritas. Los fideos estaban de muerte (según David que lo que les da el sabor es el glutamato monosódico. No sé, igual es cierto, pero lo debo llevar en mi código genético, porque no me molesta tanto, y total por $4.50, un platazo que no se lo salta ni el bailarín Antonio, tampoco se puede pedir mucho más). Eso sí, nos pegamos un susto al oir un golpe seco detrás de nosotros, para darnos cuenta de que era el cocinero chino golpeando la masa para hacer los fideos. Vamos, un sitio auténtico que me recordó un poco a algunos de los locales de comidas de Beijing. Creo que lo único que le faltaba era servir Tsing Taos fresquitas, ya que sólo servían latas de refrescos que tenían en una nevera a la puerta.

Tras reponer fuerzas, y aprovechando el día tan bueno, decidimos darnos un paseo por el Lower East Side. Nos quedamos alucinados de lo cambiado que está, de lo carísimo que es y de la de gente guapa y fashion que hay por ahí. Está visto que salimos poco por las zonas in de la ciudad. Lo que había sido el lugar al que aterrizaban los inmigrantes de finales del siglo XIX y principios del siglo pasado, que vivían hacinados en pequeños apartamentos llamados tenements, se ha convertido en un sitio de moda, en el que te venden camisas por $150.00 (una sola camisa, oiga) o vaqueros por $200.00. Galerías de arte, joyerías y boutiques conviven con bares de moda. Un ejemplo es la cafetería de Moby, teany. El Lower East Side ha perdido un poco ese punto gamberro y un tanto peligroso que tenía para convertirse en un escaparate de objetos de lujo, aunque eso sí, de lujo alternativo. Como nos dimos cuenta de que no nos podíamos permitir ni una cervecita en el Lower East Side, decidimos subir hacia Alphabet City. De camino hacia Lakeside Lounge, un bareto genial con bebidas a precios asequibles y muy buena música, nos encontramos con el siguiente cartel: I can't afford to ♥ NY (No puedo permitirme el ♥ NY). Después de lo que vimos esa tarde en el Lower East Side, estoy totalmente de acuerdo con la ironía del cartel.

Lam Zhou
144 East Broadway
New York, NY 10002
Tel: (212)566-6933

Lakeside Lounge
162 Avenue B
New York, NY 10009
Tel: (212)529-8463

2009-11-27T13:40:00.002-05:00

~Thanksgiving, otra vez~

Pues ya estamos otra vez a finales de año y sin darnos cuenta se nos ha echado Thanksgiving encima. No sé si será el calentamiento global del que habla Al Gore, pero lo cierto es que por estas fechas en otros años ya habíamos tenido alguna que otra nevada, y con eso de que ha estado haciendo un tiempo buenísimo, para cuando nos hemos querido dar cuenta, nos presentamos a finales de noviembre y no tenemos ni pavo ni nada comprado dos días antes del día D. En un principio David quería cocinar otra vez, sobre todo porque decía que éste sería el primer Día de Acción de Gracias de Alaia. Lo cierto es que le he estado preparando papillas de batata, entre otras cosas, para que al menos pudiese participar de algo de lo que se sirve para Thanksgiving, pero a decir verdad, el pavo no es que me emocione demasiado, y como aquí todo lo hacen a lo grande, tampoco me apetecía estar comiendo pavo reciclado durante dos semanas.

Total, que habíamos quedado que cuatro amigos se vendrían a cenar a casa, junto con mi amiga Lu, una italiana de Torino que se ha venido a vivir al otro lado del charco, a Montréal, y que pasaría el fin de semana con nosotros.

Miércoles por la tarde, recojo a la enana y me la traigo a casa, mientras espero a que llegue Lu. 24 horas antes de Thanksgiving y todavía no tenemos pavo. ¡Qué estrés! David me llama, que va a acercarse a Trader Joe's a comprar el pavo y algunas cosillas más para la cena de mañana. Al cabo de un rato me vuelve a llamar que ha comprado un pavo de 17 libras (unos 7 kilos y pico) y que viene para casa. Anda un poco mosqueado y me dice que dos de nuestros amigos acaban de cancelar y que no podrán venir a cenar. Dios mío, ¿cómo nos vamos a comer el bicho ese entre 5? Total, que como lo noto cansado y mosqueado, le digo que devuelva el pavo (es increíble, aquí se puede devolver todo) y llamo a nuestras otras dos amigas (que menos mal que tenían plan alternativo) y les digo que al final no vamos a hacer la cena del pavo en casa. Como Lu no es americana, tampoco le suponía mucho problema no comer pavo. Lu llega a eso de las 8.30 de la tarde, David está más relajado, aunque le sabe mal no seguir la tradición anual. Un par de vinos más tarde y con mucha conversación poniéndonos al día con Lu, le digo que ya encontraremos una solución. Vamos, como si hace falta pedir un take-out de Andy's, el único chino medio decente del barrio.

Al final acabamos yendo a casa de nuestros amigos Glenn y Katia, que celebraban Thanksgiving con sus dos niños (no tan críos) y sus respectivas parejas. Alaia, que es la niña mimada de Glenn y Katia (Glenn está convencido de que sus primeras palabras serán Uncle Glenn), presidió la mesa desde su trona y hasta probó un poquito de pavo. La tía aguantó hasta pasadas las 10 de la noche como toda una campeona.

Sí que tenemos que dar las gracias por tener salud, una niña preciosa y tan buenos amigos a nuestro alrededor.

Happy Thanksgiving!

2009-11-18T21:50:00.001-05:00

~Dim Sum~

Llevo ya varias semanas sin escribir y no es porque una no quiera, pero esto de ser madre-proletaria es más complicado de lo que una podría haberse imaginado (estoy segura de que más de un@ comparte esto conmigo). Estas últimas semanas parece que mi vida está en repeat: levántate por la mañana; dúchate; vistéte; dale de comer a la enana; distráete con ella, que no tienes ganas de dejarla para irte a currar; una hora de metro; trabajo; sal del trabajo; otra hora de metro de vuelta para la casa; recoge a la microbia; disfruta un ratito de tu hija (es la mejor parte del día); dale la cena; báñala; acuéstala (la hora depende de lo que quiera cooperar); dile hola a tu marido, que el pobre tiene la paciencia de un santo y casi ha pasado a tener el papel de roommate; cenáis juntos; veis una peli (si no caeis muertos antes); a dormir y ¡repeat! Ojo, no me quejo, porque realmente merece la pena ver crecer a la enana, que cada día está más mona y más salá (amor de madre, ¿qué va a decir una?), pero conlleva un grado de organización extremo, del cual carezco, al menos en el lado personal de mi vida. Sí, soy capaz de organizarme en el trabajo, pero lo que es a la hora de organizarse en casa, eso es harina de otro costal.

Dicho esto, y que no sirva a modo de excusa, ya os habréis dado cuenta de que la cantidad de mis correrías neoyorkinas ha bajado bastante. Todavía intento salir a explorar, generalmente los fines de semana y la mayoría de las veces con Alaia, a la búsqueda de lugares curiosos, que estoy segura de que os gustarían o que os llamarían la atención tanto como a mí. El problema está en encontrar ese huequito de tiempo para contároslo. Una tiene la mejor de las intenciones: "Este sábado me levanto temprano y escribo un poco. Este sitio les va a encantar". Y llega el sábado y a una se le pegan las sábanas, aprovechando que la enana se ha quedado dormida después del biberón de las 6.30 de la mañana. Total, que uno por otro y la casa sin barrer.

Hace un par de semanas me entró mono de comida china, pero de la de verdad, de la que hay que bajar a Chinatown y en la que no sabes realmente lo que estás comiendo. En esos momentos, me pongo en contacto con nuestro amigo Chris, un chico de Taipei que, obviamente, domina tanto el idioma como los platos que nos presentan. Decidimos ir a 88 Palace, un restaurante que tiene más pinta de salón de bodas y de comuniones. Eso sí, todo estilo chino, con una pared al fondo de color rojo (el color de la felicidad) y el caracter 囍, que aparece en la decoración tanto de año nuevo chino como en la decoración que se utiliza en las bodas y que se traduce como "doble felicidad". Las mesas, por supuesto, son redondas, ya que según el 風水, las mesas redondas, al no tener bordes, son más propicias para la armonía del hogar.

Total, que le mandé un mail a Chris y conseguimor reunir a 9 amigos para ir a comer 點心, que sería el equivalente chino de nuestras tapas, tal y como comenté en un post anterior. Así que, ni cortos ni perezosos, nos plantamos el sábado pasado a mediodía en East Broadway, camino de nuestro restaurante, que está ubicado bajo el puente de Manhattan.

Por el camino nos encontramos con el siguiente anuncio, que me hizo bastante gracia. Está visto que la globalización está por todas partes. Este local anuncia su menú del día en una especie de castellano, en inglés y en mandarín. El cartel (que hará las delicias de los puristas de la lengua del Cevantes, o al menos, les hará sonreir) anuncia lo siguiente:

Combo de Armuerzo

Pollo. Pescado Vegetal (pensaba que el pescado pertenecía al reino animal). huevo.
Carne de cerdo, carne deres (de res, vamos, de ternera) y
Chaumin (la versión hispana de 炒麵), etc... (cuando veo un etc... con puntos suspensivos en un menú, prefiero no preguntar)
Cualquiera 3 orden de esto
con arroz. A solo $3.75

No me diréis que no es un chollo, que por $3.75 te pongas las botas, con erratas y todo. Aunque todo hay que decirlo, si yo pudiese escribir en mandarín la mitad de bien que el castellano de este localito, pensaría que me ha tocado el bote de la Primitiva. La versión en inglés no tiene nada que ver con la que está en castellano, y me imagino que cualquier parecido de estas dos con la versión en mandarín será pura coincidencia. Eso sí, los precios siguen siendo los mismos, así que muy descaminados no andarán.

El dim sum es un tipo de comida china que lo podríamos casi comparar con nuestras tapas. En los restaurantes que sirven dim sum, se pasean con carritos con diferentes platillos y uno va escogiendo de lo que le ofrecen. Suelen ser muy variados y no son platos grandes. Lo mejor es ir con alguien que sepa bastante de comida china y que hable o cantonés o mandarín y también ir con un montón de gente para poder elegir más variedad y poder probar de todo.

El 88 Palace es uno de nuestros sitios favoritos para comer dim sum, que está en el centro del Chinatown de verdad, lejos de los bolsos y los relojes de imitación de Canal Street. Es un salón de banquetes que está bajo el puente de Manhattan, en el que los camareros se pasean por entre las mesas mostrándote los diferentes platos. Se paran, tratan de convencerte de que pidas todos, acabas negociando y eligiendo lo que quieres y te sellan una tarjeta que te dan por mesa con el número de platos que has elegido. Es como una versión china de lo que yo recuerdo que era El Tintero. Y así se va comiendo y eligiendo platos a medida que van pasando. Se mezclan los sabores, lo dulce con lo salado, y muchas veces la presentación esconde sabores insospechados que no parece que peguen nada con el look de la comida. Con Chris me atrevo a comer platos que en la vida pensé que probaría, como las patas de pollo, que no están tan mal tras la dentera inicial, pero que conllevan mucho trabajo, o la ensalada de medusa, que me encanta y que le da bastante no sé qué a David... Según él que es como mascar unas zapatillas de goma, pero no es para tanto. Tiene más o menos la misma textura de la ensalada de algas, para que os hagáis una idea. Todo esto con mucho té, aunque nosotros lo preferimos con unas Tsing Tao fresquitas. Y no podían faltar los postres: 蛋撻, una especie de hojaldre con huevo (casi como flan) en el centro, o 煎堆, unas bolillas hechas de harina de arroz que suelen estar rellenas de pasta de semilla de loto.

Algunos de los platos que pedimos

88 Palace Restaurant
88 E Broadway
New York, NY 10002
Tel: (212) 941-8886

2009-10-17T13:12:00.001-04:00

~Increíble, pero cierto~

Me habían comentado mis amigos americanos que una vez que se cruza la Mason-Dixon Line, la línea que separa culturalmente el norte del sur de este país, Estados Unidos es otra cosa que no tiene nada que ver con la vida en Nueva York. Al no conocer el país lo suficientemente bien (y haberme pasado todo el tiempo en Nueva York, con visitas cortas de turismo a otras partes del país que suelen ser áreas metropolitanas), pensaba que tal vez fuese exageración de los del "norte" que opinan que están más avanzados que los del "sur", pero después de leer lo sucedido esta semana pasada en Louisiana, estado conocido por la ciudad de Nueva Orleans y por el huracán Katrina, estoy empezando a pensar que tal vez tengan razón.

Hay muchas cosas en este mundo que no entiendo y trato de aprender y ciertas cosas con las que flipo, que nunca intentaré aprender y que, para colmo, me ponen de los nervios. Esta noticia del jueves pasado, 15 de octubre de 2009, del New York Times es una de ellas: un juez de paz de Tangipahoa Parish en el estado de Louisiana se negó a casar a una pareja del lugar. (También lo podéis leer en El País). Normalmente estos temas domésticos suelen traer al fresco al resto de la población, pero en este caso la decisión de este juez de paz ha levantado ampollas (menos mal que la gente ha protestado y parece que se va a sancionar a dicho juez de paz).

¿El motivo para negarles la unión en matrimonio a esta pareja? Que una de las partes, el novio, es negro y la otra, la novia, es blanca. Fuerte, ¿no?, que a estas alturas de la historia de la humanidad (señores, estamos a 2009) aún haya gente que opine así y utilice su puesto para seguir perpetuando prejuicios. Aparte, de lo poquito que sé de leyes americanas, creo que el comportamiento del Sr. Bardwell es anti-constitucional, ya la última noticia que tengo, es que el negar el matrimonio a dos personas basándose en la diferencia racial de ambas partes se considera ilegal desde hace 42 años, más concretamente desde el 12 de junio de 1967, con el caso Loving v. Virgina.

El Sr. Bardwell ha comentado que no se considera racista, que tiene un montón de amigos negros, "que vienen a mi casa y utilizan mi baño" (Se me ponen los pelos de punta al pensar en esas fotos en blanco y negro de los años 50, de baños, autobuses y restaurantes "segregados" por las leyes de Jim Crow. ¿Será para el Sr. Bardwell el summum de haber superado el problema del racismo el compartir su baño con una persona de color?) y que "los trata como a cualquier otra persona", pero que cuando alguien le pide que los case, lo primero que les pregunta es que si la pareja es interracial y si lo es, se niega a casarlos. Explica que lo que le ha llevado a esta decisión es que, tras hablar sobre el tema con blancos y con negros, es que la sociedad no acepta a los hijos de estos matrimonios y que no quiere contribuir al sufrimiento de los futuros niños multirraciales. Algo interesante si se tiene en cuenta que el último censo de los Estados Unidos muestra un aumento de personas de varias razas y que en en el último censo de 2000 hay ya un 2% de la población estadounidense que se considera multirracial (unos 6 millones de personas).

Visto así, al Sr. Bardwell le ha debido de preocupar muchísimo la existencia de un montón de personas anónimas que no son de pura raza, entre las que me incluyo y de, entre otros, gente tan conocida como Barack Obama, hijo de un negro y una blanca, que ha sido elegido por mayoría como cuadragésimo cuarto presidente de los Estados Unidos; Ben Kingsley (que ganó el Oscar a mejor actor en 1982 con la película Gandhi) y que es mecla de hindú y blanca; Cameron Díaz, que tiene sangre cubana, inglesa, alemana y cherokee por sus venas; Salma Hayek, libanesa y mexicana; de Lenny Kravitz, judío y negro; Tiger Woods, que tiene sangre negra, china e india americana; o Bob Marley, blanco y negro, por nombrar a unos cuantos.

Entiendo por un lado, porque lo he vivido en mis propias carnes, el punto de vista del Sr. Bardwell. Cuando uno es mezcla de varias razas, hay ciertos momentos en los que a uno le da la sensación de ser apátrida: cuando vivía en Málaga, era "la china" (dicho, en la mayoría de los casos, en tono cariñoso) y cuando vivimos en Taipei, era 老外 (extranjera).

El estar mezclado también te puede llevar a situaciones interesantes, como cuando un funcionario me miró a la cara el día que entregué la documentación para pedir una beca del ministerio de educación para trabajar en el extranjero y me espetó si sabía que dichas becas eran sólo para ciudadanos españoles, sin ni siquiera mirar mi carné de identidad; el oir comentarios del tipo: "pero qué bien hablas español" (a lo que según las ganas que tuviese de cachondeo, respondía con una perorata sobre mis padres o simplemente me quedaba con el personal y les metía el rollo de que era una estudiante de intercambio y que me habían enseñado español en una academia buenísima: uno me llegó a decir que vaya que si la academia era buena, que me habían enseñado con acento de Málaga y todo. Aún no sé si iba en serio o si eran los rebujitos de más que se había tomado); o el entender comentarios más o menos soeces por parte de dos empleados de una cafetería en Nueva York sobre mi aspecto físico, pensando que no les entendería porque hablaban en castellano y el poder decirles tan tranquila, en castellano y para su sorpresa, "pues la verdad es que habéis quedado fatal" y largarme tan pancha.

Es cierto que probablemente se tenga crisis de identidad, algo de lo que hemos hablado con muchos amigos que son mezcla como nosotros, pero a la vez, es muy enriquecedor poder saber que se tiene una mayor herencia cultural y mucho más de donde aprender porque es parte de uno. Me enorgullece que mi hija tenga sangre andaluza, vasca, filipina, china, inca, judía, rusa, alemana, italiana y polaca y que pueda afirmar que realmente es ciudadana del mundo. Algo que no creo que el Sr. Bardwell pueda decir de sí mismo.

2009-10-04T00:15:00.000-04:00

~Espíritu empresarial~

Si hay algo que me llame la atención de la gente de este país, es el espíritu empresarial y negociante que tienen. Ahora que cambiamos de estación, la gente se dedica a limpiar sus armarios y en lugar de tirar lo que no les gusta, cabe o sirve, se ponen en la puerta de su casa y lo venden. Se ven carteles por todas partes de stoop sales y venden de todo. Vamos, que ya me gustaría a mí ver a mis vecinos de El Palo, en plena Avenida Juan Sebastián Elcano vendiendo la ropa de la temporada pasada o platos de alguna vajilla que vio mejores días... porque hay que ver cada cosa que venden por aquí. Debería pegarme un paseo por el barrio y fotografiar los productos a la venta.

Y siguiendo el espíritu empresarial (o capitalista, que opinarían algunos) ahí va la foto de un cartel que vi el otro día pegado a una farola cerca de casa y que creo que tiene todo el arte: un niño, con sólo 11 añitos, anuncia sus servicios como cuidador de mascotas. Y nada de usar un ordenador... cartel hecho a mano con ilustraciones originales.

Traducción del marketing del muchacho:

¿Necesita que cuiden a su mascota?
¿Fines de semana de última hora?
¿Cuidado diario frecuente?

Soy un niño de 11 años de confianza al que le encantan los animales.

¡Buenos precios!

Desde luego, que para tener 11 años, este niño ya tiene futuro como comerciante.

2009-09-27T23:50:00.000-04:00

~Brooklyn Indie Market~

Poco a poco se nos va acabando el verano y el otoño se nos echa encima más rápido de lo que una quisiese. Por eso, estoy aprovechando las últimas tardes de buen tiempo y en las que todavía hace sol para pasear por el barrio con Alaia. Uno de los sitios en los que me gusta pararme para mirar (y compraría si me dejasen suelta... si es lo que digo, no se me puede dejar sola) es el Brooklyn Indie Market, una especie de mercadillo alternativo que hay en mi barrio.

Lo han montado en un solar vacío en el cruce de Smith (una de las calles principales de mi barrio, llena de boutiques y restaurantes) y Union, al que le han puesto una valla metálica y un toldo y hasta tiene una especie de tipi, que hace las funciones de probador. Brooklyn Indie Market sólo abre los fines de semana y nos presenta las creaciones de artistas locales desde ropa a galletas caseras pasando por joyitas y jabones, todos ellos hechos a mano. Sentados tras sus mesitas de camping, eso sí, adornadas con estilo y cubiertas de productos que te hacen pararte en cada puestecillo, se pueden ver a algunos de los artistas en pleno proceso de creación.

Entre los artistas que están allí cada fin de semana, me encantan los diseños de la ropa de bebé de Huggy Bunny (y de camisetas, para las mamás que quieran ir a juego con sus retoños), que están confeccionados con algodón de pima de Perú; las faldas y las falda-poncho de fofolle, la creadora de este mercadillo; los coloridos bodies para bebés de daisyhead; los bodies para bebés de wonder threads, con calaveras para darle un toque rock and roll, y las bolsitas para portátiles (obsérvese que, desde que hemos tenido a la enana, me fijo en lo monas que son las cositas para bebés ¡qué perdición!) y las joyas de Lisa Medoff y muchas más cositas de otros artistas. Lo que no he probado han sido las galletas que venden ahí, porque siempre que me acerco ya es tarde. Bueno, habrá que aprovechar el fin de semana que viene y pegarse un paseo a ver qué es lo que tienen.

Brooklyn Indie Market
Esquina de Smith y Union
Brooklyn, NY 11231
Tel: (718) 499-3105

2009-09-20T14:50:00.001-04:00

~Waterfront Ale House~

Uno de los sitios en el barrio al que nos gusta ir (y que era uno de los candidatos a donde quería llevar a Javier) es el Waterfront Ale House, un pub, que se especializa en diferentes tipos de cervezas. Su logo es "Home of warm beer, lousy food and ugly owner" (el hogar de la cerveza calentorra, la comida horrible y un dueño feo), y no sé yo como será de feo el dueño, pero la comida está estupenda y la cerveza está siempre bien fría. Es conocido por sus hamburguesas y por su BBQ, algo que parece ser el deporte favorito por estas tierras, y por el que ha ganado varios premios.

Me comenta David que el BBQ es típico del sur de los Estados Unidos y está muy relacionado con la comida que preparaban los esclavos en las plantaciones de algodón, aunque otras versiones opinan que tiene que ver con los vaqueros del lejano oeste, a los que había que alimentar (a base de carne, que era a lo que se dedicaban al fin y al cabo). Los patronos no querían darles los mejores trozos (me imagino que porque querrían venderlos), así que les daban brisket (creo que es la falda de la ternera), que era bastante más seco. En ésta que los vaqueros se dieron cuenta de que cocinándola a fuego lento durante unas 7 u 8 horas, la carne estaba mucho más jugosa. Sea como fuere, parece ser que en el sur el BBQ goza de mucho prestigio y cada zona tiene su especialidad: en Texas, por lo visto, son los BBQs de ternera los que se llevan y en los estados del sureste son los de cerdo. Me dice David que los BBQs de por aquí no tienen nada que ver con los del sur. Bueno, pues nos conformaremos con la que nos ofrecen por aquí, aunque sin pasarnos, porque no sé yo si el cuerpo puede con tanta carne.

Nada más entrar en el Waterfront Ale House, te encuentras a mano izquierda con la barra del bar y de fondo, sobre el bar, el skyline de Nueva York en metal. En el centro, una máquina de hacer palomitas (que son gratis y de sírvase usted mismo) para acompañar las cervezas. No es mal comienzo.

Para comprobar la calidad del BBQ del Waterfont Ale House, el otro día pedimos el Pig Out for Two (más o menos "Ponte como un cerdo para dos") y que es carne más bien para 4 ó 5 en vez de para 2 (motivo por el que no llevé a Javier a este sitio, porque me dijo que estaba frito de comer tanta carne). Como veréis, el plato no tiene desperdicio, y tengo la sensación de que en este país les gusta hacer todo a lo grande.

Aparte de la fama que tiene por su BBQ y las hamburguesas, el Waterfront Ale House tiene algunos platos bastante originales, que en un principio, pueden dar un no sé qué, como que la combinación no pega, pero que son todo un acierto. El que más nos gusta es el Buffalo Style Calamari, que es la versión del Buffalo Wings: alitas de pollo fritas a las que se les pone salsa picante a base de cayena y que van acompañadas de una salsa de queso azul (vamos, que no engorda nada). La versión del Waterfront Ale House, utiliza calamares fritos en lugar de alitas de pollo... ¡y están como para no dejar ni un solo calamar en el plato! Y si a eso le añadimos una cerveza bien fresquita...

Lo malo es que una se imagina que con este tipo de comida, los postres no estarán muy allá. ¡Error! y de los gordos, porque una está que no puede más y de repente se te presentan con unos postres, típicos de cocina americana, que no puedes dejar pasar. El mejor: el bread pudding, que te lo sirven caliente y con una crema hecha a base de whiskey. Siempre que vamos ahí, intentamos no pedirlo y siempre caemos en la trampa. Menos mal que está a un rato andando de casa y tenemos la excusa del paseo para bajar toda la comida que nos jincamos casi casi sin querer.

Waterfront Ale House
155 Atlantic Avenue
Brooklyn, NY 11201
Tel: (718)522-3794

2009-09-07T11:50:00.002-04:00

~New York, meeting point~

Y es lo que tiene esto del internet, un día te conectas a leer el periódico, a ver lo que pasa en casa, luego ves un banner que te pregunta si eres malagueño en el extrajero, y como lo eres, te apuntas; luego empiezas a escribir lo que se te ocurre y lo que te ocurre en el extranjero y lo aliñas con tu punto de vista malagueño; y luego empiezas a leer los blogs de otros malagueños que están en la misma situación que tú: se fueron de Málaga, pensando, ilusos, que sólo sería unos meses; para cuando se quieren dar cuenta, han pasado años, están con alguien del lugar, y ya para liarlo más, tienen niños que hablan varios idiomas (el andaluz entre ellos, que, aunque sea un dialecto, para os más puristas) y viven con un pie en algún lugar del mundo y el otro en Málaga.

Si hay algo que ha logrado la página de Malagueños en el extranjero es crear comunidad. Escribiendo aquí mis correrías, me he dado cuenta de que Málaga es más grande de lo que pensaba y de que el mundo es mucho más pequeñito de lo que creía. Por un lado, los que estamos lejos cubrimos una necesidad de contar y de estar en contacto con nuestro hogar, porque sois los malagueños, vosotros, nuestros lectores, los que vais a entender como vemos el mundo estando tan lejos de casa; y por otro lado, con nuestras vivencias, acercamos (y me gustaría pensar que hacemos soñar a nuestros lectores) ese espacio del planeta que hemos convertido en nuestro nuevo hogar. Aparte, creo que se ha creado una comunidad entre nosotros, los que andamos desperdigados por ahí, que si no fuera por este espacio, probablemente nunca nos hubiésemos cruzado palabra. En este sentido, veo lo grande que es Málaga, de El Palo a Eugenio Gross, hay un trecho (y no sólo en autobús de línea) o de Benalmádena a Teatinos, hay un mundo.

Me encanta leer las aventuras y los pensamientos de todos ellos. Muchos son casi como familia, aunque no haya tenido la suerte de conocerles personalmente: Alicia, que me hace reir con las aventuras de sus paisanos del Piemonte y siempre tengo hambre después de leer sus posts; Koki, cuyas aventuras en Liverpook me entretienen muchísimo y me recuerdan a mi año Erasmus en Inglaterra (¡Ah! Juventud, divino tesoro, que diría Rubén Darío); Crespo, que me acerca al mundo del bádminton, del que, si soy sincera, desconocía su existencia hasta que empecé a leer su blog desde Perú, y así y podría rellenar una página entera de todos los malagueños que estamos fuera y a los que leemos porque nos acercan con un punto de vista muy malagueño esos rincones del mundo a los que (todavía) no tenemos acceso.

También he tenido la gran suerte de conocer a varios de mis compañeros de aventuras, algunos en Nueva York, como Antonio, que estuvo en Colombia unos meses; o David, que nos acerca Londres con ojos de boquerón, que estuvo de visita en NY y con el que quedé para un almuerzo demasiado cortito. A otros, los conocí este verano en Málaga: Lucas, que describe muy poéticamente su vida en Århus (¡cómo se nota que eres de Hipánicas!) y Susana, que nos cuenta su vida en Dubai.

Uno de los malagueños a los que sigo y que me hace reir muchísimo con sus comentarios, por agudos y porque el país al que se ha ido a vivir, Suiza, se lo pone en bandeja, más que nada por lo diferentes que somos los suizos y los malagueños, es Francisco Javier. Lleva ya años en Suiza, y por motivos de trabajo viaja muchísimo. Hace una semana estuvo de escala en Nueva York, y me llegó un correo de él, comentándomelo y me preguntaba si quería quedar para conocernos en persona. ¡Pues claro! Me leo tus aventuras cada vez que las cuelgas en la web y no paro de reirme (especialmente porque teníamos un amigo muy suizo en Brooklyn, y sí, es tal y como los describe Javier), ¿cómo vamos a perder esta oportunidad? Le contesto con un correo explicándole como llegar a casa desde el aeropuerto y quedamos que nos vemos el viernes, una vez pase inmigracion, aduanas, y sobreviva el trayecto en el A.

Llega el viernes, qué alegría voy a quedar con un colega en mi barrio. Para no variar en estos casos, se aplica la ley de Murphy: tras unos días estupendos, llueve a cántaros; Alaia decide que no va a pegar ojo en toda la mañana, y está trabajosilla, por no decir otra cosa. Suena el móvil, es Javier, que ha salido del aeropuerto y se va a coger el Airtrain. Perfecto, me da tiempo de recoger un poco la casa, que es como el mito de Sísifo, una vez que te crees que la tienes limpia, no sé cómo, está hecha un desastre otra vez. Encima, Alaia, que no ha querido dormir en toda la mañana, va y se queda frita justo cuando acabo de colgar el teléfono con Javier. Si te digo yo... Total, que pasa media hora, 45 minutos, casi una hora y sin noticias de Javier. ¿Se me habrá perdido el pobre en el sistema subterráneo de la ciudad de Nueva York? Igual debía haber intentado acercarme a recogerlo. La enana empieza a protestar en la cuna. Suena el móvil y es Javier, que acaba de salir del metro. Le digo que me espere allí (es que la casa está patas arriba, vaya fatiga, y encima tengo la nevera sin nada de nada, total, con lo poco doméstica que soy, ya había pensado en llevarle a algún sitio en el barrio a comer. Por favor, sin carne me dijo, porque en la América profunda lo único que le han ofrecido son chuletones y hamburguesas...). Salimos la enana y yo (y los que tenéis niños ya sabéis lo que se tarda en salir de casa: que si el cochecito (vivimos en un tercero (USA, segundo en España) sin ascensor), que si la bolsa de los pañales; que si el biberón; que si me he dejado algo en casa...

Total que ya por fin estamos equipadas la enana y yo y salimos de bulla y corriendo (qué alegría de cochecito, oiga) a recoger a Javier en la parada del metro. Igual hasta está de conversación con el homeless de turno (el de nuestra parada de metro tiene bastante arte). Al menos ha dejado de llover... Llego con la lengua fuera y me encuentro a un chico sacándole fotos a una ardilla. Pues sí, en Brooklyn hasta las ardillas son urbanas y se pasean por la jungla de asfalto como si nada. (No le comenté a Javier que hasta las ratas en NY tienen, lo que aquí le llaman attitude, y que no sé si la traducción exacta sería un par de pantalones, o que son un poco macarras, no vaya a ser que se me asuste. Me imagino que en Suiza este tipo de animales están mucho más controlados).

Nos dimos un abrazo y una sensación extraña, como si fuésemos amigos de hace siglos. Paseamos por Smith Street y acabamos en un thai, Em, con comidita sana y venga a hablar por los codos: de nuestra Málaga, de los motivos por los que la dejamos, de lo muchísimo que la echamos de menos, de nuestras respectivas familias (igual conoces a mi padre, que estudió Hispánicas... No me suena, ya que estudié, como solía bromear D. Cristóbal Cuevas, filologías inferiores) y de cómo hacemos para que nuestros niños conozcan y amen nuestra Málaga sin vivir en ella. Después de comer, subimos or Court Street a tomarnos un café en Marquet, una pastelería pequeñita y que tiene pinta de pastelería de la abuela o de decorado de Amélie Poulain, según como se mire, y que tiene el mejor pain au chocolat del barrio.

Se nos hace tarde y Javier tiene que volver a coger el metro para ir al aeropuerto. Le acompaño a Downtown Brooklyn para coger el A. Uff, espero que llegue bien porque hay 2 As, uno que va para Far Rockaway, y que pasa por JFK y otro que va para Lefferts Boulevard y que no te lleva al aeropuerto. Me apuesto lo que sea que seguro que tiene anécdota que contarnos.

La visita se me ha hecho súper corta. Parece mentira que dos boquerones que vivimos tan lejos de Málaga, hayamos hablando de nuestra ciudad mientras nos tomamos un café en Brooklyn. ¡Que se repita!

2009-08-29T16:48:00.001-04:00

~Glass Shop~

Como ya habréis comprobado, soy de las que les gusta el café, y aunque no soy de las que lo toma como indicaba Talleyrand, "Le café doit être: Noir comme le Diable, Chaud comme l’Enfer, Pur comme un Ange, et Doux comme l’Amour" (el café debe ser negro como el diablo, caliente como el infierno, puro como un ángel y dulce como el amor), sí que disfruto a gusto de mis sombras cuando estoy en Málaga. Así que os podréis imaginar mi asombro cuando me doy cuenta de que aquí el café lo sirven en tazas de papel y se toman sobre la marcha. ¡Qué horror! Visto así, el café no es un placer, sino una necesidad, como me dice David: Me gusta saborear un buen café, pero el de a diario es para que me ponga las pilas. De ahí, que el café sea grande y más aguado que el nuestro, que en comparación, son como chupitos de café. No me quiero ni imaginar cómo andaría la gente por aquí con 4 ó 5 solos de los nuestros en el cuerpo.

Lo interesante es que una, con el paso del tiempo, se vuelve como ellos, y allá que me veis en el metro, termo en mano (eso sí, con Santa Cristina), iPod enchufado y mirada perdida (si vas de pie) o termo en mano y haciendo malabarismos para leer un libro a la vez (si tienes suerte de pillar asiento). Aún así, sigo echando de menos las tardes de invierno, sentada en La Chancla durante horas, mientras te pones al día y ves la puesta de sol en la bahía de Málaga.

De ahí que al ver un post en Cherrypatter, uno de los blogs que sigo y recomiendo para los que queráis ver comentarios sobre tiendas y restaurantes en Nueva York, sobre Glass Shop, un local que sirve café ¡en vasos de cristal! ¡como en Málaga!, decidí pegarme el viaje a probarlo. Tengo que admitir que las fotos en el post fueron parte decisiva de este paseo a Prospect Heights.

Total que pongo a Alaia en el cochecito y nos pegamos un paseo muy agradable por Atlantic Avenue, observando las nuevas tiendas y restaurantes en Flatbush Avenue y la arquitectura de Prospect Heights. La verdad es que el local me pilla un poco a desmano, y al entrar en él, me decepcioné un poco. No sé que es lo que me esperaba, las dos tazas de la foto me hicieron imaginarme un local amplio, con una sutil luz de por la tarde (se ve que he estado viviendo demasiado tiempo con un fotógrafo). Lo que me encontré fue un local estrechito (que es algo que una nota instintivamente cuando va de correrías con un cochecito de bebé), que era una antigua fábrica de cristal, con una mesa de madera a lo largo, para compartir, y un espejo en la pared en el que estaba escrito el precio de los cafés. Muy europeo. El estilo del local lo podría describir como de segunda mano, con muebles que no van unos con otro, pero que en conjunto, le dan un toque acogedor al lugar. El personal que estaba allí con sus cafés estaban o trabajando o escribiendo en sus portátiles y algunos de ellos los describiría como hipsters, que no sé muy bien como explicarlo en español, generalmente blancos, de clase media-alta, liberales y alternativos y que por su vestimenta los reconoceréis: barba, pelo semi largo, gafas grandes de pasta (sí, de ésas que llevábamos de chicos y de las que huímos con nuestras primeras lentillas) y skinny jeans, ellos y melenas con flequillo y ropa ochentera, ellas.

Me pedí un cappuccino y un bocata de atún, anchoas y alcaparras. Aunque encontré el café un poco caro ($3.00, ni que estuviésemos en Manhattan), tengo que admitir que el viaje mereció la pena. La extraña combinación del bocata estaba muy buena y no estaba mal de precio ($5.00) y el poder tomarme un café en vaso de cristal, con azucarero de verdad, no tiene precio. Compartí mesa en la parte de atrás del café, que no sé si aún está sin terminar o si el look que le quieren dar. También vi que tienen un patio, que ése sí que creo que está sin terminar y al que no me importaría volver a tomarme un café, aunque a mí en patios como éste, me apetece más tomarme una copa de vino o una cerveza fresquita.

Si acabais algún día por la zona del Brooklyn Museum y echais de menos el café como lo sirven en casa, merece la pena ir a Glass Shop.

Glass Shop
766 Classon Avenue
Brooklyn, NY 11238

2009-08-16T00:14:00.003-04:00

~Ron Albertson~

Hace un par de veranos, paseando por mi barrio, me encontré con un tipo que vendía unos cuadros que me llamaron mucho la atención por su colorido y su temática. Eran siluetas de edificios de Nueva York serigrafiadas sobre lienzos con colores fuertes de fondo. Me enamoré de un cuadro del Williamsburgh Savings Bank Tower, el edificio más alto de Brooklyn, y me lo compré. Como no tenía tarjeta de visita, le pedí al artista que me pasase su teléfono por si quería comprarle otro. Me dijo que sólo vendía sus cuadros en dos sitios: en la esquina en la que le encontré en mi barrio y en 7 Avenue en Park Slope. Al poco tiempo volví a la esquina en la que le conocí para comprarle un cuadro a una amiga y no estaba allí. Le llamé por teléfono para quedar, pero al final, entre una cosa y otra, nuestra cita no cuajó y no volví a saber más de él.

Esta tarde, paseando con Alaia, en la esquina de Smith con Wycoff, me llamó la atención el contraste de unos colores muy alegres contra el gris del cemento del edificio. Me paro y veo al artista al que le había perdido la pista hace dos años. Enjuto, con sus gafas de pasta y una barba de algo más de tres días, se acercó a nosotras, mientras yo no podía quitarle el ojo a los lienzos que tenía apoyados en la pared. Me empezó a decir que eran una serie, que sólo pintaba 25 de cada y le dije que ya lo sabía porque le había comprado uno hace un par de años. Obviamente no se acordaba de mí, pero me preguntó que cuál le había comprado y cuando se lo describí se le iluminaron los ojos y me dijo, "pues sería uno de los últimos que hice de esa serie porque el marrón del fondo lo hice mezclando varios colores y nunca me volvió a salir esa tonalidad. Ahora utilizo colores directamente del bote para los fondos".

Estuvimos charlando un rato, me dijo que se llamaba Ron y que pasaba bastante de poner una web porque a él lo que le gustaban era plasmar lo que le rodea en dos dimensiones y que eso de tener que actulizar una web y sacarle fotos a sus cuadros no le interesaba. Me habló de Lincoln, Nebraska, de donde es originariamente y a donde va a volver dentro de unos meses tras haber pasado 10 años en Nueva York. "Venden el edificio en el que vivo y no creo que pueda permitirme un alquiler mucho más alto. En Lincoln tendré que buscar un sitio donde vivir, pero seguro que es más barato que Brooklyn", me explicó con su sonrisa desdentada, no sé yo si por una vida en el wild side, como diría la canción de Lou Reed. Me habló de las dos bandas de punk rock, Mercy Rule y Liars, de las que fue batería. Viajes por Europa, un hijo que tuvo a los veintipoco años y recuerdos de varias novias se mezclaban por su amor a pintar y sus experiencias como músico. "It was killer!" (Era una pasada)

Y cómo no, cayó un cuadro, tal vez el último, porque no sé si me volveré a encontrar a Ron por casualidad.

2009-08-14T00:21:00.002-04:00

~franny's~

El domingo vinieron a vernos un antiguo jefe de David y su mujer, muy apañaos los dos y a los que les encanta explorar Brooklyn con nosotros, ya que en donde viven, en Long Island, creo yo que no tienen la variedad de restaurantes que tenemos aquí en Brooklyn.

Después de haber trabajado en la misma empresa durante 25 años, debido a la crisis, la empresa ha tenido que reducir plantilla y a este buen hombre hace poco que le han dado el finiquito. Me resulta interesante el eufemismo que utilizan por estas tierras cuando se refieren a despidos laborales: en lugar de decir "he was fired" (le despidieron), se utiliza el "they let him go" (que equivaldría a un "le dejaron marcharse", aunque en muchos casos, la persona en concreto no quiera irse, por mucho que le dejen hacerlo). Bueno, a lo que íbamos, este señor, una vez que le han dado el finiquito, ni corto ni perezoso, ha decidido llevarse a su mujer a Denver y abrir, junto con su yerno, una pizzería New York style allí, por lo que la visita del domingo iba encaminada a cenar en Lucali, una pizzería estupenda que está en mi barrio y que si te descuidas, puedes llegar a hacer dos horas de cola para pillar mesa, para aparte de comer pizza, hacer "estudio de mercado".

Como Lucali no abre hasta las 6 (aunque hay gente que empieza a hacer cola a las 5) y nuestros amigos llegaron a las 2, decidimos llevarles a Sheep Station y luego, a pesar del bochorno, llevarles a dar una vuelta por Flatbush Avenue. Hacía tiempo que David no había estado por allí y como yo acababa de estar el viernes haciendo de las mías, nos paseamos viendo escaparates, hasta que topamos con Bklyn Larder, una tienda para cocinitas sibaritas de la que prometo hablar en otro post (con deciros que tienen tortas de aceite Inés Rosales, os lo digo todo) porque los productos y la misma tienda (es preciosa) merecen la pena. Y ya que estamos, vemos, justo enfrente de Bklyn Larder, un restaurante/pizzería del que he oído mucho y que me apetecía muchísimo probar: franny's.

Lo primero que se ve en la puerta es una pegatina de Snail of Approval, que quiere decir que este restaurante sigue pautas de la Slow Food, un movimiento fundado en 1989 por el italiano Carlo Petrini que, a la vez que trata de contrarrestar la fast food, intenta concienciar a los consumidores sobre las consecuencias de sus opciones alimentarias, por lo que normalmente los productos que se utilizan son locales, en su mayoría orgánicos, y de temporada.

Así que entramos y nos sentamos en la barra. El resturante es muy simple, con pared de ladrillo descubierto y barra de madera y cemento. En la parte de atrás está la cocina en la que se puede ver el horno para las pizzas y a los cocineros currándoselo muchísimo. No teníamos intención de comer mucho, ya que nuestro amigo estaba empeñado en ir a Lucali.

El camarero, muy agradable, nos pasó el menú en el que los aperitivos tenían muy buena pinta. Lo que me resultó muy interesante es que en la parte de atrás del menú, detallan de donde vienen todos los productos que utilizan en la cocina (la mayoría, granjas de New York o de New Jersey) y hasta transforman los residuos que generan en biodiésel.

El plato fuerte de franny's es la pizza (junto una buena carta de vinos), aunque tiene algunos platos de pasta. Nos pedimos una ensalada de tomates heirloom, pepino y ricotta y ¡cómo estaban los tomates! hacía tiempo en el que no comía tomates que supiesen a eso, a tomates... como los de la huerta de mis amigos de Coín.

Y claro, no podía faltar la pizza, de masa muy finita y que estaba buenísima. No es del mismo estilo que la pizza de Lucali o Grimaldi's (más New York style), pero aún así, merece la pena llegarse hasta Flatbush para probarla. Me quedé con las ganas de probar los platos de pasta, así que será la excusa perfecta para volver a ir.

franny's
295 Flatbush Avenue
Brooklyn, NY 11217
Tel: (718) 230-0221

2009-08-09T00:50:00.001-04:00

~artez'n~

El viernes hacía un día buenísimo, así que aproveché y monté a Alaia en su cochecito y nos fuimos las dos dispuestas a explorar Brooklyn. Tenía en mente ir a probar una cafetería recomendada en uno de los blogs de Nueva York que sigo bastante, Cherrypatter. Lo que me gusta de este blog es la fotografía y que recomienda restaurantes, cafeterías y tiendas a los que va la que lo escribe, así que los ha probado todos y comenta la jugada de todos ellos, así que una no va tan a ciegas.

En este caso, lo que me llamó la atención era un post sobre una cafetería situada en Prospect Heights, unas cuantas manzanas al norte del Brooklyn Museum y en la foto vi que sirven el café en vasos de cristal (¡como en Málaga!) así que ni corta ni perezosa, me puse en marcha con Alaia a probar el café de Glass Shop. La ruta más rápida era coger Union Street, llegar a Prospect Park y de ahí coger Eastern Parkway hasta llegar a Classon Avenue. Unas 2.6 millas según mi mapa (unos 4 kms.). No está mal, pero como hacía tiempo que no me Atlantic Avenue y tenía que hacer algunos mandados por esa zona, decidí pasearme tranquilamente por Atlantic, coger Flatbush Avenue y luego coger Sterling Place hasta Classon Avenue.

Al pasearme por Atlantic Avenue, me di cuenta de lo mucho que ha cambiado, hay muchas más boutiques y restaurantes, aunque han cerrado otros, como Brawta Café, y caí en la cuenta de que no me he paseado por Atlantic Avenue en casi un año (creo que la última vez fue en para Atlantic Antic.

Total, que llegó al 444 de Atlantic Avenue y veo el escaparate de artez'n. Es una galería de arte y tienda de artículos varios que lleva abierta ya cinco años, y que por mucho que quiera, cada vez que paso por delante de ella, soy incapaz de resistirme... Tuvimos que entrar. Tienen obras de artistas que, o bien son residentes en Brooklyn, o que al menos están relacionados con Nueva York; camisetas monísimas (también para bebés), de las que ya ha caído más de una; joyería muy original y artículos que si los regalas, quedas de escándalo. Aparte tienen un book club y dan clases de serigrafía (a ver si me organizo y puedo ir a una de las clases). Estuve charlando un rato con Jessica Furst, la dueña, encantadora, y que, aparte de ser la que elige los artistas que exponen y de llevar la tienda, es el alma que está detrás de Furst Impressions, una agencia de diseño gráfico, que hace desde invitaciones para bodas hasta logos para empresas.

Vamos, que para los que vengáis a Nueva York, si queréis un regalo original y no la consabida camiseta con el I ♥ NY, éste es el sitio al que hay que ir. Y sí... el viernes cayó una camiseta y un cuadro para una amiga antes de tomarme el café que era la excusa para pasarme por artez'n... Si es que no se me puede dejar suelta.

artez'n
444 Atlantic Avenue
Brooklyn, NY 11217
Tel: (718) 596-2649

2009-08-02T12:00:00.000-04:00

~Sheep Station~

Con esto del verano que parece que no acaba de llegar a Brooklyn (hoy está lloviendo otra vez), David anda con antojo de BBQ, que en este país es la actividad (y la comida) que indica la llegada del verano, pero como no tenemos jardín, pues David anda el pobre con las ganas y lleva ya unas cuantas semanas viendo qué amigos tienen una barbacoa para poder llevar comida y asarla allí.

Como ayer hacía bueno y estaba en casa nuestro amigo Josele, después de levantarnos bastante tarde y pensar qué parte de Brooklyn le podríamos enseñar, salimos a la calle sin rumbo fijo (creo que además David y yo aún andabamos medio dormidos), o al menos eso pensaba yo. Total que vamos paseando por Union Street, tirando dirección Park Slope. Lo que no sabíamos Josele y yo es que David había leído en Saveur, una revista de cocina a la que está subscrito (sí, es que David, además de director de fotografía es un cocinitas), que cerca de nuestro barrio hay un sitio buenísimo de hamburguesas, y estaba dispuesto a encontrar el sitio costase lo que costase... vamos, que a falta de pan, buenas son tortas, o en su caso, hamburguesas para suplir la falta de barbacoas. Cuando a David se le mete algo en la cabeza (especialmente un restaurante), me echo a temblar. No porque la selección del restaurante no sea buena (normalmente, tiene buen ojo el muchacho) si no, porque más de una vez hemos acabado dando vueltas, desmayaos, y David diciéndome, no falta nada, el restaurante que te digo está a dos bloques de aquí... y resulta que está a bastante más que dos bloques...

Total, que vamos por Union y David nos dice que vamos a ir al sitio de las hamburguesas, que lo ha visto en esta revista, pero ni se acuerda del nombre ni está muy seguro de donde está (creo que está en Degraw y 4th Avenue, nos dice). Llegamos al cruce en cuestión y ahí no hay hamburguesas a la vista: un sitio de ramen y paredes con graffiti a lo largo de una avenida desangelada, que está cogiendo vidilla, pero no vemos el famoso sitio de las hamburguesas. Llamada a su amigo Steve, que es otro enamorado de las hamburguesas y que también lee la misma revista, que no le sabe indicar muy bien donde está el sitio. Empiezo a desperarme, porque ya me estoy viendo en plan caravana de mujeres, con la niña, el cochecito y la caló, buscando las dichosas hamburguesas y dando vueltas hasta que las encontremos. Total que subimos una calle para Atlantic y nos topamos con el sitio en la siguiente esquina (¿ves cómo no andaba tan descaminado?, me dice David). Un bar en la esquina de Douglass y 4th Avenue, con plantas colgando en la entrada, con más pinta de una cabaña sacada de una peli del lejano oeste que un bar en Brooklyn.

Entramos a la caza y captura de una cerveza frequita y una hamburguesa cada uno, mientras un camarero australiano nos traía el menú y veíamos la tele, de fondo, mostrando un partido de rugby entre Sudáfrica y Nueva Zelanda. No fuimos nada originales, los tres nos pedimos lo mismo: la cervecita y un shearer's burger, que es una hamburguesa a la que, aparte de ponerle la lechuga y el tomate de siempre, le añaden remolacha en rodajas, piña, cebolla caramelizada y un huevo frito en lo alto. Muy bueno para el colesterol no creo que sea, pero la hambuerguesa está de escándalo. Y mira que no soy yo muy de comer hamburguesas, pero tengo que reconocer que el paseo mereció la pena. La hamburguesa estaba buenísima, el servicio muy agradable y el local tiene su encanto.

Sheep Station
149 4th Avenue
Brooklyn, NY 11217
Tel: (718) 857-4337

2009-07-21T23:24:00.003-04:00

~Málaga desde Brooklyn~

Ya se acabaron nuestras vacaciones. Y desde Brooklyn, me pongo a hacer repaso a mi breve estancia en nuestra Málaga y os dejo algunos recuerdos y algunas fotos que, para muchos, probablemente sean vuestro día a día.

En cierto modo, me sentí bastante guiri en casa (probablemente muchos penséis, tanto por las fotos como por los comentarios, que, realmente, ya no soy tan boquerona como era y que me he americanizado más de lo que quisiera). Es lo que tiene llevar tanto tiempo fuera y sí, aunque intento ir a Málaga por lo menos una vez al año, lo cierto es que ya no sé qué sitios tienen las mejores tapitas o qué chiringuito tiene el mejor pescaíto. Y ya ni contaros de bares... ¡con lo que salía una cuando era mocita! Así que para nuestro próximo viaje, me tendré que juntar con los amigos que viven Málaga, aquéllos que no sólo viven en Málaga, sino que se la conocen de cabo a rabo y que me refresquen esa Málaga que echo tanto de menos.

En este viaje no podían faltar:

-Visita al Sur, para conocer a los que se pegan la currada de contarnos las noticias y que nos han cedido este espacio para conocer a otros malagueños en el mundo. Fue una tarde estupenda: poder ver como funciona la rotativa y la edición digital, charlar con el personal, que nos trataron de lujo, y echar un rato con Susana, Lucas y con Antonio y Alba (a los que conocí en Nueva York).

-Antonio, el de las almendritas. No sabéis la ilusión que me hizo verle. Es uno de esos personajes entrañables, al que recuerdo con su cesto de mimbre, vendiendo almendras y gominolas con la alegría que le caracteriza. Nunca he hablado mucho con él, por corte, no sé, pero si algún día escribiese un libro, estoy segura de que Antonio sería uno de los personajes.

-Pescaíto en las playas de El Palo. Algunos sitios nos decepcionaron bastante. Menos mal que Manolo y María nos llevaron a su chiringuito favorito, el Bar Eva, en el que todo estaba estupendo y que nos trataron como si fuésemos de la familia. Para los que no lo conozcáis, está en el Paseo Marítimo de El Palo, pasado el ambulatorio, en la C/Playa del Chanquete. Si vais, decidle hola a Mari y a Juani de nuestra parte... (Seguro que se acuerdan de nosotros, porque David les estuvo dando la vara hasta que consiguió sacarles unas cuantas fotos).

Cada vez que veo una foto así, me entran unas ganas de comer espetos...

-El café de después de comer (con la solana y todo) en los bares de la playa de Pedregalejo. ¡Cómo me recuerda a las tardes de domingo cuando estaba en Malaga! Nos reuníamos allí y nos daban las mil. Me encantaba quedar con los amigos, sobre todo los domingos de invierno, tomarnos el café y ver la puesta de sol. Está bastante cambiado y La Chancla ya no es el sitio con aire surfero al que iba de jovencita, si no un hotel bastante apañao. Me alegro de que le hayan vuelto a poner La Chancla, porque creo recordar que durante una temporada se llamaba Cohiba Hotel. Demasiado caribeño para Pedrega. Quedé con mi amiga Gertru a desayunar allí una mañana y es un lujazo tomarte un café con hielo y una catalana mientras ves el mar con buena compañía. Los brunches de por aquí se quedan cortos...

-El Centro de Arte Contemporáneo. Tenía muchas ganas de ver este museo y las instalaciones de Jack Pierson nos gustaron muchísimo. También me encantó ver un cuadro de ésos de niña medio mosqueada de Yoshitomo Nara en la colección permanente y una fotografía impresionante de la artista mallorquina Susy Gómez.

Alaia a la puerta del CAC.

-Blanco y negro de vainilla (para David) y de turrón (para mí) mientras me pongo al día con mis amigas en la Heladería Santa Gema. Algo que tampoco tienen por aquí. Me recuerda a noches largas de verano, en las que las voces de la gente charlando se pierden en el olor de las biznagas.

-Vinitos en la Casa de Guardia. Me recuerdan a feria del centro, y siempre que voy a Málaga es parada obligada.

Y para rematar, me compré un libro que me llamó la atención: Mala Málaga, una colección de 13 + 1 relatos cortos sobre la Málaga más oscura. Ahora que vuelvo a trabajar tras mi baja, es el libro que me hace compañía en el metro y su sentido del humor y su ironía no pueden evitar que me ponga una sonrisa en la cara a pesar de estra apretujada como una sardina... o un boquerón.

2009-07-08T06:50:00.001-04:00

~Mi infancia son recuerdos...~

... y no de un patio de Sevilla, como escribiera nuestro insigne poeta, Antonio Machado. Llevo una semana disfrutando de mi Málaga con David y con Alaia. Me vienen muchos recuerdos, y a veces creo que la memoria me falla (no es de extrañar, entre mi despiste y que me da la sensación que desde que he tenido a Alaia, tengo el cerebro reblandecío) o tal vez el paso del tiempo haya creado una neblina en mi imaginación y descubro que muchas de las cosas de mi Málaga no son tal y como yo las recordaba.

Como explicó un catedrático de literatura afroamericana en una de sus clases en Williams (he tratado de acordarme del nombre de este catedrático, pero, repito, la memoria me falla y la pechá de años que han pasado tampoco ayudan), los inmigrantes (grupo en el que me incluyo) somos aquéllos que acabamos viviendo en tierra de nadie: por un lado no acabamos de pertenecer del todo a la sociedad que nos acoge: nos integramos; aprendemos el idioma, la cultura, las costumbres; acabamos, en muchos casos, formando familias en este nuevo hogar; pero no acabamos de encajar: por muy bien que hablemos el idioma, no le acabamos de coger todos los matices; por muy estupendamente que nos vaya en nuestra ciudad adoptiva, nunca es como la nuestra; por mucho que te intente explicar la gente de tu quinta su juventud, los programas de la tele que veían o lo que comían de pequeños, no lo acabas de entender del todo y bueno, ponte tú a explicarles a ellos lo que hacías de tú de chico, a lo que jugabas o lo que era la merienda, por poner un ejemplo.

En muchos casos (yo creo que en la mayoría), los inmigrantes no vamos con la idea de quedarnos para siempre en el puerto de destino. Algunos hasta prueban diferentes puertos antes de quedarse en el destino final. Es un viaje temporal: vamos a probar suerte, a ver qué pasa, a vivir nuevas experiencias y luego, nos vamos a volver a casa. O al menos, eso es lo que nos creemos. Y entonces pasa el tiempo: un año, y aún no es el momento de volver a casa; otro, y andas liado en otra cosa; para cuando el inmigrante se quiere dar cuenta, han pasado una pila de años, ha hecho su vida en otro sitio que, probablemente, tenga muy poco que ver con su ciudad de origen. Puede ser que hasta tenga una familia y al final, decide quedarse en su "otra" casa.

Sin embargo, el inmigrante añora su casa, y con el paso del tiempo, tampoco pertenece a la misma (según este catedrático). Su ciudad de origen, su barrio de toda la vida, sus amigos del alma evolucionan a un ritmo distinto al de la vida del inmigrante. A esto hay que añadirle el filtro que la nostalgia coloca en la memoria del inmigrante: cómo recuerda su barrio para adaptarse al nuevo barrio que le acoge; los recuerdos de su ciudad para sobrevivir una ciudad nueva y que inicialmente puede parecerle hostil; el clima de casa, para aclimatarse a su nuevo hogar.

El inmigrante vuelve a casa de visita, pensando que va a encontrarse con lo que dejó meses, años atrás: el mismo kiosko; las mismas tapas; la misma gente... y se encuentra con que, con el paso del tiempo, esos referentes han cambiado. Algunos son los mismos; otros, no tanto.

Me viene a la cabeza esta clase de hace años porque he vuelto a mi Málaga y me doy cuenta de lo muchísimo que ha cambiado mi ciudad y de que hay cosas que por mucho que intente explicárselas a David o a Alaia (en el futuro) nunca, nunca, las van a poder comprender. Me sorprendo con las cosas nuevas que veo y me decepciono con las que pensaba recordar de cierta manera y ahora no son como eran (o, mejor dicho, como las recordaba).

De las cosas que recuerdo que aún siguen igual a como las recordaba hace 10 años (que son los que llevo en Nueva York) están el olor a sal cuando vas por el Paseo Marítimo; el sonido de fondo de las voces de la gente en las noches de verano, charlando en Santa Gema, que siempre me recuerda a noches de verano y las puestas de sol en la bahía de Málaga, que son irrepetibles.

Hace un ratito, a las 4.45am (¿quién me diría a mí hace un par de años que me levantaría esas horas? ¡Si esas son las horas en las que una llegaba a casa a acostarse!), Alaia me ha despertado y nos hemos sentado las dos al lado de la terraza de casa de mi madre, con la luna llena reflejándose en el mar; el olor a sal y el sonido de fondo de los grillos y algún coche perdido en la carreterilla de la playa. Y me he dado cuenta de lo mucho que voy a tener que contarle sobre Málaga cuando volvamos a Brooklyn.

2009-06-29T04:11:00.000-04:00

~¡Málaga!~

¡Qué ganas! Dentro de unas horas nos cogemos un avión y nos vamos a pasar dos semanas en mi Málaga querida, a presentarle nuestra tierra a la brooklynera más malagueña de todas, y si no, ahí va prueba del regalo que le mandó mi hermana, para que le queden claras sus raíces boqueronas.

Así que aquí me tenéis, a las tantas de la mañana, con la casa patas arriba, poniendo lavadoras (mis amigas con niños ya me avisaron de lo que manchan, pero tanto...), preparando la casa porque se queda nuestro amigo Andrea cuidando de los gatos, y la maleta a medio hacer. Vamos, como buena practicante del arte del procrastinar, en vez de dedicarme a hacer lo que tengo que hacer, que sería acostarme para poder levantarme temprano mañana y terminar lo que tengo pendiente, me dedico a escribir un rato mientras Dylan maúlla esperando que deje de mirar la pantalla del ordenador y le haga un poco de caso ya que no está acostumbrado a verme despierta a estas horas si no estoy con la enana.

Así que vamos a disfrutar David, Alaia y yo de unos díitas de familia, amigos, solecito y comida de la güena y hasta si me apuras, intento escribir sobre cómo veo a mi Málaga, que hace más de un año que no voy y aún no he visitado el Centro de Arte Contemporáneo. Pero si no escribo durante estas dos semanas, ya sabéis que he cambiado Brooklyn por El Palo. Sé que se me van a pasar volando estas dos semanas y cuando vuelva casi casi se me acaba la baja, así que hay que disfrutarlas al máximo.

Y ahora a la cama, que son más de las 4 de la mañana y me espera un día bastante largo por delante.

2009-06-29T03:53:00.001-04:00

~Brooklyn Ice Cream Factory~

Me encanta pasearme por Dumbo, con sus calles adoquinadas (nota: muy fotogénicas, pero nada prácticas cuando una va con tacones o, en mi caso, va con cochecito y criatura incluída), sus lofts y el personal que parece más de la portada del Vogue que gente que está en el cigarette break (el paisaje de fondo ayuda), junto con las cantidades de turistas que se pasean cámara en mano o hacen cola para comer pizza en Grimaldi's.

Total que el lunes, tras ver al tipo que se estaba pegando su duchita en Cadman Plaza Park, seguimos paseando hasta la oficina de David. David se quedó para currar un ratillo y Alaia y yo seguimos paseando por las calles de Dumbo, a ver qué podíamos hacer. Paseamos por delante de algunas tiendas de ropa (prohibitivas) y por delante de una tienda de chocolates que me encanta, Jacques Torres. Dudé unos instantes delante de la puerta, ¿subo? ¿no subo?, chocolate, hmmmm... Alaia me miraba con carita de a ver, mamá, decídete, que esto de tener el carrito parado no me gusta un pelo. Decidí no entrar, porque una se conoce y hubiese acabado comprando media tienda y la verdad es que no hay necesidad. Además los escalones del local y el carrito con Alaia me echaron un poco para atrás, pero ya caerá una caja de bombones, ya caerá.

Como hacía plasta de calor, decidí bajar a Fulton Landing, justo al lado del puente de Brooklyn y del River Cafe y donde se puede disfrutar de unas vistas estupendas de Manhattan mientras uno lee versos de Walt Whitman, uno de mis poetas favoritos, en la baranda del mirador.

Y si a esto le añadimos que en Fulton Landing está el Brooklyn Ice Cream Factory, una heladería ubicada en una especie de faro, con muy poquita variedad de helados (sólo 8 sabores), pero, eso sí, vaya como están los helados, señores. En verano la cola del Ice Cream Factory compite con la de Grimaldi's. Así que me acerqué con Alaia, y me pedí un helado de fresa en un waffle cone (un tipo de cucurucho más crujiente que los que normalmente te venden aquí) y allá que nos fuimos a disfrutarlo (bueno, en realidad la que se jincó el helado fue servidora) mientras veíamos Manhattan un par de horas antes de que empezase a diluviar.

Brooklyn Ice Cream Factory
1 Water Street
Fulton Ferry Landing Pier
Brooklyn, NY 11230

Tel:(718)246-3963

2009-06-23T04:50:00.001-04:00

~Baño público~

Ayer por la tarde fuimos David y yo al pediatra a ponerle las primeras vacunas a Alaia. A la pobrecita mía no le hizo mucha gracia y yo tuve que darme la vuelta para no ver cómo se las ponían (si a mí nunca me han gustado las agujas, os podéis imaginar lo poco que me ha gustado escuchar a Alaia llorar como una descosida cuando le han puesto las vacunas en los muslitos tan chicos que tiene).

Total, que al terminar de ponerle las vacunas y como hacía medio bueno, decidimos acompañar a David a su oficina y así a Alaia le daba un poquillo el aire y se le pasaba el mal rato. Decidimos cruzar Cadman Plaza Park, un parque bastante grande que está entre Brooklyn Heights y Dumbo. Serían las 3.30 de la tarde, hacía bochorno y por el parque había unos cuantos turistas despistados, algunas familias paseando, unos cuantos deportistas haciendo jogging y... el tipo de la foto que decide que lo mejor para hacerle frente al bochorno es pegarse una ducha en el parque, con jabón y unas cuantas botellas de litro y medio llenas de agua recien sacada de una fuentecita.

Y yo que pensaba que esto sólo pasaba en las playas de El Palo...

2009-06-14T07:44:00.000-04:00

~Windows Brooklyn~

Me encantan los escaparates. Desde siempre. Me gustan tanto, que hubo un momento en el que me planteé que igual debería probar suerte en ese mundo, sobre todo, después de ver escaparates como los de Simon Doonan . No sé si es porque la mitad de las veces una no puede permitirse el comprar lo que ve (ya sea por motivos económinos o estéticos) o porque me parece que en algunos casos es una manera de hacer arte, aunque sea de tipo más efímero y con la función de convencer al personal de que hay que comprarse lo que se ve tras el cristal. No va a ser todo amor al arte, digo yo.

Dicho esto, esta semana, paseando por mi barrio, me doy cuenta de que los escaparates de algunos locales tienen algo diferente: Citibank tiene una especie de tebeo gigante en blanco y negro con una versión rockera de la cigarra y la hormiga... Hmmm... qué raro. Paseando por Smith Street, me fijo que en el escaparate de Smith and Vine, la tienda donde compramos nuestros vinitos, hay una especie de mapa con banderitas y dos pantallas con vídeo proyecciones. Y vamos paseando por las dos calles principales de mi barrio: Smith Street y Court Street y vemos que tiendas que no tienen nada que ver las unas con las otras, boutiques, zapaterías, pastelerías, una tienda de ropa de bebé, incluso el local de la representante de nuestra zona, Joan Millman, tiene algo diferente y creativo en el escaparate: fotografías, collages, instalaciones, vídeo arte...

Es un proyecto que se llama Windows Brooklyn en el que, durante una semana, los escaparates de las tiendas de lo que a algunos les ha dado por llamar BoCoCa (la combinación de las iniciales de los 3 barrios que componen la zona en la que vivimos: Boerum Hill, Cobble Hill y Carroll Gardens), traen el arte a las calles de Brooklyn, con obras de artistas contemporáneos residentes en Nueva York y los escaparates, que en un principio tienen como función el vender el producto de la tienda que representan, se convierten en pequeñas galerías de arte. Ahí os dejo unas cuantas fotos de este interesante proyecto.

Escaparate de The Green Onion, una tienda de cositas para niños, con obra del artista Mu Pan.

Escaparate de Citibank, uno de los bancos del barrio, con obra de la artista Carda Burke.

Escaparate de AliKat NYC, una de las múltiples boutiques del barrio, con obra de la artista Stephanie Liner.

Escaparate de Smith and Vine, nuestra tienda favorita de vinos, con obra de las artistas Sharon Mashih y Jamie Venci.

Escaparate de Debbie Fisher, una joyería, con obra de la artista Julia Whitney Barnes.

Escaparate de Yesterday's News, una tienda que vende antigüedades, cachivaches varios y que comparte espacio con una inmobiliaria, con obra de los artistas Joshua Schwartz y Sara Simon.

Escaparate de Lily, otra de las boutiques del barrio, con obra de la artista Joetta Maue.

Escaparate de One Girl Cookies, una pastelería, con obra de la artista Annica Lyndenberg.

Escaparate de Perfect Corner, una tienda de marcos, con obra de la artista Melissa Goodwin.

Escaparate de Home and Haven, una tienda de decoración, con obra de la artista Anne Polashenki.

¿Os imagináis los escaparates de las tiendas de Calle Larios con obras de artistas malagueños?

Windows Brooklyn 2009
6-13 de junio de 2009

2009-06-12T12:06:00.001-04:00

~Loving Day~

El domingo pasado hizo un pedazo de día. Ya va siendo hora, porque estamos a 12 de junio y el tiempo anda revuelto. Sin ir más lejos, el viernes pasado hizo un día de perros: frío y lluvioso, y el domingo un sol y unos veintitantos grados, ayer otra vez lluvia y frío y hoy hace sol... No cantaremos victoria, porque ya lo dice el refrán "hasta el 40 de mayo...", aunque aquí, ni eso.

Así que pusimos a Alaia en su mochilita, nos cogimos nuestro F del alma y tiramos para Manhattan para rodar la fiesta que se organizaba con motivo de Loving Day, como ya os comenté. Nos bajamos en la 23 y la 6 Avenue y decidimos tirar andando a la carpa en la que se celebraba la fiesta, que estaba situada en junto al East River a la altura de la 23. Caminando por la 23, nos topamos con la celebración de la independencia de las Filipinas, con concurso de belleza y todo. Como íbamos con prisa, tampoco paramos mucho por allí, y de casualidad, en todo el mogollón, nos encontramos a mi primo que estaba allí con unos amigos que son filipinos. Y mira que Nueva York es grande.

Total, que llegamos a la carpa y aquello estaba a tope de gente, cervecita y BBQ gratis, un DJ pinchando en vivo, puestecitos para que los niños jugasen y hasta un sitio para dibujar. Un montón de parejas de diversas combinaciones y gente de todos los colores, celebrando junto al East River la sentencia de Loving v. Virginia, que hoy hace 42 años declaraba anticonstitucional las leyes de los estados que prohibían los matrimonios entre razas. Ken Tanabe, el creador de Loving Day, habló sobre esta ley y sobre como ha evolucionado la historia, que ahora los Estados Unidos tienen un Presidente multiracial. El ver a tanta gente en este evento me hizo pensar en la suerte que he tenido de estar en el momento histórico en el que estamos. Al final, no pudimos rodar, ya que la carpa era un poco oscura, pero ahí van un par de fotos del evento. Happy Loving Day!

2009-06-06T14:05:00.000-04:00

~Loving v. Segregation~

Este domingo se celebra en Nueva York la sexta edición de Loving Day, una fiesta anual que conmemora el aniversario de la decisión del Tribunal Supremo de los Estados Unidos en el caso Loving v. Virginia que, el 12 de junio de 1967, decidió que las leyes que consideraban ilegal el matrimonio entre personas de diferentes razas en 16 estados, entre ellos el estado de Virginia, eran anticonstitucionales. Os recomiendo que le echéis un vistazo al mapa que muestra la evolución histórica de la legalización de los matrimonios interraciales. Así que allí estaremos, con Alaia, dispuestos a celebrar este acontecimiento. También estaremos rodando, como parte del documental en el que estamos trabajando.

Póster del evento de Loving Day

Y junto a la diversidad que conmemora este evento, apareció un artículo bastante interesante en el New York Times hace unas semanas. Titulado A Prom Divided, este artículo describe como en un instituto del
condado de Montgomery, en el estado de Georgia, aún se sigue practicando abiertamente la segregación racial. En este caso se trata del famoso prom, la fiesta en la que los adolescentes americanos celebran el término del high school.

Durante todo el año alumnos blancos y negros comparten pupitres, profesores, materias, deberes y exámenes, pero no la noche en la que se celebra el prom. Así que hay dos fiestas en dos días diferentes: una para los alumnos blancos y otra para los alumnos negros. A pesar de que los colegios de Montgomery County dejaron de practicar la segregación racial en 1971, estas fiestas siguen separando alumnos por el color de su piel. "La mayoría de los estudiantes quieren celebrar su prom juntos," comenta Terra Fountain en el artículo, una chica blanca de 18 años que se graduó de este instituto el año pasado y que vive con su novio, que es negro. "Pero son los padres blancos los que dicen que no... Dicen, si vas a estar con negros, no voy a pagar [la fiesta]".

Parece increíble que a estas alturas todavía se siga separando a la gente por el color de su piel, especialmente cuando han pasado 42 años desde que, gracias a gente como los Loving, esto sea ilegal en todo el país. Es triste ver como hay gente que no se da cuenta que lo que enriquece a uno es la diversidad. Esperemos que el esfuerzo de los Loving y de los que les han apoyado a lo largo de estos 42 años, no se pierda en el día a día. Sin esta ley, muchos de nosotros no habríamos podido elegir con quien queremos compartir nuestras vidas.

Loving Day Flagship Celebration 2009 ~ New York
Domingo, 7 de junio de 2009
Solar 1 (S1)
2420 FDR Drive, Service Road East
New York, New York 10010

2009-05-24T12:27:00.000-04:00

~Ruby Moriarty~

Con eso de estar de baja de maternidad y de que, por fin, hace buen tiempo, una aprovecha para darse un paseito con Alaia todos los días. Una de las cosas que he notado desde que tengo a Alaia es lo poco cochecito-friendly que es el metro en esta ciudad. Como el médico ha dicho que una no debe coger demasiado peso, me veo limitada a pasearme por Brooklyn, ya que el sube y baja cochecito por las escaleras de las estaciones de metro te puede dejar los riñones al Jerez. No sé cómo harán los minusválidos en esta ciudad, porque la verdad es que lo tienen chungo. Me imagino que o cogerán el autobús (que tiene rampas especiales) o un taxi en lugar de metro, porque yo estoy que me apetece ir a Manhattan con la niña, pero hasta que no se haga un poco grande y no se me escurra en el Baby Björn, creo que Rita la cantaora va a ser la que suba y baje el cochecito por las dichosas escaleras del metro.

Dicho esto, es la excusa perfecta para pasearme por el barrio y ver que es lo que se cuece por aquí, ya que durante el resto del año, en mi vida pasada, no tan lejana, de estresada currante en Manhattan, apenas me he paseado del metro a casa y de casa al metro.

Así que en mis paseos diarios, que generalmente tienen una parada en Carroll Park (me da a mí, que va a ser, a partir de ahora, el nuevo sitio in para nosotros), me dedico a explorar mi barrio en busca de nuevas emociones o de reencontrarme con las que ya conocía. Y me doy cuenta de lo dinámico que es mi barrio, se abren nuevos restaurantes, se cierran otros y una tienda o un restaurante ocupa su lugar. Al menos se ven más escaparates con vidilla dentro que hace un par de meses, cuando se anunció la crisis que nos está pegando fuerte. Mi admiración por todos los que le echan un par de pantalones a la crisis y abren su propio negocio.

Uno de estos locales es Ruby Moriarty, que está en la zona menos transitada de mi barrio, pasado 4th Place y lo que a algunos le ha dado por llamar SoFo (South of Fourth), probablemente para vender la zona un poco más. Vaya con la manía de esta gente de acortarlo todo, pongo como ejemplo OJ, atajo para decir orange juice.

Me llamó la atención por los vestidos de crochet y los bolsos japoneses que tenían en el escaparate, de Minmie y lo que son como las cajitas de Pocky, la versión japonesa de las galletas Mikado (también tienen las galletas para endulzar las compras). Así que entré con la intención de ver lo que tenían y me puse a charlar con Jessica, la dueña del local, que me comentó que había trabajado como escritora de la revista Travel and Leisure y que llevaban unos meses abiertos. Anteriormente, el local lo tenían como una galería de arte (que recuerdo haber visto) y luego ella y su familia se fueron a pasar un año a Irlanda. Me tiré un rato largo en la tienda, charlando con Jessica y viendo la ropa que diseña (vestidos, faldas y corbatas muy originales), los collares que hace con colgantes vintage que ha encontrado en sus viajes y los cantosos pijamas con estampados de dibujos animados japoneses que tiene en el escaparate. A todo esto, Ruby, una gata de color albero y que es la que le da nombre a la tienda, se pasea elegantemente a sus 19 años, mientras en la pared se proyectan imágenes de Popeye y la hija de Jessica, de 10 años, ayuda a su madre.

Una gozada el ver cosas originales y que no están producidas en masa y el poder tener una conversación con la artista. Y cómo no, cayó un bolso Pocky y algunos collares para mis amigas... Y es que no se me puede dejar suelta, con Alaia o sin ella...

Ruby Moriarty
516 Court Street
Brooklyn, NY 11231
Tel: (347) 275-0770

2009-05-14T23:12:00.001-04:00

~Un jueves en Dumbo~

El jueves pasado fue una tarde bastante movida en Dumbo. Por un lado se celebraba la cuarta edición de Brooklyn Blogfest en la librería/galería de arte The Powerhouse Arena con after-party en Galapagos Art Space.

También era el 1st Thursday Dumbo Gallery Walk, un evento que se celebra todos los primeros jueves de mes, en el que las diferentes galerías que hay en este barrio abren sus puertas hasta tarde y la gente se pasea y va viendo que es lo que se cuece en el mundillo del arte al otro lado del East River.

Y por último, el jueves también se celebraba el Open Studios en el edificio donde David tiene su productora. En el Open Studios, un evento anual y al igual que en el Gallery Walk, los artistas y los que tienen negocios en este edificio abren sus puertas a todos mostrando su trabajo, vendiendo sus productos y haciendo networking con otros artistas, con provedores y con clientes.

Blue Barn Pictures, la productora de David, aparte de estar presente en el Open Studio (la oficina estaba impecable, vamos,ya podíamos tener la casa igual...), presentaba 4 vídeos para el Brooklyn Blogfest. Así que como dejó de llover, monté a Alaia en el cochecito y nos fuimos dando un paseo a Dumbo para ir de groupies de la productora de David. La verdad es que con el poquito tiempo que tiene, ya se conoce el barrio bastante bien. El primer domingo (con 5 días), para no perder las sanas costumbres, nos la llevamos a tomarnos nuestra cervecita dominical y nuestro bocata vietnamita al Brooklyn Inn.

The Powerhouse Arena estaba a tope de bloggers (por lo visto Brooklyn es uno de los sitios de USA con más blogueros por metro cuadrado), y la verdad es creo que algunos tenían pinta de tomárselo demasiado en serio. David y sus chicos estaban detrás de una pantalla gigante, dando los últimos toques a los vídeos. El evento empezó con la presentación y bienvenida a los participantes por parte de Louise Crawford, que escribe un blog basado en Park Slope, titulado Only the Blog Knows Brooklyn. A continuación una presentación de fotografías como homenaje a los foto-bloggers de Brooklyn, creada por Adrian Kinloch, que escribe y publica sus fotos en Brit in Brooklyn. Y mientras tanto, Alaia, estupenda, dormidita en su carrito y yo sin creérmelo. Qué suerte tengo y no es porque sea mía, pero aparte de mona, mi niña es más buena que el pan (cuando quiere, porque hoy me ha dado una tarde, y mira que es chica, pues vaya pulmones que tiene la tía y encima parece que son como los del conejito de Duracell...).

Siguiente presentación de Louise Crawford en la que habló de los motivos (varios y distintos) por los que la gente escribe blogs. También habló de la necesidad de tener una comunidad bloguera (¿bitácorera en castellano?) en Brooklyn que fuese más diversa, y a continuación presentó los vídeos de Blue Barn Pictures (y, cómo no, Alaia empezó a llorar justo cuando empezaron a proyectar los vídeos).

Powerhouse Arena

Tres vídeos (que podeis ver en The Barn, el blog de Blue Barn) sobre tres bloggers que viven y escriben desde Brooklyn:

El primero de ellos, dirigido por Max Kelly, el chico que está de prácticas en Blue Barn y que con sólo 17 años se estrenaba como director, nos presenta a Katia Kelly, una alemana afincada en Carroll Gardens desde hace 25 años y que escribe sobre el día a día y la historia del barrio en el que vivimos en su blog Pardon Me For Asking. Es un blog bastante interesante, en el que se combinan fotos del barrio, historias de residentes que hablan de como el barrio era antes o de sus familias, que vivían en el barrio hace tiempo y que hablan de como han cambiado las cosas, junto con pequeños artículos sobre lo que se cuece en el barrio, qué es lo que hacen (o dejan de hacer) las asociaciones de vecinos y los políticos por mejorar el barrio o qué eventos tienen lugar en el mismo.

El segundo vídeo, en andaluz, tiene como protagonista al personaje detrás de este blog. Dirigido por Juanjo Martínez, nos presenta su visión de lo que es un trocito de El Palo en Brooklyn.

Y el tercer vídeo presenta a Carolina, que empezó a escribir su blog Why Not Me? cuando un buen día le descubren un tumor, que los médicos creen que es un sarcoma retroperitoneal y nos lleva a través de su operación y recuperación con la buena noticia de que el tumor que le encontraron era benigno. Todo esto relatado con el sentido del humor y las ganas de vivir que le caracterizan. Toda una lección de humildad.

Después de los vídeos, había una panel titulado "Why We Blog", pero como Alaia se estaba empezando a hacer ruiditos y como David tenía que volver a su oficina para estar en el Open Studios, nos fuimos para allá. Fue muy divertido poder ver a todos los amigos que tenemos en el edificio y a los que no había visto desde hacía casi tres semanas. Esta vez, me imagino que porque tenía a Alaia y todo el mundo quería conocerla, no me dio tiempo de ver con detalle qué es lo que se vendía (el año pasado cayó un collarcito de una diseñadora que tiene su estudio en el edificio, Lauren Wimmer). ¡Con las ganas que tenía de pegarme un homenaje!

Total, que al final nos quedamos hasta las mil. Alaia se portó fenomenal la mayor parte del tiempo, dormidita en su carrito, aunque hubo un ratillo en el que le tuve que dar de comer y era un poco surrealista tener a gente preguntando por los cursos de producción de documentales y yo al lado, sentada con la niña y con lo que llamo la "tienda de campaña", dándole la cena. Así que Alaia tuvo su primera tarde "artística" en Dumbo. Ahora habrá que buscar nuevos sitios a donde llevarla.

2009-05-08T09:34:00.003-04:00

~Maternidad... según Forges~

Me he levantado esta mañana a las 6.30 a darle el desayuno a Alaia y pensaba, ilusa, que me daría cuartelillo hasta las 8.30, ya que es bastante organizadita (no como sus padres) para sus comidas y cada 2 horas de reloj, se levanta, llora un poquito, come y se queda frita. No cayó esa breva y en media hora estaba otra vez llorando y nada, una se levanta y repite toda la jugada.

Total, que al final, me he desvelado y medio zombi, me he preparado un Santa Cristina (mi madre me ha surtido la cocina). Sin fijarme mucho, he cogido una taza, de ésas que regalaba El País con chiste de Forges, y ha querido el destino que la taza que he escogido al azar parezca que me haya leído el pensamiento. Desde luego que me ha puesto una sonrisa en la cara.

Ésta va por todos los padres y las madres que andan desvelados.

2009-05-05T10:00:00.000-04:00

~¡Bienvenida!~

Llevo unos días, mejor dicho, un par de semanas, desconectada del mundo exterior. Hace hoy dos semanas, el martes 21 de abril, con 4 días de retraso según las predicciones de los médicos, llegó la pequeña Alaia al mundo (ésta, como su madre, sin bulla ninguna).

La verdad que lo del parto fue una experiencia muy fuerte (en todos los sentidos) y realmente creo que, para que la raza humana no se extinga, la memoria selectiva existe. Tras el dolor del parto (la epidural me llegó demasiado tarde), en cuanto oí el llanto de mi niña, se me pasó todo, sólo quería verla y saber que estaba bien. En ese momento ya no se siente ningún dolor, una ya no está hecha polvo, sólo quiere asegurarse de que ese milagrito que una ha llevado a cuestas durante 40 semanas esté bien. Me imagino que todas las que son madres os podrán confirmar esto. La pobre berreaba toda mosqueada mientras le hacían algunas pruebas, le ponían una pomada en los ojitos y le tomaban las huellas dactilares de esos piecitos tan pequeños, pero tan perfectos.

Menos mal que nos ha venido sana, con muchas ganas de comer (¿a quién habrá salido en eso? Nos la tendremos que llevar de excursión a conocer restaurantes y bares en Nuea York), una mata de pelo negro y unos ojazos grises increíbles, que aún no sabemos si cambiarán de color o no, y que tienen cierto rasgo oriental.

Y os podréis imaginar que ahora me paso los días entre darle de comer, cambiarle los pañales, pillar algo de sueño cuando cae rendida y pasarme el rato mirándola, porque hay momentos en los que me parece increíble que esta personita, que a nuestros ojos es tan preciosa, tan perfecta y tan personita, sea realmente nuestra. David está igual con ella, se le cae la baba. Está hecho todo un padrazo. Los que no saben muy cómo reaccionar ante este nuevo inquilino, son Sam y Dylan, nuestros gatos. Sam se va a dormir a otra parte de la casa cuando Alaia protesta a las 3 de la mañana y Dylan ha encontrado un nuevo sitio para jugar al escondite: debajo de la cuna. Por lo demás, se han adaptado bastante bien a ella.

He tenido la gran suerte de tener a mi madre con nosotros 2 semanitas (se me fue el domingo por la tarde) y que pudo estar con nosotros en el parto. Nos ha ayudado un montón estas primeras semanas en las que estamos empezando a conocer a Alaia un poquito (por lo pronto sabemos que le gusta Radiohead). No sé qué hubiesemos hecho sin ella.

Desde aquí espero que todas las madres hayan pasado un día de la madre estupendo (en Estados Unidos es el segundo domingo de mayo, en vez del primero). Creo que empiezo a comprender y a admirar más aún, si cabe, a mi madre.

2009-04-18T09:40:00.001-04:00

~MTA~

No soy de las que les guste el criticar por criticar, como diría Fangoria, pero cuando te dicen que te van a subir el abono de metro, la metrocard, el mensual de $81.00 a $103.00 y el semanal de $25.00 a $31.00, la verdad es que se te ponen los pelos de punta y lo mínimo que esperas es que al menos esa subida bestial sirva para que mejoren los servicios, que los vagones de metro y las estaciones estén más limpios y que abran nuevas líneas (la zona este de Manhattan sólo tiene 3 líneas y hay ciertas horas en las que intentar montar en el 4, el 5 o el 6 se convierte en un ejercicio de budismo zen, porque realmente te planteas si te cortas las venas o te las dejas largas o si le haces eso mismo al que invade tu espacio vital, y al que no le queda otra porque estáis enlatados como sardinas).

El otro día, de camino a la oficina, me encuentro con el siguiente anuncio de la MTA, Metropolitan Transportation Authority, la empresa que se encarga de los medios de transporte de la ciudad de Nueva York. Normalemte estos carteles te anuncian cambios en las vías o cambios de trayecto por obras (por eso nos quedamos colgados casi todos los fines de semana porque siempre andan arreglando el F), pero lo que ponía en este cartel, me pareció muy fuerte, teniendo en cuenta la subida de precio propuesta:

Cambio de servicio
Hora punta
E F
hasta el 31 de diciembre
de 7.30am a 9.30am
de 4pm a 6 pm
de lunes a viernes
(el cambio de servicio termina los jueves)

El metro va
con menor frecuencia
durante las horas punta
de la mañana y la tarde

¿Cómo afecta mi trayecto?
Por favor dése más tiempo

¿Por qué se cambia el servicio?
Estamos mejorando las vías

Vamos, hombre, un poco de por favor, ¿no sería más cómodo para todos arreglar las vías a otra hora? Si se arreglan por la noche, por poner, hay menos gente (y no los 8 millones de criaturas que intentan ir a o volver de trabajar a la misma hora) y encima los obreros cobrarían más porque es overtime. Y vamos, que como solución te pongan que te des más tiempo... o es de cajón o es de cachondeo.

2009-04-15T10:07:00.001-04:00

~El afilaoooor~

Este fin de semana nos dimos una vuelta por Dumbo, donde David tiene la oficina. Nos volvimos paseando por Brooklyn Heights, con sus brownstones, que te hacen pensar en una novela de Henry James o de Edith Wharton. De hecho, hay una manzana que aún tiene farolas de gas y se ve preciosa al atardecer, cuando las encienden.

Mientras nos paseábamos por Henry Street, vi este camión aparcado en la calle, que si no llega a ser por los coches que hay en la acera, podría tratarse de una foto de hace años. El camión de un afilador. Me recuerda a cuando era pequeña, que aparte del camión del frutero que se ponía debajo de casa en las tardes de verano, de vez en cuando llegaba el afilaaaoooooor, con su silbido especial y allá que bajaba la gente con sus cuchillos y tijeras. Este camión también me trajo recuerdos, que no vienen al caso, de la cuchillería, que no sé si sigue, en el Pasaje Chinitas. No sé, me imagino que hay cosas no cambian ni con el tiempo.

2009-04-13T22:31:00.001-04:00

~Cuenta atrás~

Y casi sin darnos cuenta, David y yo estamos a punto de ser padres por primera vez. Según los médicos, nos queda menos de una semana, aunque me da a mí, que ésta va a venir cuando le parezca bien a ella.

Creo que los dos estamos un poco con el síndrome de negación de la evidencia, aunque por el tamaño del bombo que llevo a cuestas y lo poco que nos queda, no hay mucho que se pueda negar. El estado de shock todavía está presente y eso que hemos tenido nueve meses para digerir la noticia.

Lo que me sacó el otro día de este estado fueron dos cosas: el hacer la visita de rigor al hospital en el que vas a dar a luz y el hacer la colada y encontrarme con que a mi hija, que aún no ha venido al mundo, le han regalado más ropita que zapatos tenía Imelda Marcos, como podréis ver en la foto.

Es interesante, porque aquí, no sé si en España es igual, el tema de traer niños al mundo, algo tan natural como la vida misma, es un auténtico negocio, que va desde las tiendas de cositas que se pueden comprar a los futuros ciudadanos de este planeta, desde cochecitos que cuestan la friolera de $999.99, sin los taxes (nuestro IVA), a complementos que parecen más instrumentos sacados de una película de ciencia ficción que algo que, según detallan en el prospecto, sirva para desarrollar las capacidades psico-motrices desde dentro del útero.

Eso sin contar con las clases para los progenitores, que por como lo cuentan, parece que los avances de la ciencia son tantos que ya ni sabemos traer niños al mundo y que van desde respiración en el momento del parto a cómo darle el pecho al niño, pasando por grupos de apoyo para padres. Me sorprenden mucho todas estas cosas, porque me da a mí que en la generación de nuestros padres (y ya ni cuento la de nuestros abuelos), nos trajeron al mundo con menos parafernalia y mira, aquí estamos y tampoco estamos tan mal, digo yo. Sí, soy esa generación del mi mamá me mima de las cartillas Rubio, las muñecas Famosa (las que iban al portal), la bici heredada, el patio de mi casa, el pilla-pilla, Mortadelo y Filemón, la Mirinda de naranja y los Phoskitos, regalos y pastelitos.

Por suerte para mí, este viaje de nueve meses, a nivel de salud, ha sido de lo más aburrido, pero eso no quita que haya sido interesante a otros niveles: el poder conocer Nueva York de otra manera y me imagino que cuando ésta venga, veremos la ciudad con otros ojos (¿dónde hay parques con columpios? ¿qué bares/restaurantes son children-friendly?). Cuando me vine a Manhattan, una cosa que me llamó la atención era que no se veían niños en los bares y los restaurantes. Era como si fuese un placer reservado sólo a adultos, y de hecho, tengo amigos que no tienen niños que lo ven de esa manera. Me sorprendía, ya que en Málaga, por lo menos cuando una era niña, había críos por todas partes. Todavía me acuerdo de las tapitas de los domingos, mis padres sentados en la terraza del Bar Zurich, en Echevarría, y nosotros corriendo por allí cerca tras habernos jincado el pulpo a la gallega que preparaba Antonio.

Es más, en mi barrio se nota el cambio demográfico. De ser un barrio trabajador de italianos de toda la vida, pasó a ser un barrio que se puso de moda hará unos 7 años, con sus boutiques y restaurantes en Smith Street, y ahora se ve que la gente joven que dejó Manhattan, ya no es tan joven y que han procreado, porque cada vez se ven más y más cochecitos y bebés en todas partes, desde el bar de la esquina de casa, Abilene a la tienda de comics (o graphic novels, como se llaman ahora), Rocket Ship, una tienda que frecuentamos bastante y en la que ayer, sin ir más lejos, vimos como un crío de unos 2 años hablaba de TBOs con su padre y los dos salían de la tienda, cada uno con su elección, o el estar tomándonos una cerveza en Bar Great Harry y que llegase un padre con cochecito, se pidiese su cerveza y nos dijese si le podíamos echar un ojo a su hija, mientras él iba al baño. Pues nada, que dentro de nada, estamos igual que ese buen hombre... casi, casi como si estuviésemos de cervecitas en El Palo.

2009-04-05T10:45:00.007-04:00

~Golden Gloves~

Sé que a algunos de los lectores se van a quedar alucinados con que a servidora le guste el boxeo. Sí, aparte del teatro alternativo, el cine clásico, el arte moderno, la estética nipona y la literatura de vanguardia, a una le gusta el boxeo (junto con el fútbol, como ya sabéis).

Todo empezó hará un año. Un cliente de David, Jonathan, antiguo boxeador ahora metido en el mundo del cine alternativo, le invitó a su casa un sábado por la noche a ver una pelea que televisaban. A David, la verdad, es que el boxeo no le interesaba mucho y me preguntó si quería ir con él, no sé si por hacer bulto o por tener una excusa para irse antes si no le hacía el plan.

En mi vida había visto un combate antes y no me parecía que fuese el plan más divertido para un sábado noche: cógete el metro y vete a donde Cristo perdió las llaves en pleno Brooklyn, siéntate en una sala llena de testosterona a ver como dos tipos se majan vivos a puñetazos. Vamos, por no saber de boxeo, ni siquiera he visto Million Dollar Baby o Rocky (ésta última ya la he visto, porque David me dijo que era un clásico). David me convenció diciendome que sólo nos quedaríamos un rato. Además, Jonathan cocina de escándalo y tenía preparada toda una comida de estilo siciliano... Bueno, el boxeo me da igual, pero comida siciliana casera... hmmmm... Vamos, que una, tristemente, como diría Juvenal, es feliz con el panem et circenses, y como habréis observado, más con el panem que con los circenses.

Total, que allá que nos presentamos en casa de Jonathan en Bensonhurst, un barrio muy italiano de Brooklyn. La casa estaba llena de amigos, de vino y de cerveza y de hmmmmmm ¡comida casera!. A mí, la tele y el boxeo me daban igual, lo que me interesaba era la mozzarella fresca que Jonathan había comprado en el barrio (una de las mejores que he probado) y todos los platos que había en la mesa: pasta, embutidos (prosciutto en vez de jamón), ensalada, un tipo de pan que tiene jamón dentro, que aquí se llama lard bread (pan de manteca) y que en italiano se llama casatiello, y que por lo visto es un pan napolitano, típico de Pascua (Alicia, en el enlace hay receta en italiano, aunque estoy segura de que ya lo has cocinado). Vamos, toda una comida estupenda para el colesterol... Empieza el combate. Los chicos se emocionan delante de la tele. Ni me acuerdo de quienes eran los que se pegaban, sólo recuerdo que eran dos tipos grandes y yo con mi plato, que me había puesto púa y tampoco podía comer más. ¿Pues que haces? te pones a ver la tele con el resto del personal, que ellos sí que habían ido más por el combate, aunque tampoco le hacían ascos a la comida (que estaba, repito, de escándalo). Como era la única chica que está allí y como no me enteraba ni del NODO, los chicos empezaron a explicarme un poco de lo que iba la movida y de la técnica que tiene el boxeo, lo que vale, lo que no vale...

Así que cada vez que había un buen combate, Joanthan nos invitaba a su casa a verlos y yo me apuntaba (por la comida siempre) y los combates me empezaron a picar la curiosidad (aún me tapo los ojos de vez en cuando). Todavía me falta mucho por aprender de la técnica (que la tiene), y me llama la atención el que sea un deporte que saca algo muy primario (no siempre positivo) de uno.

El viernes por la noche se celebraba la última ronda de las semi-finales de los Golden Gloves y Jonathan nos consiguió entradas para ir a verlos. Jonathan nos explicó que los Golden Gloves son combates de aficionados y es parte de la cantera de la que salen boxeadores profesionales y de los que acaban boxeando en las olimpiadas.

Quedamos a las 6 en Gravesend, en la parada de Avenue U en nuestro F del alma, a un par de paradas de Coney Island, para ir a cenar a un restaurante siciliano, con estética tipo diner, Joe's of Avenue U, un restaurante al que Jonathan iba de pequeño con su abuela.

Vista de Joe's desde la estación de metro de Avenue U.

El restaurante está dividido en una zona que es como los precocinados, en los que puedes elegir platos al peso y llevártelos a casa y luego está el comedor. La comida estaba buenísima, totalmente casera y unas porciones demasiado grandes (como las que te pondría una auténtica nonna italiana). El menú, en siciliano y en inglés mostraba platos tradicionales sicilianos como pasta cchi sardi, pasta con sardinas e hinojo, o panelle, una especie de tortas fritas de garbanzos que en Joe's te las sirven en bocata de pan de sésamo con ricotta y parmigiano, o ensalada de pulpo (buenísima y que me recordó un poco a nuestra pipirrana de pulpo).

Panelle

Purpu ca nZalata

Pasta cchi sardi

Después de ponernos púos de comer y tomarnos el espresso para bajar esa burrada de comida (porque os vayáis a creer que nos cortamos un pelo y pedimos postre también), nos montamos en el coche de Jonathan y fuimos a Aviator Floyd Bennet Field, una especie de polideportivo/centro comercial en un antiguo aeropuerto, convertido en parque nacional.

El ambiente era interesante, porque este sitio parece ser lugar de reunión para adolescentes que van a patinar sobre hielo, hacer escalada, jugar al baloncesto o al hockey los fines de semana. La sala donde se celebrabran los Golden Gloves era una cancha de baloncento inmensa en la que se había puesto un ring en el centro y un montón de sillas alrededor del mismo. Muchísima gente, muchos de ellos familiares y amigos de los boxeadores, que hasta se habían traído niños pequeños.

Se celebraban 7 combates de 3 asaltos cada uno, de diferente duración, dependiendo del peso de los boxeadores. Los dos primeros combates eran de peso súper pesado, es decir que los boxeadores pesaban más de 91 kgs de peso, con 3 asaltos de 3 minutos cada uno. Los dos combates siguientes eran de chicas, peso súper-ligero, 4 asaltos de 2 minutos cada uno. Luego un combate de peso pluma masculino y para finalizar 2 combates de peso súper pesado.

Me llamó la atención que los pesos pesados aficionados son más rápidos que los profesionales que he visto en la tele. El primer combate estuvo bien y el segundo terminó en el segundo asalto, cuando el boxeador de origen francés, Abdelghani Bousmah, golpeó a us contrincante en el hombro y lo tuvieron que llevar al hospital.

Me dio la sensación de que las chicas parecían mucho más agresivas que los chicos y no sólo en el cuadrilatero. Había algunas que voceaban e insultaban a los árbitros, sobre todo en el penúltimo combate, que se hizo larguísimo, ya que el árbrito lo paraba todo el rato. El primer combate femenino lo ganó Julie Anne Kelly, una chica de ascendencia irlandesa, que según el artículo en el Daily News, tuvo, a los 22 años , la enfermedad de Hodgkin (cáncer en el tejido linfático) y que ha sobrevivido para convertirse en boxeadora aficionada. El último combate terminó nada más empezar: el polaco Adam Kownacki, que parecía tener bastantes seguidores, tiró abajo a su contrincante en menos de 10 segundos y su entrenador tiró la toalla. Al salir del recinto estaban todos los polacos esperándole en la puerta, cantando y aplaudiendo a su compatriota, un tipo del tamaño de un armario empotrado con el que no me pillaría bronca ni de coña.

La verdad es que fue una noche muy completita y muy distinta de cualquier otro viernes. No creo que vuelva a ir a muchos más comabtes en vivo, pero la experiencia fue muy interesante a todos los niveles: el ver un espectáculo en vivo, la reacción de los espectadores y ni os cuento de la cena, que no me importaría repetir.

Por cierto, si a algun@ le interesa el boxeo, recomendaros un documental muy interesante y muy bien hecho, When We Were Kings, que muestra el combate que se celebró en 1974 en Zaire (ahora República Democrática del Congo) entre Muhammad Ali y George Foreman.

Y para los que quieran ir a cenar comida siciliana casera en Brooklyn:

Joe's of Avenue U
287 Avenue U,
Brooklyn, NY 11223
Tel: (718) 449-9285

2009-04-03T12:01:00.002-04:00

~Afropuff Lederhosen~

Hace unas semanas, nuestro amigo Yashua había organizado una cena en su casa para la reunión de The Brooklyn Biracial and Multiracial Meetup. Normalmente nos reunimos el primer viernes del mes y quedamos en algún bar o restaurante en Brooklyn. Siempre hay un grupito muy apañao de gente y las conversaciones son interesantes: hay veces que son las conversaciones típicas que tendría un grupo de amigos que quedan un viernes por la noche para tomar copas y otras veces son más profundas, casi siempre tocando el tema de identidad racial, un tema con el que no todo el mundo se siente muy cómodo.

Es interesante como, creciendo en Málaga, y siendo la china, no era tan consciente de mi identidad racial tanto como lo soy aquí. En Málaga me considero malagueña y punto. Con cara de china, pero malagueña al fin y al cabo. Cierto es que me he topado con comentarios que van del "Pero qué bien hablas español" a los más bordes, del tipo vas a pedir una beca y el funcionario de turno te mira a la cara, no mira tus credenciales y te espeta "No sé si sabrá que esta beca es sólo para ciudadanos españoles" y te apetece decirle "No sabía que El Palo es república independiente del Estado Español", pero te callas y le muestras tu DNI.

También es cierto que en España no se tiene (o no se tenía, porque hace tiempo que no he tenido que hacer trámites burocráticos) esa manía que se tiene en este país de encasillar a todo el mundo: A ver, rellene la casilla... American Indian or Alaska Native; Asian; Black or African American; Native Hawaiian or Other Pacific Islander; Hispanic or Latino and White, así que los que tenemos orígenes múltiples dentro del espectro racial, nos quedamos con la casilla Other. Una casilla ambigua y de gran amplitud, ya que se incluye en la misma categoría a alguien como yo (blanco-asiático), como David (latino-blanco), como Marie (negro-asiático) o como Yashua y Vanessa (negro-blanco). Cuando se nos ve juntos no nos parecemos en nada y el único denominador común que tenemos, a nivel censo, es que nuestros padres son de razas distintas.

Este denominador común hace que, a pesar de que nuestros orígenes sean muy diversos, muchas de nuestras experiencias sean similares, que es lo que nos mostró Vanessa Roberts , una chica de Colorado.

Vanessa está estudiando un máster en NYU y su proyecto de fin de carrera trata sobre la identidad racial en la comedia. El padre de Vanessa es un militar afroamericano que se casó con una alemana. Vanessa creció en bases militares, rodeada de otros niños que tenían orígenes variados, habla alemán perfectamente y dice que no se dio cuenta de que otras personas la consideraban de raza negra hasta que fue a la universidad, ya que creció en un ambiente en el que el tema racial no era algo importante y con la influencia, muy fuerte, de la cultura alemana por parte materna, por lo que se consideraba muy alemana y en ningún momento durante su infacia pensó que era negra, no por negar quien era, sino más bien por la influencia cultural de su madre.

Es muy interesante ver como afecta la influencia de la cultura de los padres de uno. La madre de David también era alemana y a pesar de que vivió más de 30 años en los Estados Unidos, nunca se sacó la nacionalidad americana y las cosas se hacían de un modo muy germánico en su casa. Todavía me acuerdo del día que decidimos ir a recogerla para ir a tomar brunch. Para no variar, íbamos tarde, por lo que le dije a David, "mira, mejor llamamos a tu madre y le decimos que vamos a llegar tarde". David me dice "no te preocupes, está en casa, total, si llegamos tarde no pasa nada. Ella ya sabe que el tráfico está fatal". No debía haberle hecho caso. Cuando llegamos a casa de mis suegros, media hora tarde, nos encontramos a mi suegra que nos llevaba esperando esa misma media hora sentada en las escaleras de su brownstone y muy seria nos dijo que le habíamos dicho que pasaríamos a recogerla a las 12, y que por lo tanto nos había estado esperando desde esa hora. Por lo visto a David lo de la puntualidad teutónica no se le ha pegado demasiado... Vanessa nos contaba historias similares con su madre de protagonista. ¿O qué me decís de las fotos del cole? Vanessa nos mostró fotos de ella de pequeña llevando lederhosen. David recuerda (con horror) el día en que tuvo que ir al cole vestido de la nacionalidad de sus padres, así que su madre decidió ponerle los lederhosen para representar su parte alemana y un poncho de alpaca, para representar su parte peruana. Yo misma tengo fotos con mi hermana vestidas con 旗袍 en fiestas del cole, mientras el resto de las niñas iban vestidas con trajes de gitana.

Vanessa nos presentó primero una grabación de "How I Found Out I Was Black" (Como me enteré de que era negra), un monólogo en el que combina teatro, música y poesía, que representó hace un par de años en Colorado. En clave de humor, habla de la típica pregunta que suelen hacernos a los que no se nos logra clasificar en una casilla en concreto... ¿De dónde eres?, que, en realidad, quiere decir ¿Qué es lo que eres? pero que es la pregunta que nadie se atreve a formular. Es una pregunta que da mucho juego, porque puedes empezar a enrollarte a contar la historia de tu vida y ver cómo cambia la cara de tu interlocutor, al que realmente no le interesa si naciste en tal o cual sitio, si no qué es lo que eres, en qué casilla debe colocarte. Vanessa, en su monólogo, cuenta que de pequeña cuando tenía que elegir una casilla en el colegio, se identificaba con una raza u otra, dependiendo con cual de sus padres se llevaba mejor ese día: que mamá me ha mosqueado esta mañana, pues marco la casilla Black or African American, que papá se ha enfadado conmigo, pues hoy soy White.

Vanessa nos presentó otra pieza, Afropuff Lederhosen, en la que está trabajando. Es una performance en la que Vanessa interpreta a una catedrática alemana que presenta una ponencia (en clave de humor, por supuesto) sobre los resultados del estudio realizado en un sujeto (la propia Vanessa) que es obviamente negra pero que no se da cuenta de ello y analiza los diferentes pasos del proceso por los que pasa el sujeto en la búsqueda de su identidad. Es muy divertido oir la voz académica, con términos creados por Vanessa, pero que suenan muy científicos, sobre las proyecciones de fotos de sus padres y de su infancia.

De hecho, a David le han gustado tanto sus dos proyctos, que está colaborando con ella en la creación de un par de vídeos. En cuanto los tenga montados, os paso el enlace.

Poster creado por Vanessa para la presentación de Afropuff Lederhosen en The Brooklyn Biracial and Multiracial Meetup.

2009-03-30T08:30:00.002-04:00

~Me gusta el fútbol, los domingos por la tarde...~

Cada vez que pienso en esa canción me parto, más que nada porque de chica, el fútbol no me gustaba tanto. Todos los domingos por la tarde mi padre se ponía su cervecita y una tapita de lo que fuera (o un sandwich) y nada, a la hora que tocaba el fútbol se acabaron las películas o los dibujos. La cosa se iba poniendo más seria, cuando le dio por ver la tele sin sonido y poner la radio porque "los comentaristas de radio te cuentan el partido mejor", y mi hermano, muy serio, decía que sí, que por la radio los partidos se vivían mejor. Y luego, si ver todos los partidos que se retransmitían un domingo por la tarde no era suficiente, por la noche, el programa aquél (¿Estudio Estadio?) que te repetía las mejores jugadas de los diferentes partidos y te daba los resultados de la quiniela (que nunca nos tocaba). Vamos, que estoy segura de que a más de un@ le suena totalmente este escenario.

Con el paso del tiempo, me vengo para Brooklyn, donde el fútbol (o soccer como ellos lo llaman) no se lleva tanto. Se lleva el baseball, con dos equipos fuertes en NY, los famosos Yankees (del Bronx) y los Mets (de Queens), y el football, con otros dos equipos, los Giants y los Jets. Y resulta que voy y decido compartir mi vida con un fanático del soccer, que siempre es mejor que el baseball, porque al menos me entero de lo que va la movida.

El fútbol nos ha acompañado desde el día en que empezamos a salir. Es más, el día, o mejor dicho, la noche en que David me pidió que nos casáramos (en California, en junio de 2002) el partido protagonista fue el España-Paraguay del Mundial de 2002. Resulta que fuimos a ver el partido y Puyol, no sé si recordaréis, marcó un autogol en el minuto 10 de ese partido y ya se pensaba una que España iba a perder su puesto en el Mundial.... por lo que como, una niña chica, me pillé una rabieta y no quería hablar con nadie y el pobre David preguntándome si quería casarme con él y a mí que lo único que me importaba en ese momento era el 0-1, aunque al final ganamos 3-1... y sí, le dije que nos casábamos.

Casi 7 años más tarde, y aún seguimos viendo fútbol juntos. Vimos la final del Mundial de 2006 en Pittsburgh, en casa de nuestros amigos Eli y Bob, con el consiguiente mal rato de David que vio como Alemania (como sabéis es medio alemán) perdía la final ante Italia.

El año pasado estuvimos viendo la Eurocopa, apoyando a España, yendo a ver los primeros partidos en La Nacional. Los primeros partidos se podía entrar, pero ya cuando nos íbamos acercando a la final, era imposible pillar sitio y encima no hacían reservas, así que acabamos en un bar del barrio, Floyd, que es un bar que está en Atlantic Avenue, y que es casa de los aficionados del Tottenham Spurs en Brooklyn. Si a eso le unimos que el local de al lado es el Chip Shop, un local que vende comida British, os podéis imaginar cómo se pone los fines de semana.

Todos los fines de semana retransmiten partidos de la liga inglesa, y allá que se va David a ver los partidos en los que juega su equipo, el Liverpool. Hace un par de sábados me convenció para ir a ver un partido a ¡las 9 de la mañana!, el Manchester United-Liverpool. Me quedé alucinada al ver el local lleno de aficionados a esas horas (a una le gusta el fútbol, pero vamos, no tanto como para levantarse tan temprano un sábado por la mañana), hasta padres que se venían con los niños a ver el fútbol. Eso sí, los chiquillos pasaban del fútbol olímpicamente y los tenías en su mesita con lápices de colores o con mini-lectores de DVDs con películas de dibujos animados.

El domingo pasado David fue a ver el Liverpool-Aston Villa en Floyds (a ése no fui yo) y luego tiramos para Manhattan, que teníamos que acabar de hacer las últimas compras antes de que venga la enana, y acabamos en Nevada Smiths para ver la segunda parte del Barça-Málaga, que vaya mal rato, señores. Nevada Smiths es un bar que está en la 3 Avenida, en el East Village, y que es un bar dedicado sólo y exclusivamente al fútbol, aparte de ser el hogar de la peña del Barça en Nueva York. Cuando fuimos a ver el partido Barça-Málaga había pantallas retransmitiendo partidos de la liga de Brasil, de la liga inglesa y de la española y se escuchaban gritos y comentarios en todos los idiomas.

Para aquéllos a los que les guste el fútbol los domingos por la tarde:

Floyd
131 Atlantic Avenue
Brooklyn, NY 11201
Tel: (718) 858-5810

Nevada Smiths
74 Third Ave
New York, NY 10003
Tel: (212) 982-2591

2009-03-22T12:16:00.001-04:00

~El Palo no queda tan lejos...~

El martes tuve la suerte de quedar con 2 lectores de este blog, y uno de ellos es del Palo. Le conozco de toda la vida, ya que de pequeño venía a la academia de mis padres, Linguacentro (¡Qué tiempos aquéllos!), aunque, como suele suceder, se acaba perdiendo la pista de la gente.

Total, que se puso en contacto conmigo a través del blog y me dijo que venía a pasar unos días en Nueva York. Quedamos el martes por la noche para tomarnos unas cervezas en ReBar, un bar bastante apañao que está estratégicamente ubicado en el edificio en el que David tiene su productora (hay que ver la suerte que tienen algunos). La verdad es que me hace mucha ilusión ver a gente de Málaga por aquí.

Aparte del buen rato que pasamos juntos, el detallazo de traerse, desde Málaga, una biznaga hecha de masa de pan, que me dijeron que las venden en las famosas Cuatro Esquinas, de mi barrio de El Palo, y lo que no podía faltar... café Santa Cristina, para afrontar la recta final del embarazo... ¡En fin, que El Palo ya no me queda tan lejos!

2009-03-21T12:13:00.000-04:00

~The Dude Abides~

Llevo ya más de dos semanas sin escribir y esto no puede ser. No voy a poner por excusa el trabajo, aunque, para no variar en esta ciudad, es a lo que más se dedica uno. Han sido un par de semanas intensas, con muchas emociones. El viernes 3 de marzo fuimos a casa de nuestro amigo Yashua a ver una performance muy interesante de una de las chicas de The Brooklyn Biracial and Multiracial Meetup. Escribí un borrador sobre su obra, pero no estaba muy convencida de cómo estaba quedando, así que decidí dejarla de lado y volver a ella un poco más tarde... y allí sigue mi borrador, que tengo que repasar para poder compartirlo con vosotr@s.

El lunes 9 por la noche, nos invitaron a celebrar Purim, una fiesta judía en la que se conmemora la salvación de los judíos de una matanza a manos de Haman y los persas, y que se relata en el Libro de Esther. El rabino de Chabad of Dumbo nos invitó a que asistiéramos a la lectura de la Megillah, que es la lectura, en hebreo, del Libro de Esther. En esta fiesta, la gente suele acudir a la sinagoga disfrazada y se les da matracas para que se haga ruido cada vez que se pronuncia el nombre de Haman, el malo de la historia. Así que para allá que fuimos a escuchar la lectura de la Megillah y tras la lectura se ofrecía comida y una cata de vinos kosher. Es típico comer hamantaschen, unos triangulitos rellenos de dulce y que están de muerte , y que dicen algunos que representan el sombrero que llevaba Haman o las orejas de Haman (Alicia, el enlace tiene receta, aunque está en inglés. Estoy segura de que los preparas y nos dices lo buenos que te han salido).

Terminamos la fiesta bastante tarde y llegamos a casa a eso de las 11 de la noche. Al llegar a casa, nos dimos cuenta de que uno de nuestros gatos, The Dude, de quien escribí hace ya unos meses, no había venido a la puerta a saludarnos. Nos pareció bastante raro, ya que Dude es como un perrillo. En cuanto oye la puerta, ya está esperándonos para decirnos hola y no nos deja ni quitarnos el abrigo sin antes enseñarnos la barriga para que le hagamos monerías.

Total, que me puse a buscarle y me lo encontré escondido debajo de la cama, con muy mala cara. El pobrecito estaba fatal y decidimos llevarlo al servicio de urgencias que hay en nuestro barrio. El pobre, con la que lía siempre que hay que llevarlo al veterinario, no decía ni pío y se metió en su bolsita sin rechistar.

Es increíble el apego y el cariño que se le tiene a estos animales que comparten vida con uno. Son parte de la familia (aunque sin llegar a los extremos de comprarles un carrito...) y cada uno de ellos tiene su personalidad bien definida y su función dentro de nuestra casa. Con el corazón en un puño llegamos a urgencias y en seguida se lo llevaron. Estuvimos una hora allí y el veterinario que estaba de guardia nos lo puso muy negro. No sabía exactamente qué es lo que le pasaba a Dude, lo único que veía es que tal vez no sobreviviese esa noche, ya que estaba intentando estabilizarlo y no lo estaba consiguiendo. El veterinario sospechaba que Dude tenía una spesis abdominal y que le había perforado el intestino, aunque no sabemos si fue por algo que se comió o por enfermedad. Tras un par de horas allí y viendo que el pobre lo estaba pasando fatal y que no parecía que iba a salir bien, decidimos, como dicen aquí put him to sleep. Fue una decisión muy dura y no paras de preguntarte si tal vez el veterinario se equivocó y no era la cosa tan grave, si se podía haber hecho algo más, si hubiesemos llegado a casa antes, si... tantas condicionales. Es tan raro ver a un ser querido por la mañana, tan normal, como todos los días, y que por la noche ya no vuelva a estar contigo. Te hace plantearte muchas cosas y dónde debería de tener uno sus prioridades.

La casa está vacía. Los otros dos gatos que tenemos, Sam y Dylan, andan como desorientados. Tiene gracia, nosotros pensábamos que el jefe de la cuadrilla era Sam, que es el mayor de los tres, y ahora nos hemos dado cuenta de lo poquito que conocíamos la dinámica felina de nuestra casa, en la que, como toda casa con gatos que se precie, a los humanos se nos permite estar, mientras los que llevan los pantalones son estas criaturas peludas con bigotes y cuatro patas. Por la manera de actuar de Sam y de Dylan, nos hemos dado cuenta que el que llevaba la voz cantante aquí, en este one-bedroom en Brooklyn, era Dude, aunque es cierto que no era el gato alfa habitual.

Dude era, como el personaje de The Big Lebowski, un gato con pachorra al que, invariablemente, le "pasaban" cosas. Recuerdo una vez que teníamos una escalera de mano en casa para coger algo del altillo y la teníamos cerrada y apoyada contra la pared. Dude ve la escalera y con lo gordo que estaba decide subirse en lo alto. La escalera, estando en precario equilibrio, se tambalea. Cualquier otro gato hubiese saltado ágilmente y hubiese puesto pies en polvorosa... Dude se abrazó a la escalera y no se bajó de ella y se hubiese estrellado con escalera y todo si no llega a ser por David, que lo pilló justo antes de que tocase el suelo. O lo bien que se lo pasaba viendo la lavadora y pegándole a la puerta en el centrifugado. O como estornudaba y como no le gustaba nada, cada vez que David estornudaba se iba corriendo a su lado a ver si David estaba bien. O como estaba siempre en medio de todo, en el lugar más inapropiado: si estabas guardando ropa para ponerla en el altillo y te dabas la vuelta, Dude estaba en la caja que tenías preparada. O como amanecía en el lavabo en verano, que me imagino que para él era el sitio más fresquito de la casa. O como le encantaban los niños (no he visto un gato o un perro como él, y es que todas las mascotas que he tenido, eran ver un niño entrar en casa y salir corriendo).

Podría tirarme horas contando anécdotas de Dude. Todo un personaje al que echamos mucho de menos y que todavía nos cuesta creer que no esté aquí con nosotros. The Dude abides!

2009-03-02T22:04:00.001-05:00

~¡Vaya nevada!~

Ayer nos anunciaron nevada, pero no me lo tomé muy en serio, ya que aquí tienden a ser un poquito exagerados. Lo que no me esperaba esta mañana al levantarme es oir en la radio que los colegios se habían cerrado y que habían cancelado vuelos por el temporal de nieve, que estábamos en alerta y que hacía 24° Fahrenheit, pero que se sentían con el viento como si fuesen 8°, o sea, que para nosotros eso es 4° bajo cero, y con el viento parece que es -13°. Como podreis ver en el vídeo que ha colgado Sur, la ciudad estaba hecha un desastre.

Al final me he tenido que quedar en casa, ya que aunque Manhattan suelen limpiarlo bastante bien, mi barrio estaba hecho una pena y como ya nos hemos caído una vez, no vamos a tentar a la suerte. Muy bonito desde casa, con un té o un café calentito, como se ve en esta foto.

Espero poder salir mañana de casa, con las botas, el plumón, enfundada hasta las cejas y con mucho cuidado con el black ice. Y eso que estamos a principios de marzo y una se imagina que ya viene la primavera. Hay días en los que me pregunto qué se me habrá perdido a mí por aquí. ¡Paciencia!

2009-03-01T14:40:00.002-05:00

~Rai Rai Ken~

Mira que estamos ya en marzo y hoy está nevando otra vez. ¡Qué ganas de que llegue la primavera! El otro día, sin ir más lejos, con un frío que pelaba, quedé con una amiga a la que hace tiempo que no veía para cenar. A ella le apetecía probar Rai Rai Ken , un restaurante minúsculo en el East Village en el que sirven (muy apropiado para este frío) sopas de fideos ramen y algunos platos más de comida japonesa. David y yo hemos estado un montón de veces en este restaurante, pero llevábamos tiempo sin ir. Es un sitio muy pequeñito, y David dice que le recuerda a los baretos de fideos de Tokyo. Tiene una gran linterna roja a la puerta y cuando entras lo que ves es una barra de madera, tras la que están los cocineros preparando las sopas, y un montón de banquetitas siempre llenas de gente tomando sopa y comiendo edamame o gyoza. Normalmente hay que esperar un rato, aunque no tanto como el sitio que acaban de abrir en 4 Avenue, Ippudo, al que intentamos ir hace un par de sábados a comer y la cola era de hora y media (para comer fideos, la verdad es que por muy buenos que me digan que estén, no me tiro hora y media de espera).

Lo bueno de este sitio es el precio (aunque ha subido un poco este último año). Por $8.00 te ponen un cuenco inmenso de sopa con fideos ramen, carne, huevo, kamaboko, cebolleta, y que en Japón se come sorbiendo ruidosamente, para enfriar la sopa.

Lo mejor de este sitio (aparte del precio y la calidad de la comida) es que está abierto hasta bastante tarde, aunque sólo acepta efectivo. Si os pilla un día de frío en el East Vllage, no dejéis de ir allí a tomaros una sopita caliente. Y si os pasáis en verano, tienen platos de fideos fríos.

Rai Rai Ken
214 East 10 Street
New York, NY 10003
Tel: (212) 477-7030